Борис Скрипник - Украинский синдром

Стоял с крестом седой владыка,
Смотрел, как прочь уходит мгла,
Он Матерь Божию покликал,
Чтоб та святыни сберегла.

P.S. Недавно, в Киевской газете,
Заметку поместил собкор:
«В селе Покровцы, на рассвете
Сгорел Михайловский собор…».

Иду в колонне майским днем,
Как ученик после пятерки,
В руке портрет, отец на нем
В простой солдатской гимнастерке.

Иду, гляжу по сторонам-
В одном строю отцы и деды,
Которых не хватает нам,
Раз вышли с нами в День Победы.

Они как-будто собрались
Отметить праздник честь по чести,
Конца войны не дождались —
Зато побудут с нами вместе.

Здесь как в бою – один за всех,
Хотя нет выправки армейской,
Портрет в руках – наш оберег
От всякой нечисти житейской.

А вот уже и первый бой
С отрядами головорезов —
Дорогу перекрыв собой,
Они с охраной в драку лезут.

Окрепли волки, подросли,
Расширили свои границы,
Огни зловещие зажгли,
На маршах факельных в столице.

Теперь срывают ордена
С груди седого ветерана…
Не может защитить страна,
Не реагирует охрана.

Я обхожу их стороной,
Вливаюсь на аллею Славы,
Колонна следует за мной,
Стараясь избежать расправы…

Стою у Вечного огня,
Вокруг лежат цветов букеты,
С укором смотрят на меня,
Бойцов поблекшие портреты.

Я отвожу от них глаза,
Ловлю мельком косые взгляды,
Послышалось, отец сказал:
«Врагам и трусам нет пощады!»

Держу перед отцом ответ,
Смотрю на пламя, не моргая…
«Как мне исполнить твой завет,
Когда у власти волчья стая?»

«Не думай, батя, я не трус,
Я мог бы в бой пойти с тобою…
А к этим – я еще вернусь,
Вот, только подготовлюсь к бою!».

Сейчас появилась мода,
Вещать от лица народа,
Оракулы и кликуши,
Отраву вливают в уши.

Нет больше сестер и братьев,
С кем шли мы единой ратью,
Как наши отцы и деды,
Шли к славному дню Победы.

Теперь вместо старшего брата,
Сенатор из южного штата,
Вассалу дает советы,
Куда направлять ракеты.

Так, может быть, свалим на брата,
Что нищенской стала зарплата,
Что цены взлетели втрое,
Под крики: «Слава героям!»

Спроси у сестер Донбасса,
Подруг десятого класса,
Что значит для них утрата,
Отца и старшего брата.

Брат тот, кто под вой снарядов,
С тобой оказался рядом,
Навроде парня простого —
Водителя фур из Ростова.
Сестра – вроде доктора Лизы,
Той самой, что едет без визы
Спасать ребятишек малых,
Сирот навещать в подвалах.

Тебе не понять, подруга,
Что нам нельзя друг без друга,
Мы – дети одной колыбели,
Крестились в одной купели.

Кипят предвыборные страсти,
Опять на площадях народ,
Миллионеры рвутся к власти,
Фемиде затыкая рот.

Тех, кто готов им верить снова,
Скупают прямо на корню,
Иных, кто против молвил слово,
Клеймят и предают огню.

Вот так и в прошлый раз орали,
Творцы навязчивых идей,
Прорвавшись к власти, обокрали
Дома доверчивых людей.

На те же грабли наступаем,
И ходим с шишками на лбу,
Пророков мудрых прибиваем,
Гвоздями ржавыми к столбу.

Нам каждый день твердят экраны,
Что мир не может без оков,
Есть пастухи и есть бараны.
Так было испокон веков.

Один биндюжник из Одессы,
Дал интервью для местной прессы,
И этот частный разговор,
В Одессе произвел фурор.