Маргарита Самойлова - Автор года – 2020. Альманах поэзии и прозы. Международный Союз Писателей

Опять проклюнулась февральская весна
Сквозь скорлупу заиндевелых стылых окон,
Разворошила в полудрёме снежный кокон,
Чья на припёке потускнела белизна.

Опять росы студёной бусины дрожат
На тонких иглах разомлевших клейких почек,
И облака по тонкой ткани близкой ночи
Стежками звёзд о тёплых ливнях ворожат.

А на подпалинах проталин птичий хор
Нестройно славит преждевременные лужи,
Забыв о том, что скоро кисть упрямой стужи
На зимних дюнах восстановит свой узор.

И лишь позёмка, крошкой бисерной шурша,
Весну баюкает в хрустальной колыбели:
«Пока развьюжились последние метели,
Спи до рассвета, легкокрылая душа!»

Вереском выстели пустошь бескрайнюю
Там, за холмами устало-пологими,
Чтобы с зарницею алою, раннею
Без сожалений свернула с дороги я.

Плечи укрой мне седыми туманами,
Что в каменистой лощине сгущаются
И лоскутами белёсыми, рваными
В призраков с полной луной обращаются.

Доброе пламя ладонями высвети —
Пусть обогреет усталую путницу,
К небу взметнётся и вереском выцветет,
Пеплом горячим на землю опустится.

Спой колыбельную ласково-струнную,
Чтобы она оживала под пальцами
И устремлялась дорожкою лунною
Вслед за ночными тенями-скитальцами.

Тихо поведай таинственным шёпотом
Сказку, в которую искренне верится,
Чтобы заснула с улыбкой безропотной,
Словно дитя, на постели из вереска.

Что там, на небе? Лишь трещины ломких ветвей,
Ветра разводы в парном молоке облаков.
Солнце скупыми мазками по ржавой листве —
Осень уходит опять по-английски легко.

Осень уходит, по первому снегу чертя
Крыльями листьев кленовых прощальный сюжет.
Клинья надежд перелётных устало летят,
Не успевая за стаями прожитых лет.

Не успевая… Отсюда – густая печаль,
А лабиринт горизонта неблизок и мглист,
Только опавших потерь и сомнений не жаль.
Что там, за осенью?
Жизни нетронутый лист.

Как редко смотрим мы на облака,
В житейской круговерти забывая
Поднять глаза до той поры, пока
Не грянет гром с надветренного края!

До той поры, пока лазурный свод
Не озарится всполохами яро
И гневный дождь на нас не снизойдёт
Под мантией небесного пожара.

Тогда, тревожным взглядом окрестив
Седую бездну без конца и края,
Мы робко ждём в надежде обрести
Прощение, душою замирая.

Ведь там, над нами, в сумрачной дали,
Таится свет, зовущий нас веками,
Но нам не оторваться от земли,
Не оказаться вровень с облаками.

Пуста, свежа и призрачно-легка
Дорога в небе, нами позабытом.
И плачут грозовые облака
О бренном мире, ливнями омытом.

Столько песен у людей,
Спетых и неспетых,
Маршей, гимнов и псалмов
Тягостный мажор.
Если песни нет у вас —
Лучший в мире сервис
Вас от одиночества
Не убережет!
На стихи или без слов
В скромненьком миноре,
В четверть голоса, под нос
Подпоёте вы.
Если песни нет у вас —
вы не знали горя.
Если песни нет у вас —
вам не до любви!

С деревьев ветер срывает блузы…
Ладонь к стволу приложи и только —
меж пальцев такая странная музыка
в тебя струится электротоком.

Под серой корою её рождение —
гудящий вешний зелёный сок,
дрожанье, шорохи, наваждение
почти неслышных густых басов.

И шелест влажный, щелчки стаккато,
и скрип, как будто в ветвях качели,
и вязнет скрипичное pizzicato
в смолистом выдохе виолончелей…

Крест-накрест ритмы переплетают
стежком неровным секунд и терций
до эха выцветшие литавры,
хотя, наверное – это сердце…

…Немеет ветер, слабеют узы,
смолкает кода… всему свой срок.
Ты помнишь эту странную музыку?
Держал в ладонях, не уберёг…