Михаил Зайцев: Дорогие сердцу лица

Снег посыпал. Сначала краснел
На дрожащей, сочащейся коже,
А потом заскоруз, загустел.
Промелькнуло:
«Да что же ты, Боже?!»

Вода просыпалась с небес
Живительной прохладой.
В лучах вечерних блещут лес
И крынки над оградой.

Чиста, свежа и молода
Вся жизнь земная стала.
Всего упала-то вода.
Но ведь с небес упала!

Вечер. Сумерки. Луна,
Словно девица, бледна,
Без любви и ласки
Строит миру глазки.

Миру сел и деревень,
Городов, заимок…
А сама бросает тень,
Как платок на снимок.

Пить колодезную воду,
Слушать трав и листьев речь.
И небесную свободу
В сердце радостном стеречь.

Жить в лесу в простой избушке,
Ни о чем не горевать.
Утром ранним на опушке
Ягоду в лукошко рвать.

На закат смотреть, дорогу,
На ручья живую нить.
И учиться понемногу
И читать, и говорить.

Скирды сена. Звезды. Тишь.
Сплю на сене. Шорох. Стрекот.
Вдруг мелькнет ночная мышь
И крылом заденет локоть.

На нее махну рукой.
А во сне замечу: важен,
Пан-туман, пройдя рекой,
У скирды притихнул стражем.

И уснул, неверный, ведь,
Проморгав совсем некстати
Звезд небесных круговерть,
Словно буковок в печати!

Воля! Счастье! Меж землей
И далекими звездбми
В дымке сине-голубой
Сплю с открытыми глазами!

Предрассветной ранью
Возле шалаша
Кружит над геранью
Чистая душа.

Чище вздоха мяты,
Трелей соловья…
– Чья ты будешь? Чья ты?
– Все еще твоя!

Весна спешит, бежит ручьем
За девочкой Аленой…
– О чем поет она?
– О чем? —
О радости зеленой!

Проталин карие глаза
Таращит в дни былые,
И как Алена-егоза —
В просторы голубые.

Стожки соломы вороша,
Бросает их на прясла…
И, как Алена, хороша,
А с ней – совсем прекрасна!

Есть в запахе вечернего цветка
Печаль и тайна. И его вдыхая
И к лепесткам губами припадая,
Отметишь вдруг: а жизнь-то коротка.

Но запах сей душе не объяснишь.
И ум пред ним робеет. И в томленье
Вдыхаешь вновь. Всю жизнь его хранишь.
И длишь, и длишь летучее мгновенье.

Он смотрел на бегущие воды,
На холодный закат над рекой.
И текли друг за другом народы
Под его распростертой рукой.

Он не видел небес над собою —
Были слишком они далеки.
Над рукою своей и судьбою
Распростертой не видел руки.

Наша доля – чудна.
Наше небо – высоко.
Наша чарка – без дна.
А душа – одинока.

Распахали поле, посадили репку.
Выросла большая – с птичий ноготок.
Ели репку месяц, год и три недели —
Репка не уменьшилась ни на волосок.

Пригласили братьев из другой деревни.
Братья отказались, мы их привели.
Ели репку месяц, год и три недели —
Зубы искрошились, съести не смогли.

О друзьях подумали, те – не отказались,
Появились дружные, будто бы шмели.
Ели репку месяц, год и три недели —
Стали все белехоньки, съести не смогли.

Вспомнили о недругах, дали телеграмму.
Прискакали пешие, конные пришли.
Ели репку месяц, год и три недели
Про запас набрали, съести не смогли.

Рассердился дедушка и ударил репку.
Покатилась репка, словно колобок.
Ждали репку месяц, год и три недели —
Воротилась репка – с птичий ноготок.

О сколько о березах говорили!
А я хочу поведать об одной
Березе в Риме, да, березе в Риме,
О русской – с эмигрантскою судьбой.
Она стоит у самого фасада
Неонно-голубого кабаре.
И по ночам подпившие с досадой
Сигары гасят на ее коре.
Ей душно здесь! Ей хочется в Россию!
В деревню у Онежского, домой,
Где зимы – как полотна расписные
И где девчата пляшут под гармонь.
Ей не забыть, березке белоликой,
Когда проездом через Петроград
Во время революции великой
Ее увез помещик-эмигрант.
И здесь, в чужом краю, среди камелий
Привил ее. Все поливал водой.
Подкармливал. Окучивал… Лелеял
С угрюмою мужицкой добротой.
Хозяин умер. Годы подкосили.
Осталась одинешенька-одна.
И наклоняет в сторону России
Все ниже, ниже голову она…