Альберт Александров - Страсти поэмбука намба ту. Сборник стихов

Альберт Александров

Любимая, прости, но я блюю стихами,
Они рождаются на свет таким путем,
Все, что со мною было в этой, прошлой жизни,
Все отложилось и родилОсь стихом.

Любимая моя, я стал, как ты – мамашей,
Я их лижу, как кошка, языком пера,
Любимая, прошу пойми, прости за это,
Любимая, мне тяжело, как всем, рожать.

Сейчас идут пока, что воды прожитых волнений,
А дальше в муках выйдет ком предвиденья большой,
Возможно, будет для меня смертельным – сын мой,
Он в жизнь войдет такой ценой.

Стихи бессмертны и имеют много жизней,
Сейчас они почти беспомощны, нуждаются в поэта молоке.
Нуждаются в своем сообществе, родне по папе,
В родной, заботливой и любящей семье.

Младенчество – затем окрепнут в книге,
Отрочество закалкой критики пройдут.
Умрут и вновь родятся уже сами,
И в каждом, кто прочтет, частичку нас с тобой вольют.

Буксует джип – стихами перегружен,
В зыбучей страсти пропадает выбранная цель,
Настало время моего рожденья,
Дак, мама Муза, разродись же побыстрей!

Мне так же, как тебе, мучительно и больно,
Я непонятен в мире, где меня не ждут.
Здесь мне не рады шибко, задыхаюсь,
Ну что ты, мама, не оторвешь и не зашьешь мой пуп.

Ну поднатужься ты, моя родная,
Ещё немножечко, ты посмотри, какой я богатырь,
Взрослею на глазах, хоть не родился,
Нет времени, ну поскорей меня роди!

Мне нужно от тебя всего-то утверждения,
А дальше ты увидишь сына красоту.
Я вырву у толпы признание и презрение,
Она споёт и спляшет, я ей так спою.

А дальше расскажу про то, что будет,
И это будет мой последний стих.
Я сам рожу того, кто будет сильным,
Он нас с тобой спасёт и сохранит.

Пишу стихи, пока на взлете,
Проспал охотник – снова без пера,
Я жирный и отъелся в лето жизни,
Меня воспитывала мама не одна.

Сначала отбивался от собратьев,
Нас лебедь разорял, как мог.
Мы стаей под водой и в камышах скрывались,
Бесследно не прошел карателя урок.

Мы стали ночью зрячими, спасаясь,
Мы узнаем, что будет наперед.
Пока охотник спал, мы переплыли реку,
Он зарядил и опустил ружье.

Мне нужен жир и мышцы для полета,
А взлет прекрасен, что не говори,
Ведь он пока у гуся первый,
Наивностью манИт и красотой неповторим.

Там в облаках с попутным ветром
Меня достанет только рок.
Посадки мягкой не прошу, ее не надо,
Гусак ушел в полет, он сам себе там Бог.

Спасибо говорю тому – кто рядом,
Из Вас из всех я состою душой,
И если я чего – то и добился в жизни,
То только потому, что были Вы со мной

Не важно, что несли мне Ваши мысли и поступки,
А важно то, что научили Вы меня.
За это шлю я всем, кто шёл со мной по жизни,
Земной поклон. Примите благодарность,
И знайте – Вы со мной теперь всегда.

В стиле поэтического джаза,
Да откуда вдруг? Вот ни фига?
Вырос я на звуках рок-н-ролла,
Джаз про жёлтые ботинки
Слушал я.

А теперь пишу стихи я в этом стиле,
Запятые, строчки ставлю, как они звучат во мне,
Загибаю душу саксофоном,
Хей, читай и пританцовывай трубе.

Точки, строчки, рифмы, запятые,
Слог, полслога, вы со мной чумные,
Соло пишется струной одной гитары,
Тот поймёт, кто был с джаз бэндом
В джазовом угаре.

Что не так, здесь просто нету,
Джаз, и в нём живут мои куплеты,
Ритм не пойман, значит, не для вас,
Сыгран нынче строчкой этот джаз)))

Пишите пока ещё можно,
Дарю новый стиль, новый ритм.
Кто гений в азбуке слова,
Пиши про новый мотив.
Новое слово услышат,
Новый доклад – в доктора.
Примут за новую тему,
Мол не бЫло до сих никогда,
Мол, джаз не в Европе – в России,
Мол это нам нужно засечь.
Правило новое, новое вЫвесть,
Поэт неформал как запел.