Сергей Стукало - В судьбе моей осень...

В этом гибельном сером сумраке

Мне однажды дано пропасть, —

Полумеры подводят умников,

А безумцев – подводит масть…

Здесь повсюду враги. И рифы

Потрошат, как мясницкий нож,

И кричат над добычей грифы,

И глумится над правдой ложь.

Интриганы транжирят вечное,

И оборваны якоря…

И, выходит, дорога млечная

Нарисована в небе – зря!

И без толку толчётся солнце,

Стылым диском круша моря, —

Кто умеет любить – спасётся,

Остальным – и пытаться зря.

Знаю, в этом усталом сумраке

Предназначено мне пропасть,

Осторожность погубит умников,

А безумцев – погубит страсть!

Следы дождя и мёрзлая роса —

Предвестники извечного финала,

Над головой – седые небеса, —

Опять стою у старого причала,

И тень моя, в тумане растворясь,

В беззвучность эха кашляет надсадно.

Возможно, эхо – чья-то ипостась, —

Плодить свои – и глупо, и накладно.

Возможно, зря в сплетеньях октября

Мой монолог незрячего с безногим

Затеян был. Причальность алтаря —

Понятна мне, но недоступна многим.

Я ухожу в финальность тишины,

И растворяю холодом мгновений

Иллюзию отсутствия войны

В реальности твоих прикосновений.

Следы дождя и мёрзлая роса...

Ни криков "Бис!", ни грохота оваций, —

Лишь призрачного эха голоса

В постылости усталых декораций.

Бегут часы, года бегут,

Кого-то каждый вечер ждут,

А кто-то жив незнамо как,

Мы назовём его – дурак!!!

Дурак – диагноз. В сонме тем

Его не спутаешь ни с кем:

Дурак – не нужен никому,

Он тот, кто воет на луну.

Его поступков нет глупей —

Нажить не злато, а друзей

Мог лишь отъявленный дурак.

Он даже любит просто так.

Его ограбят – он смолчит,

Он и на дыбе не кричит.

Для дурака куда больней

Терять не злато, а друзей.

Средь суетных мирских забот

Дурак не долго проживёт, —

Он сгинет скоро, канет в мрак,

И все вздохнут – ушёл дурак…

Нам не по силам эта роль —

Брать на себя чужую боль.

Его поступков нет глупей —

Забыв себя, жить для друзей...

Вновь на устах его печать —

Ушёл умеющий молчать.

Я первым тостом помяну

Всех, кто подобен молчуну,

Кто, пусть недолго, но не зря

Жил вопреки и не смотря,

Кто даже злата не скопил,

Кто был любим, и сам любил.

Говорил, что пишу. Что пока что дышу,

Что чужбиной язык мой не связан,

Что ни славы, ни лет у небес не прошу,

Что грущу. Что прощу. Что обязан...

Что на редкий мой крик – даже эхо молчит, —

Только память скорбит ущемлённо.

Иноверец – неверием я не добит,

И не встал под чужие знамёна...

Кинул карты на долгий исход и поход,

И походкой усталой, без стали,

Принял новый исход и судьбы поворот,

По расчёту, а душу – оставил...

Рассчитали меня и списали с счетов, —

Словно трижды в степи расстреляли.

Вместо планов на жизнь – стопка старых счетов,

Вместо сердца – барсетка из стали.

Я дышу как пишу, я как прежде грешу,

Только грех тот не звонок, не сладок, —

Пепелище души лишь строкой ворошу,

Нет души – только гарь да осадок.

Душно мне... Там, где дом – там душа, —

Неоплатных счетов вереница...

Дни проходят. И жизнь, как вода, не спеша,

Но ночами... Ночами – не спится!

Млечный путь – как тропа до родного крыльца,

А луна – как фонарик дорожный...

Есть у Родины имя – МОГИЛА ОТЦА,

Остальное – не важно и ложно.

Осень рыжая в золото красит

Прикорнувший у города зябнущий лес...

В терракотовых платьях – невесты-берёзки, а ясень

Как деньгами – листами сорит на невест...

Листья падают – жёлтые, красные – разные.

Вот один оторвался, и кружит с ним Ветер вальсок...

Он дождался. И крылья прекрасные красные

Унесут его с Ветром – в пески, на Восток...

Осень рыжая, словно сестра дорогая,

Златом дарит дорожки лесные окрест...

И вздыхает Земля, и душа замечает

Мерный шелест листвы у берёзок-невест...

Вдалеке за леском, за багряной полоской,

Слышен стрекот тревожный замёрзших сорок...

Моё детство уснуло навек у берёзок,

И в душе затянулось в комок-узелок...

Стучит в окно ленивый летний дождь,

Стекают водопады по стеклу…

Я знаю, ты меня давно не ждешь,

Но я судьбу за это не кляну.