Сергей Стукало - В судьбе моей осень...

Приходит в сон письмо в простом конверте,

Снам в унисон о главном говорит, —

О том, что Вечность за порогом Смерти

Неугасимой Памятью болит.

Что надо жить, что подрастают дети,

И что песка в песочнице – не счесть...

Что на летящей в полночи планете —

Родное сердце непременно есть.

Что ждут тебя в заклеенном конверте

Слова любви, а юный почтальон

В дверь постучит однажды на рассвете...

Я не один. Со мной мой глупый сон

...по мотивам стихов Сергея Есенина

Не дано. Летать, срывая звёзды —

Не моей бездарности удел.

Безоглядно покрывая вёрсты,

Проглядел звезду я, проглядел.

И теперь, в душе казнясь и каясь,

У себя в немилости живу...

Я других спасаю, не спасаясь, —

Сам же – по течению плыву.

Где тот берег, у реки кисельной,

Где та пристань тихая моя?

Я лишил себя поры весенней,

И бездарно прожил, не любя.

На мою, на голову седую,—

Ни один возложен был хомут:

Я дышу ещё, но не живу я, —

За меня – стихи мои живут...

Всё напрасно. За чертой бесстрастной

Подытожен мой бездарный путь...

Догорает жизнь рябиной красной, —

Даже жаль, что некому задуть...

Ответ на стихотворение Надежды Далецкой «Эго»

Она скупа. Скупила всё вокруг, —

И чувства, и эмоции, и краски...

Есть в Осени дыханье тихой сказки,

Рассказанной не сразу, и не вдруг...

Она молчит. Не разжимает губ.

А мне тепло смотреть в её глубины:

Молчанья золото и серебра седины —

Мой райский сад, но он тебе не люб.

Ты овладела робкою душой,

Ни сил, ни слов к тому не прилагая.

Я – тень твоя. Но эта тень живая...

Сегодня небо плачет бирюзой, —

Забытый терем заперт и покинут,

Забиты ставни, не скрипит крыльцо...

У Осени – прекрасное лицо,

И ей к лицу горящие рябины.

Она скупа. Я, как всегда, беспечен, —

Чуть промолчал – она ушла с другим.

Я для неё лишь тень, сигарный дым.

Кто мне она – я промолчу при встрече.

Что ждет? Пришествие Христа?

Или чистилище до срока?

Живёт святая простота,

Наедине и одиноко...

И делит чей-то хлеб и кров,

Покров до срока не срывая.

Срываясь с круч, где нет мостов,

Неможит простота святая...

Не может скрасить седины,

Но красит красным дни и раны,

И клочья преданной страны

Клокочут в душах непрестанно...

Пока живу. И пью, и ем.

Пусть в беспробудстве. – Не в беспутстве...

Мой личный ад покуда нем,

Но в личный рай – уж не вернуться...

Закат, рассвет, опять закат,

И недалёко ждать до срока

Бессрочной ссылки... Верю, брат, —

В аду – не будет одиноко...

Неизбежное одиночество

В стылых складках пустой постели,

Затеряться и плакать хочется, —

Выходные... конец недели...

Продохнуть не даёт работа,

Устаю... но уже не плачу, —

Потому, что пришла суббота:

Я впустую её потрачу...

Буду выть про себя, а ветер —

Подпевать за окном тревожно.

Отмечталось... Живу на свете,

Потому, что "не жить" – не сложно.

Сложно сладить себе с собою,

В нужный лад угадать с субботой, —

В стылых складках лежу и вою,

Потускневшею позолотой,

В темноте лишь ночник светится, —

В одиночестве – плохо спится...

Глаза у милой, как окно…

В него душа глядит устало,

Она нашла, и потеряла…

И выстоялась, … как вино.

Года придали аромата,

Ты вся – пленительный букет!

Благословляю нежный свет

Меня ласкающего взгляда.

Разлука тянется, как век…

Но где-то Ты, … и этим греюсь,

Молю, безумствую, надеюсь…

А за окном – зима и снег.

Грешно роптать – ведь не девица,

Не замуж, вроде, выдают...

Так отчего же часто снится,

Что мне нечасто подают?

И подают – пальто. Не грошик.

А я – с протянутой рукой:

– Подайте, гражданин хороший,

мне, старику, на упокой...

На упокой души и сердца, —

рукопожатие, иль взгляд...

Позвольте рядышком согреться?

Я молчалив. Я даже рад —

средь суеты – душе созвучной,

средь послезвучий – суете...

Пусть – нелюбим, но это лучше,

Чем быть распятым на кресте...

От века Господом храним

от праздных празднований. В доле —

как в колее. Пусть – нелюбим,