Леонид Франчевский - Ветер. Сборник верлибров

Бывают такие моменты,
Когда жгучая душит
зависть
К святым этим светлым людям,
Ибо они – воспарили
над близостью и разлукой,
над всем кишеньем людским.
Хотя я-то знаю наверно,
Что из меня
никогда
Не получится
мудрого будды.

…Из меня
никогда
Не получится…
Никогда.

На этой радиоволне
Мне делать нечего.
Помехи атакуют:
То здесь, то там сплошные вопли, хрипы,
Смех дьявольский…
Уже знобит в ушах.
А если звук приобретает мелодичность,
Значит это шлягер,
В котором слов могло бы и не быть —
Потехи ради
Жующий вместе с радиозвездой.
Там, чуть левее, меня в чем-то убеждают,
На что-то тщатся указать
Чуть менторским, чуть раздраженным тоном
(Предвидя возражения мои).
А дальше чей-то радиосигнал
До одурения свою выводит песню.
Затем я попадаю в бурю,
Меня трясет в каком-то жутком шквале, —
Зачем-то я еще держусь…
Вот, успокоилось.
И снова хрип, —
Чего, чего он хочет?!
Как будто током через мозг…
Нет, в этом ритме я не существую,
Нет, слушать это больше не могу.
Нет, нет, еще раз нет – две сотни раз!
Прошу вас, дайте мне волну другую,
Пусть будут скрипки…
И не надо слов.
Ведь я уже почти оглох, —
А как вы думаете, после всех помех,
Средь этих звуков, словно за решеткой.
Да-да, конечно, скрипки,
И мелодию простую,
И громкость приглушите-ка чуть-чуть…
О Господи, откуда этот грохот!!
Еще раз – нет!
Оставьте же меня, я болен…

Сделать время
Свое – из обрывков былого:
Не всех.
Взять только моменты, имевшие душу.
Вернуть себе призраки детства,
Его жадность,
Свободу,
Мечту,
Еще-предстоящесть жизни,
Еще-неразбитость всего…
Населить это время знакомыми лицами
И теми, кого я пока что не знаю, —
Но кого так безвыходно жду.
Это время попеременно озвучить
Божественной музыкой,
Глупостями,
Излияниями,
Тишиной.
Напоить его легким вином
И заставить расслабиться в танце.
С ним уснуть,
И проснуться – в нем.
Справить пышные похороны
Чувству долга,
Обязательствам,
Страху,
Суете о себе.
С этим временем вместе
Поверить в обман голубой ткани неба,
С ним вместе открыть
Тяжесть волн,
Гладкость раковин
И фотосинтез…

Жить временем своим,
Перестать быть заложником века чужого.
Взглянуть в будущее
И, наконец, —
улыбнуться.

В этом доме нет музыки.
В этом доме пусто.
Ни ноты Моцарта,
Ни песни о любви,
Ни осколка надежды.
Здесь ходят одни полусонные люди
В своих полузастегнутых халатах,
Они спрашивают друг друга,
Сколько стоит на рынке мясо,
Не изменились ли цены на хлеб
И всё так же ли дождь на улице.
У них в комнате сыро от лени,
Душно от отсутствия мысли
И клонит в сон от пустоты в глазах.
Они не умеют страдать,
Мучиться по пустякам,
И уже не способны к счастью.
Не – стремиться, но: не потерять.