Альберт Александров - Страсти поэмбука намба ту. Сборник стихов

Запел он не много не мало,
Звук клапанов, скрип тормозов, бас трубы.
Вибрации джаза – основа сегодняшних звуков у жизни,
Поет этим ритмом, слагает мотивы со звуком и чувством,
Творит и творит и стихом в унисон по волнам звуков жизни летит.

Джаз, а не классика правит,
Стабильности нет – суета.
Разгонят и дернут обратно,
Джаз переменчивый жизни красивой мы видим спонтанно,
Импровизируем дышим смакуем на паузе рифмою жизни наш джаз)))

Играет арфа в небе золотая, не смолкая,
Живет та музыка, и мне она слышна,
Обычный праздник наступает новогодний,
Несет собой обычные, как и всегда, свершенья, чудеса.

К нам сказки в одиночестве приходят,
Живут, когда мы слышим арфы сказочный напев.
Мы полубоги уже, а не люди,
Нас примут небеса,
Мотивы арфы слышит – пишет и творит своей душой поэт.

Нам арфа саксофоном струнами в душе играет,
Предпраздничный и легкий у нее мотив,
Он в тишине звучит и в стороне от суеты – покупок новогодних.
И Новый Год на струнах арфы к нам летит, скользит
И дарит,
И дарит, дарит, просто так и безвозмездно, дарит
Для саксофона жизни новый стильный сильный
И, правда, очень сказочный в стихе мотив)))

Ритуля мне сказала как-то томно,
«Альберт – ты пишешь для себя, пойми —
Твои стихи никто не купит в магазине,
Они тебе нужны, ну, и совсем немного – мне.

Ещё нужны твоим соседям и знакомым,
Ещё нужны твоей родне.
Нужны тому, кому ты пишешь на диване,
И в Ридеро востребован твой стих вполне.

Друзья твои рыдают, когда слышат,
Когда читаешь ты их сам,
Ещё есть приглашения от контакта,
Тебя ждут в анталогии, союзе где – то там.

Ещё тебя прочли уж больше тыщи,
Смотри, как ты не нужен никому».
«Я без тебя жить не могу, Ритуля,
Ты истерзала душу всю мою».

Катают вату в Поэмбуке с этого момента,
Я научился этому у Вас.
Когда сливают матч, чтоб заработать деньги,
Спортсмены начинают ваты ком катать.

Теперь я буду в середине,
Разогреваться буду здесь.
Нашёл я Вам предназначение,
Оценки Вате ставьте, а не мне))))

Настанет время, и скомандую отбой,
Но а пока – фонтан бушует.
Спокойно пишем, что на ум приходит,
Комочек ваты завернулся вот такой.

Горчинки выливаю на страницы,
Бумага стерпит все и все простит.
Освобождаю ближнего да и себя от боли,
Обратно отдаю плевки полученных обид.

Обиды тема интересна,
Она мешает многим жить.
Особенно, когда обидел – тот, кто рядом,
Счастью без обиды не прийти.

Безмерное бухло и наркота,
А так же отнесем сюда экстрим.
Кто не доволен просто жизнью,
Тот ищет поведением суицид.

Наркоз стихов, он – безопасен, безусловно,
Всего лишь надо-то – не врать.
Не обижать того, кто рядом,
На голову тому, кто ниже – не плевать.

Тогда поступят эндорфины,
Тогда и песня будет соловья.
В противном случае – уйдете
Прозой в осужденье,
В раздумья – смысла бытия)))

Подарок лучший – это книга,
Особенно, когда ты автор сам.
А если вдруг автограф нарисуешь,
Уважишь всех.
Особенно приятен будет он для дам.

Ха ха ха. Ха ха ха,
Отскочили два стиха.

Вот как с мамкой поругался,
На эмоции поднялся.

Спит мамулька сладким сном,
Стих прочитан ей сынком.

Нам с мамулькой мало лет,
В детстве мы на пару с ней.

Ну когда – же наконец,
Детству скажем мы пипец)))

Да не судите – вас простят за это,
Оценки кесарю важны.
За это нет прощенья фарисею,
Но вновь и вновь поэт его простил))))

Дак отчего же всё-таки мы опускаем очи
В раздумии, тиши – то это не вопрос.
Когда не смотрим прямо пред собою,
То потеряли где-то совесть – не найдёшь.