Борис Скрипник - Украинский синдром

Прими меня таким, Россия,
Какой я есть… Не обессудь!
Прими заблудшего, но сына,
Пришедшего свой долг вернуть.

В аптеке душной у окошка,
Старушка в замшевых сапожках,
Рецепт и кошелек в руке,
Монеты в тощем кошельке
на пять таблеток эндорфина,
(По квоте льготной от Минфина),
А надо бы еще на пять,
Вот только денег нет опять.

Одета, вроде, по погоде,
Хотя плащи уже не в моде,
Но шляпка – прямо реквизит,
Хоть делай к скупщику визит.

Она когда-то на Подоле,
Была учительницей в школе,
Потом служила в Гороно,
С тех пор на пенсии давно.

Живет одна на Борщаговке,
В панельной маленькой хрущевке,
Который год живет одна,
Врачам и детям не нужна.

Один сынок – юрист в столице,
Другой – в таможне, на границе,
У них дела, им не понять,
Что ждет их старенькая мать…

Стоит народ на остановке,
Трамвай идет до Борщаговки,
Старушка дремлет у окна…
А где же Совесть?…Спит она!

Сигнал на Фейсбуке
приятелем дан:
«Вставай, пацаны!
Выходи на Майдан!

«Украли надежду —
С Европой – облом!
Поступим как прежде —
пойдем напролом!

Холодные ночи —
Конец ноября,
Погода-не очень,
Но вышли не зря.

С трибуны вещают,
Майдана вожди,
Безвиз обещают:
«Надейся и жди!

«Не нужен нам больше,
«С Россией союз,
«Хотим жить как в Польше,
«Без виз и обуз!

Раздолье для прессы —
Собкоров – не счесть!
Свои интересы,
у каждого есть.

Строчат репортажи,
Берут интервью,
Спецлинию даже
открыли свою…

Народ прибывает,
Менты не у дел,
Толпа напирает,
Кругом беспредел.

Не зря арматуру
припрятал в рюкзак,
Загоним «ментуру»
назад в автозак!

Не знают ни книг,
Ни стихов Кобзаря,
Иная стихия,
В душе бунтаря.

Разбита витрина,
Покошена дверь,
Внутри Горадмина,
Ночлежка теперь.

Заткнули подушкой
слепое окно,
Матрас с раскладушкой,
Как банк в казино!

Стихия в разгаре —
«Ломай и круши!
В разграбленном баре
сидят алкаши.

Забыли про Евро,
Потешились всласть…
Теперь оказалась
преступною власть:

«Долой президента!
«В отставку Кабмин!
«Найдем претендентов
из наших глубин!

«Кончай коммунистов!
Послышался клич,
И рухнул на землю
гранитный Ильич.

Повержен, оплёван,
разбит монумент,
Тариф установлен
на каждый фрагмент.

В толпе – как по Фрейду —
Сорвало «стоп-кран».
Вот угнанный грейдер,
Пошел на таран.

Ковшом развернулся,
Упёрся в фасад,
И «Беркут» прогнулся,
отпрянув назад.

Но тут же команда:
«Два взвода – вперёд!»
Рванулся спецназ,
Подминая народ.

Как будто картечью,
Булыжников град,
Ударил навстречу
со стен баррикад…

Тем временем в Минске,
Сверяют часы,
И Батька усмешку
скрывает в усы…

Беда пришла как в мае вьюга,
Прорвавшись сквозь пожарищ смрад,
Пришла не с севера, не с юга,,
Пришла – со стороны Карпат.

Никто не ждал такой напасти…
Как-будто бы в кошмарном сне
Глашатаи майданной власти,
Теперь командуют в стране.

В дыму Крещатик… Древний Киев
На жертвенном кресте распят,
Тлетворным запахом стихии,
Пропитан с головы до пят.