Сергей Степанов-Прошельцев - Песни света и воли. Стихи разных лет

стартуя бесшумно, как опытный лыжник.

И ночь-кобылица по травам белёсым,

по стынущим росам промчит, вороная.

И вздрогнет, как будто очнувшись, береза,

янтарные слезы на землю роняя.

Все ветви её обозначились резче

и тянутся к небу, как чуткие руки.

Так женщина плачет от радости встречи,

не зная, что это – начало разлуки.

Но так ли уж важно, что кончилось лето,

и листья несутся у водораздела.

Лишь только бы радость мгновенная эта

хотя бы однажды душой овладела.

* * *

Ты небу близкая родня.

Оно совсем неподалёку.

И ты нужна не для меня —

я научу тебя полёту.

Я словно сказочный Левша.

Я для того живу на свете,

чтоб обрела разбег душа

и крылья трепетные эти.

Забудь про все свои все дела,

теперь твоё предназначенье —

жалеть, что долго ты жила

без ощущения паренья.

Теперь даровано судьбой

узнать: ты у границы рая,

и под тобой, и над тобой

лишь небо – без конца и края.

Я свято выполнил зарок,

я жил потерянно и немо,

но я зато тебя сберёг,

я сохранил тебя для неба.

И луч надежды не потух,

светил он, как прожектор, ярок,

когда я верил в высоту,

что принесу тебе в подарок.

* * *

Давай, водила, жми на все педали,

мы не боимся Страшного Суда,

ведь мы сейчас впервые испытали,

что потеряли что-то навсегда.

Мы уезжаем. Можно оглядеться.

Велюр тумана ластится к реке…

Ну что ж, давай с тобой простимся, детство,

ты остаешься в этом далеке.

Но как случайно сказанное слово

напомнит то, что унеслось, как дым,

так лунной ночью нам приснится снова,

что мы, куда неведомо, летим.

* * *

Я не истратил весь свой пыл.

Пусть много суеты.

тебя я видел средь толпы,

но исчезала ты.

И в этом городе большом,

что был душе не мил,

к тебе я приближался, шёл,

увы, не находил.

Пойми, мне только двадцать лет,

и тверд я, как наждак.

Цеплялся каждый турникет

в метро за мой пиджак.

Но я не думал в эти дни,

свой продолжая путь,

что я цепляюсь, как они,

за то, что не вернуть.

* * *

О девочка! Мы – убийцы, убили мы эти дни.

И страх, словно дым, клубится, когда мы с тобой одни.

Заложники беспредела, живем у Судьбы взаймы.

Любви нашей мертвое тело на свалке зарыли мы.

Стоим под безлетней липой. Не надо грустить. Пустяк!

Мы всё позабудем, либо не вспомним три дня спустя.

Закрыли глаза немые хамелеон-очки,

и завтра уже не мы, а наглые двойники

по жизни пойдут без страха, хоть руки у них в крови…

Не может восстать из праха

усопший призрак любви.

* * *

Кипит курортная страда, но едешь ты не в Крым —

ты исчезаешь навсегда, как этот лысый дым.

Кишит людьми большой вокзал, как рисинками плов…

А я тебе и не сказал каких-то важных слов.

Теперь меня и не проси, слова уже не те:

они застряли, как такси, в вокзальной суете.

И наше время истекло. Прощается родня,

и ты глядишь через стекло

уже не на меня.

* * *

Мы ожиданьем сумерек живём.

Преображает темнота жилище.

И входит в нас с погашенным огнём

спокойствие, что мы так долго ищем.

Притворства нет. Не существует зла.

Мир осязаем и намного проще.

Мгновенье счастья, полное тепла…

Его лишь можно распознать на ощупь.

* * *

Не найти твоих следов – хоть справляйся в МУРе.

Нрав у октября суров – небо брови хмурит.

И, как эпилог всему, свистопляска буден —

это тризна по тому, что уже не будет.

В лужу тень от фонаря плюхнулась, косая.

В огород соседский я камешки бросаю,

треплет ветер ветки лип, по песку елозит;

как горчичник, лист прилип на спину берёзе…

Не уеду ни в Москву, ни в какие Сочи!

Пусть, как жухлую листву, дождь меня намочит,

пусть пройдут и день, и сто, в том себя утешь ты,

что проклюнется росток зернышка надежды.

* * *

Не надо, ни на что не жалуйся,

а лучше всё прими, как есть,

хотя пришла худая весть

и нету повода для жалости.

Пока ты чванством не раздут,

поверь, что так необходимо,

поверь: любовь неотделима

от ожидания разлук.

* * *

А ты была какая-то другая,

и не похожа на себя нисколько.

Тебя такую я теперь не знаю

и собираю в памяти осколки.

Но все равно я образ твой не помню,

я помню лишь слова, да твоё имя.

И образ этот мишурой наполнен,

деталями какими-то другими.

Прости великодушно, если это

поможет в чьей-то памяти остаться

любимой неизвестного поэта,

которому всего-то лишь семнадцать.