Маша Халикова - Пути Поэта. Стихи, 2013

Собирать в тетрадь пыльцу,
Вдохновляться то и дело —
Было в юности к лицу,
А сегодня – надоело

Чувства, помыслы под суд.
В самом деле, мне не жаль их —
Но кого они спасут?
В этом мире я чужая.

Есть ли смысл в моих стихах,
В этой цели – есть ли польза?
Отзвучать и утихать.
Лето. Жарко, скучно, поздно.

Край бумаги голубой.
С кем бы ни была и где бы,
У меня над головой
Этот лист лежит, как небо.

Растревожит мой покой
И себя заставит слушать.
Струи строк – как молоко,
Укрепляющее душу.

И тогда уже вопрос,
Что писать, – неактуален.
Сладкий шум стихов и слёз
Нарастает в горней дали.

Отыскав свое перо,
Замираю на тетрадью,
Чтобы вздрогнуть и… Порой
Дня не может быть отрадней:

Различить неясный зов,
Уловить – пускай немного.
А судьба моих стихов —
И на это воля Бога.

Честь и слава ль у двери
Иль безвестие, забвенье —
Я пришла сюда творить,
Делать необыкновенней

Этот мир. Клубком к крыльцу
Ночь свернулась. Утром чистым
Побегу на луг росистый
Собирать в тетрадь пыльцу…

Хорошо бы вернуться в юность,
Стать свободной и полной сил.
Но усталой опять проснулась;
Серо-красен рассвет и стыл.

Не таким он случался в мае
Десять вёсен тому назад,
Где вставала легко сама я,
Выбегала в цветущий сад

И распахнутыми глазами,
Жадным сердцем впивалась в синь,
Славословя – ещё не зная,
Что молитва дана просить.

Жизнь манила, влекла прохладной
Серебристой живой волной.
В тонких сетках моих тетрадок
Рыбок было всегда полно.

Строчки бились, переливались,
Были пищей моей души.
А безрыбье ждалось едва ли —
Всё казалось: живи, пиши —

Мир из света и счастья соткан;
Благо, ноша моя легка.
Но однажды разбила лодку,
Прихотливо взыграв, река.

В небе тучи – на сердце сухо,
На страницах ни капли строк.
У лачуги сидит старуха,
И корыто её у ног.

Разбирайся в себе, ищи – но
Сладкой грёзы остыл и след.
Редкой-редкой порой морщины
На минутку разгладит свет.

Обратится по вере время,
Усмирится поток реки.
Позабудутся те коренья,
Что на бедном столе, горьки.

Иго станет опять как благо.
В чёрством сердце, в немой тоске
Сок проснётся, да нет бумаги.
И, начертаны тростью, лягут
Пара строк на сыром песке…

Тоска найдёт какой-нибудь предлог
И явится непрошенною гостьей
В моей душе. Умолк источник строк,
Зато слышно её разноголосье.

А на столе – французское вино,
Осколки дорогого шоколада,
Вазон натёртых воском фруктов – но
Мне этого действительно не надо.

Она мне не подруга, не жена,
Хотя всерьёз нацелена на это.
Мне требуется только тишина —
Условие свершённости поэта.

Я не хочу её холодных ласк —
Умелых, предсказуемых, порочных.
Остывшее перо не передаст,
Как пусто мне совместной с нею ночью.

Раскрыть окно, вдохнуть цветущий сад,
Осыпанный блестящей звёздной пылью.
Мне хочется забыться, и писать,
И расправлять невидимые крылья.

И ни о чём не думать, не страдать
В отсутствие ненайденного смысла.
Была бы под рукой моя тетрадь…
Не радуга – увы, – а коромысло,

Мучительная ноша на плечах —
Хмельная собеседница; скорей бы
Рассвет. Увидеть, как огонь зачах,
Шуршащие обёртки догорели.

Взглянуть ей вслед – разлука поутру,
Уход без ощущения полёта.
Моя рука потянется к перу —
Спасения. Но тут удержит что-то.

Порыв ведь должен литься изнутри,
От щедрой полноты, от вдохновенья —
Совсем не от того, что у двери
Ещё лежат колеблемые тени.

Я подожду, пока вернусь в себя,
Оправлюсь от сетей странноприимства.
Как хорошо дремать под шум дождя,
С которым мир соделается чистым.

Закатный свет прольётся, словно мёд,
Такой же розовато-жёлтый, сладкий.
Никто ко мне сегодня не придёт.
Я стану разбирать свои тетрадки,