Маргарита Самойлова - Автор года – 2020. Альманах поэзии и прозы. Международный Союз Писателей

Томно мечтаю в последнее время о чём-то странном:
Плыть по течению под дуновением ветерка,
Сверху с улыбкой взирая на все города и страны,
Тихо лететь, уложив своё тело на облака.

Робко мечтаю надолго забыть о земном и бренном,
Ветер, как длинные волосы, путает мыслей нить.
Носятся души мечтателей томных по всей вселенной,
Много людей их обратно на землю хотят спустить.

Часто мечтаю парить над землёю на белых крыльях,
К солнцу стремясь на восход, золотиться в его лучах.
Если парящие люди вдруг сердце тебе открыли,
Камень случайно не кинь в него ни наяву, ни в снах.

Вечно мечтаю, и мысли уносятся прямо в небо,
Тают во тьме, оставляя мерцающий звёздный шлейф.
Песни слагая, затейливо путаю быль и небыль,
Что и самой не понять, это правда, иль хитрый блеф…

Над равнинной ширью безоглядной
В небесах кочуют облака.
Воздух соткан из лучей закатных,
Задремали в сумерках луга.

Сон цветов недолог и обманчив,
Раздается тонкий звон цикад.
И готов к полету одуванчик,
Что глядит печально на закат.

Разлетятся белые пушинки
По лесной зеленой стороне.
Им помашут сонные травинки,
Утонув в туманной полынье.

О, как сладка на вкус замерзшая рябина,
Приманкою для птиц в заснеженном саду
Видна издалека. На белом цвет карминный
Засыпал ночью снег, не тая на лету.

Устроят снегири пир ягодный, хмелея
От вкуса дивных грез и будущей весны.
И в маленьких сердцах немного потеплеет,
Хоть снежною крупой дворы занесены.

И будет легче им переживать ненастье,
Припомнив лета зной, забыв про тьму и стынь.
Не ведают они, что мимолетно счастье:
Горчит вино рябин порою, как полынь.

Да, зимняя пора длинна, и нет терпенья
Ждать первых дней тепла, отчаяться почти,
Клевать рябины гроздь – садов благословенье —
Пусть холод и ветра, но март уже в пути.

Не виноватый он, бабуль!
Лицо её я помню плохо.
Кричит бывало: – Не балуй!
Опять заноза?.. Вот дурёха!
А виноват соседский Лёха.
– Не виноватый он, бабуль!

– А кто ж тебя, такую кроху,
Сманил намедни со двора?
Гляжу, а энтот обормот
Уже маячит у ворот,
Тебя тягает на берёзу,
А ты споймала там занозу,
Упала оземь, точно куль…
– Не виноватый он, бабуль!

Лица не помню… Фартук. Юбка.
Шагов неторопливых звуки,
А взгляд – что в поле незабудки,
Но помню слишком хорошо
Я эти бабушкины руки.
– Вы днесь с Лексеем, до обеду,
Ныряли снова на чердак?
Чаво искали, оглоеды?
На лбу, гляжу, опять шишак…
И дался вам мой ридикюль?
Поймаю Лёху – выбью дурь!
– Не виноватый он, бабуль!

Лица почти не помню… Жаль!
Фуфайка. Клетчатая шаль.
Кричит, бывало, мне в окошко:
– Иди, поешь со мной малёха!
Какаву будешь? А окрошку?
Опять твой охламон – Алёха!
Когда ж закончится июль?
– Не виноватый он, бабуль!

Лицо её я помню плохо —
Седые волосы, очки.
Зато прекрасно помню Лёху —
Кровоподтёки, синяки…
Одно-единственное фото,
У времени на память – квота!
А в сердце раны – как от пуль…
– Не виновата я, бабуль!

На деревьях проклюнулись почки,
Алым цветом тюльпаны зажглись…
Как давно мы не виделись, дочка!
Лишь полгода, а кажется – жизнь.

Не заштопать душевные раны
И сердечной тоски не унять…
Только как это всё-таки странно —
По тебе постоянно скучать!

Слёз моих не удержат и шлюзы,
Ты шепнула: я скоро вернусь…
Кровь от крови – надёжные узы,
Плоть от плоти – двужильный союз!

Разливаясь туманом молочным,
Брезжит утро… А мир так велик!
Я всегда с тобой рядышком, дочка, —
И в печальный, и в радостный миг.

Пишет дождик наклонные строчки,
Или ветер шумит в камышах,
Я всегда буду рядышком, дочка —
На земле, на воде, в небесах…