Влад Снегирев - Избранное

И, кстати – пару слов о них,
кого прекрасней нет на свете:
я посвящу им лучший стих,
а может, – пару строк в сонете…

Но не сегодня, не сейчас,
когда в зените полдень алый.
Их не понять, что им до нас?
И мой привет им запоздалый.

Мечтать мешает днем жара.
И снова шепчет тихо ветер
о том, что юности пора
уже проходит… Скоро вечер.

2014

За днями дни идут, просвета нет.
Мне кажется, что вечный мрак – отрада.
И только ночью из окошка свет
покорно льется на дорожки сада.

Ночная жизнь таинственна, тиха.
Сверчки звенят задумчиво и просто.
Деревья спят, одетые слегка
ночным туманом, приглашая в гости.

Какой покой, прислушайся к нему.
О чем там шепчут листья меж собою?
Не всё подвластно нашему уму,
но сколько здесь блаженного покоя…

Трава покрыта радостью, теплом.
Над нами звезды, в сумраке редея,
плывут и улыбаются тайком,
слегка туман задумчивый рассеяв.

Ты помнишь сад, который был в раю?
Поверь, что лучше было ненамного.
Когда я слабым сердцем устаю,
сюда иду, забыв свои тревоги.

Пусть мир другой, но только тот же сад.
Другие люди, только так же ветер
здесь носится бесцельно, невпопад,
под бледною Луной в безмолвном свете.

Дыши полней и наслаждайся им.
Какая здесь блаженная свобода…
Ты чувствуешь, как стал уже другим,
пробыв здесь от заката до восхода?

2009

Был день, как день. В открытые глаза
ломилась грубо жизнь с окраской серой.
И понял я, что дальше так нельзя –
жить без любви, без прошлого, без веры.

И стал искать, куда бы мне пойти,
кому открыть души моей сиротство.
И груз грехов на пройденном пути.
И с миром этим горькое несходство.

Но все вокруг глядели грустно вслед,
не выражая явно интереса.
А что сказать, – ведь счастья в жизни нет,
как в пепле нет ни радости, ни веса.

Так день прошел, один из многих дней -
бессмысленных и сердцу непонятных,
без радости, успехов и гостей,
весь в пролетевших мутно‑черных пятнах.

В лампадке медной теплится огонь.
И смотрит Он печально и сурово.
Ведь подают в открытую ладонь,
когда найдешь ты правильное слово.

2010

Сегодня занят шелестом страниц.
Начав читать известного поэта,
перед которым все склонялись ниц,
не понял – в чем была известность эта.

Я пробовал проникнуть между строк,
запутавшись в оригинальных рифмах.
Но как извлечь из пустоты урок?
Она не чтит ни падежей, ни числа.

Всё выспренне, кругом одни клише,
торчащие как нос у Буратино.
Хотите имя знать вы? Но уже
его забыл, дойдя до середины.

Ведь есть вокруг и небо, и трава,
и Родина, и солнце, и прохлада.
Я говорю обычные слова
и ни о чем заботиться не надо.

2016

"Нас ждет не смерть, а новая среда".
И, навсегда покинув мир привычный,
мы сунемся с проблемами туда,
где из окна не виден дым фабричный.
Там не было и окон никогда.

Проблемы – вздор, но как же нам без них?
Они наш рок и повод для волненья.
Не может раб быть без оков своих,
как и луна не может без горенья,
когда на море шторм уже затих.

И вижу я: нагруженный ишак
пытается пролезть в изгибы щели.
Он весь вспотел, но не попасть никак,
хотя там нет ни пота, ни метели,
ни песен, свадеб, водки, пьяных драк.

Тут нужен слов особенный подход.
Как описать, что есть необъяснимо?
Понять легко, но труден перевод.
И все слова летят не в цель, а мимо,
попутно протыкая небосвод.

Начнем сначала: мир загробный есть
и все об этом знают распрекрасно.
Но до сих пор никто благую весть
нам не принес оттуда беспристрастно,
хотя и душ опальных там не счесть.

И в этом вся особенность среды.
Тот мир загадка, так как он духовен.
Но нам, среди проклятий и вражды,
разврата, зла и криков: "он виновен",
огни духовности пока чужды.

2012

Почему же снег не тает?
На дворе уже плюс два.
Журавлей не вижу стаи.
Крокус вылез – но едва.