Светлана Авербух - Жаль, не войти в прошедший дождь

Как щедро воздух чувством напоён,
Таким прекрасным и таким весенним!
И дороги минуты откровений
И жар сердец, стучащих в унисон.

И Истина царицею на трон
Взошла, не признающая сомнений,
И нас, пред нею павших на колени,
Благословила, вознеся ладонь.

Но оттого неровен сердца тон,
Что в нём – и пораженья, и победы.
И это просто снится странный сон.
Кому из нас дозволено всё ведать?..

И мы опять поставили на кон.
А Истина вошла и.... вышла вон.

Играет соло на трубе
Печаль, придуманная мной,
И грустный мир мой тих и бел,
Ещё насмешливо-живой.

Неторопливо время ждёт
Меня, стирая звук шагов,
И прячет в сладком чреве сот
Горчащие кроссворды слов.

Как разгадать, куда идти,
В пучине дней так редок брод.
И неужели жизнь – что тир,
Где проще – пулей – на излёт?

На полоски расчерчена
Многоточьем реприз,
Как котёнок, доверчиво-
Вопросительна жизнь.

То дурманными маками
Одаряет, пьяня,
То цепными собаками
Раздирает меня.

Клавиши чёрные, клавиши белые…
Как ноты торопят пальцы умелые,
Настойчиво, властно, щедры и богаты
Нежнейшим пиано и звонким стаккато!

Мчат реками звуки по горным порогам,
Меняются темы от страстных до строгих.
Банально сравненье, но жизнь – словно речка,
Несущая воды в туманную вечность.

Волнбми надежды бегут. Но удача
Благоволенье насмешливо прячет.
И мы прячем души, как клавиши – струны,
Всё ждём снисхожденья упрямой фортуны.

Клавиши белые, клавиши чёрные…
Плакать не надо. Лучше уж ёрничать,
Надеясь на свойства системы иммунной.
Не так ли, не рваться чтоб, тянутся струны?

Но никогда нам не расскажет Анна,
Всегда ль как лебеда [3] Из цикла Анны Ахматовой «Тайны ремесла» растут стихи
Из сора, из промозглости туманной,
В полях души, не принявшей сохи.

И не раздастся больше смех Марины,
Живой, на этой ласковой [4] Из стихотворения Марины Цветаевой «Уж сколько их упало в эту бездну» земле,
Из всех возможных бесконечных линий
Отдавшей предпочтение петле.

У вдохновенья есть своя отвага,
Чтоб – шёпотом на спёкшихся губах —
В душе иной пролиться пенной брагой,
Продлиться в обжигающих стихах.

О, рваные строчки рваной души!
Нелепой попыткой время прошить
Очередь слов – в недоступные дни.
Мы не дойдём. Может – только они.

Жаль, что бумаге приходит конец.
Ты знаешь толк, но я в этом не спец.
Что же так важно теперь и потом,
Как хлеба куском, делиться теплом?

Что же так важно частички души
Малыми крохами сеять, крошить?
Птицы склюют. А, быть может, поди,
Вырастет сказочный сад впереди?

Чьи сердца выбрасывает море
На́ берег высокою волной,
Обтесав невзгодами и горем,
В день промозглый или в жгучий зной?

И они становятся камнями,
Чтобы лечь пластом у быстрых ног,
И не плачут, и не спорят с нами,
Словно буквы в ожерельях строк.

Вела испанская гитара.
Луга стелили к храму путь,
К горам, изрезанным и старым –
Наш туристический маршрут.

И перевёрнутою чашей
Гадал на гуще небосвод:
Куда ведут дороги наши,
В какой безумный день и год
Кому решать, кому спасаться,
Кому казнить, кому сгорать…
…с младенцем иудейка в злате –
Святая Дева Монсеррат [6] Статуя Богоматери с младенцем на коленях (XII век), получившая название «Чёрная мадонна» за свой тёмный цвет. .
Жизнь – восхождение на плаху.
Не уклониться. И смешон,
В попытке уберечь от страхов,
Её укрывший капюшон.