Альберт Александров - Кафе поэта

Когда тебе поставили оценку,
Понятен значит – взвешен с ярлыком.
Оценка пять – отличник значит,
И середина тоже хорошо.

На ноль свели твои старания и потуги,
Не унывай и знай – не понят ты.
До времени – ты впереди приятель,
Ты это знай – вперёд иди.

Увидят твой восход иль день в зените,
Падут толпой признав, что гений среди всех.
Ноль в математике нейтрален,
В душе он означает новый старт и свет.

Пройдут года, а может поколения, что же,
Прочтут, поймут и взяв в рюкзак те истины твои.
Твоими знаниями слова другому скажут,
И ноль взойдёт туда – где слово жизнь.

Пишу, читаю, составляю строки,
Где ямб найти, а где же все-таки хорей,
То на экспромт надежды тешу,
А то расчет произвожу речей.
То тот мне нравится поэт, то этот,
То Блок, то Пушкин, то Ершов,
И современники не хуже,
Но как же мне писать в конце концов?
И тут жива вся мудрость поговорки,
Чем дальше в лес – тем больше дров.
Уже все ободрал мозги на сучьях слога,
Но не нашел я свой в словах прием.
Ох сколько нам мучений нудных,
Несет та божья благодать,
Что называют все талантом,
А что с него поэту взять.
Одно расстройство головное,
И каждый день укол наносит ножевой,
Писал шедевр вначале строчек,
А кончил как всегда за упокой.
В аптеке видимо найду спасенье,
Афабазола с валерьянкою куплю,
Не буду вовсе рифмой думать,
И телевизор снова подключу.

Напишу. что волнует меня,
Не поэмой – коротким стихом,
Это проза, но в рифму кладу,
Кирпичи – правду жизни и боль.

В рифме лучше доходит посыл,
На эмоции знанье парит.
Проза проще идет под пером,
Прозу в стих очень трудно ценить.

Оценит может только лишь тот,
Кто задумчив и знает секрет.
Отделяет кто шелуху,
И кто гонит мух от котлет.

Так про рифму продолжу рассказ,
В рифму смысл входит очень большой,
Что бы прозой его описать,
Нужно выпустить минимум том.

Я писатель больше хоть стих,
Получается средний такой.
Не изыскан порой, не красив,
Но со смыслом и писан душой.

Нету времени мне как всегда,
Мозговать и творить красоту.
Брошу тему в эфир на стихе,
А поэты внесут красоту.

Разобрался с рифмою я,
И в дневник эти мысли внесу.
По шкале вроде все же поэт,
Хоть порой не красиво пишу

Мне неохота думать над стихами,
Хочу романтики и лёгкую строку.
Ты не корми меня кошмаром и страданием,
Я и без этого по осени грущу.

Да, что ты право унываешь в писанине,
В конце стиха как правило оккей.
Ты посмотри на силу мысли и презрение к смерти,
И жизнь пойдёт гораздо лучше, красивей.
Перечитай, что непонятно снова,
Ведь стих он концентрация идей,
Строка одна – страница прозы,
Поэтому даётся – кто читает тяжелей.

Искусство в том и заключается, что думать заставляет,
А если в счастье – мысль уходит в никуда.
На чувстве можно было б мчаться бесконечно,
Но для чего то нам и голова нужна.

А голову ты разовьёшь раздумьем, а не чувством,
Эмоция разгонит только обучения ход.
Хороший стих он чувства в мысли превращает,
А мысль затем нас в жизни бренной, бережет.

Здесь бой без правил правит балом,
Здесь ритмы вырваны и строй рассеян на куски,
Живём мы в хаосе вселенского движения,
За нами с плетями гоняются волхвы.
Нам не понятны пожелания фарисеев,
Давно уклад и жизни ритм иной,
Волна встречается с волноую в коридоре жизни очень тесном,
И правила диктует новые совсем иной, а не стабильный,
Наверняка сейчас ненужный и молчащий, всем надоедливый устой.

Эмоций скудность на эстраде и в театре,
Мы к мыльным операм по правилам страной зашоренной пришли,
Не возникают новые огни в искусстве, слове, мысли,
Мы только дуем дружно из законов новые, бензинорадужные,
Но пустые и невесомые из прошлого вчера немые пузыри.

Правда жива и не ведает неких излишеств,
Свет на горе привлекает собой мотылька.
Он обжигает в полёте огнём от свечи свои крылья,
Свеча догорает вокруг обгоревшие твари лежат.

Каждый кто видит и дружит при жизни с мозгами,
Стяжая добро и работая в поте лица над собой.
Видит дальнейшую гибель не правых – лукавых,
Нас умертвляют, оставляя бессмертных душой.