Борис Скрипник - Украинский синдром

P.S. Сейчас, когда перед глазами,
Огнем охваченный Донбасс,
Без слов, мы понимаем сами,
Какая участь ждала нас.

Скрывая от прохожих лики,
Подельники уходят в тень,
Стараясь замести улики
Расстрелов в тот февральский день.

Плачевны первые итоги,
Правленья нынешних властей,
Страна споткнулась на пороге
Полураспада и страстей.

В пылу борьбы совсем забыли,
Про юг страны и про восток,
Как-будто люди там не жили,
Не добывали уголёк.

Европа умывает руки —
За дело взялся Дядя Сэм.
Всё вышло просто «по науке»,
(Вот, только с Крымом – не совсем.)

Кишат событиями блоги:
«Потерян Юг! Бурлит Донбасс!
Взлетели цены и налоги,
Бунтует обнищавший класс.»

По всем каналам – истерия,
Кругом шпионы и враги!
Вот-вот введет войска Россия,
Ну, хоть в Америку беги!

Цензура режет репортажи,
Перевирает факты МИД,
Закрыли три канала даже,
А Запад смотрит и молчит.

Политики меняют вектор,
Сценарий виден между строк:
«Убрать с майдана «Правый сектор» —
«Пусть едут зачищать Восток!»

Мавр, в общем, сделал своё дело,
Здесь беспорядки не нужны,
А, коль стрелять не надоело,
Иди, воюй за честь страны…

P.S. Те, кто сейчас скрывают лица,
Меняют грим и города,
В чужих хоромах не укрыться,
От справедливого суда…

Убит бунтарь… Ударом в спину
Повержен среди бела дня,
За то, что верил в Украину
Без войн, без крови, без вранья.

Они давно его травили,
За неподкупный, смелый дар,
И, не уняв, приговорили —
Смертельный нанесли удар.

Два киллера, четыре пули…
Теперь понятней будет тем,
Кому по почте намекнули —
«Нет человека – нет проблем!»

Опять одни и те же лица:
«Айдар» – «Азов» «ОУН» – «Донбасс»,
И преступлений вереница,
Чтоб, запугав, унизить нас.

Он был как белая ворона,
Чудак в стране кривых зеркал,
Презрев зловещий отблеск трона,
Святую истину искал.

Он думал, что народ воспрянет,
Устав от подлости и лжи,
В столице воздух чище станет,
Когда исчезнут миражи.

Увы, народ – в анабиозе,
Он молча внемлет палачам,
Его вожди почили в бозе,
Их тени бродят по ночам.

Иные, спрятавшись по норам,
Тайком поругивают власть,
Но так, чтоб ушлым прокурорам,
Под подозренье не попасть.

Прости нас, брат, что не прикрыли,
От лютой своры не спасли,
Не на переднем крае были,
От пули не уберегли.

На Покрова святой Марии,
К собору подходил народ,
После воскресной литургии,
Все ожидали крестный ход.

Отец Мефодий – мудрый старец,
В родном селе снискал почет,
Хранил потреб секретный ларец,
Знал прихожан наперечет.

Когда с иконою Пречистой,
Он после службы выходил,
С хмельной оравой активистов,
Микроавтобус подкатил.

Из переполненной машины,
Ступили на церковный двор,
Те, кто под флагом Украины,
Чинили смуту и раздор.

Подмяв цветник перед забором,
Разгоряченная толпа,
Глумясь, скандировала хором:
«Долой московского попа!».

Им даже праздник не помеха,
Прилюдно оскорбляют тех,
Кто с ближних сёл сюда приехал,
Кому кощунство – тяжкий грех.

В ответ на крики Настоятель
Смутьянов осенил крестом:
«Прости их, Господи Создатель,
«Угомони своим перстом!».

И чудо на глазах свершилось —
Раздался звон колоколов,
На землю небо опустилось,
Создав покров поверх голов.

Толпу людей вперед качнуло,
К забору двинулся народ,
Смутьянов будто ветром сдуло,
На сотню метров от ворот…