Александр Кованов: 2020. Вне расписания…

Гони беду подальше, к лешему,
да за околицу села.
Не надо, мама, занавешивать
в любимом доме зеркала.

В уютной и светлой обители,
где злом не окована дверь,
не ангелом я… но хранителем
назначен навечно теперь.

Назначен любовью и верою
в хорошие, долгие дни…
Да будут мне главною мерою
слова: «Мы с тобой не одни».

Не буду небес представителем.
Земных нам хватает преград.
Я быть твоим вечным хранителем,
любимая, искренне рад.

Почему так болит горло?
Значит, снова кричал ночью…
Значит, снова меня стёрло
из погибших… Живой! Точно!

Я на этом борту не был.
Для салаги – полно чести.
Душу рвёт на куски небыль…
Но на фотке-то… мы вместе!!!

Эх, послать бы войну к чёрту,
что нещадно мозги пашет.
И молиться тому борту,
чтобы вывез ребят наших.

Пожелтело давно фото.
Но живые на нём лица.
В феврале мне опять кто-то
через крик по ночам снится.

Снова дождь за окном
говорит об одном:
«Mea culpa…» Виновна ли? Нет же!
Ты себя не вини.
Будут светлые дни.
Будут снова надежда и нежность.

* * *

Будут пусть не страшны
твои грустные сны.
Я приду и прикрою собою.
Я смогу… Я смогу…
Я тебя сберегу,
повоюю со сном и судьбою.

* * *

Мой индеец родной…
Лес нам – крепкой стеной,
крышей – небо, земля – половицей.
Я в тебе с головой
как в реке… Боже мой!
Это ж надо – так крепко влюбиться!

Чёрным по белому пишется правда.
Чёрным по белому пишется ложь.
Если они выступают на равных,
как разобраться? …Порой не поймёшь

правда ли в оттиске чёрном на белом?
Или же ложь затаилась в строке?
Эх, надоело, друзья! На-до-е-ло!
Вот бы отсохнуть фальшивой руке!

Как распознать среди знаков и точек
если под ложью листок не кричит?
Правда на белом листе кровоточит,
совестью больно по сердцу стучит.

Чёрная ложь никогда не бледнеет
и не стекает по белому вниз.
И никогда, никогда не краснеет
чернью фальшивой исписанный лист.

Важней детей что может быть
на белом свете?
…Пацан решил детей убить…
«Они же дети!» —
заверещали сразу СМИ
в защиту твари —
«Ошибся, чёрт его возьми,
обычный парень.

Скачал он сдуру механизм
машины смерти.
Ну, проявил он дебилизм!
Ему поверьте!
Он за компьютером сидел
и нахватался.
А убивать он не хотел.
Он потерялся…»

Послушай, подлый журналист,
ты, чем лечился?
А если б этот террорист
сейчас учился
с твоим ребёнком, например,
и был соседом..?
Тебе довольно полумер
с каким-то бредом?!

Пускай ему пятнадцать лет
всего от роду.
«Сидеть ему!» – вот мой ответ —
Сидеть уроду!
А лучше вовсе бы не жить
на этом свете…»
…А те, кого хотел убить —
они же дети!»

Без вины виноватые мы
телепаемся торной дорогой.
От тюрьмы и от нищей сумы
мы от Бога бежим? Или к Богу?

Или просто идём за слепцом,
обозвавшимся новым Мессией?
Кто-то грезит ближайшим концом,
кто-то верит в бессмертье России.

Кто-то деньги лопатой гребёт,
не взирая на совесть и веру.
Кто-то ложкой тарелку скребёт…
Суп бесплатный – последняя мера

потерявшихся в жизни людей,
не нашедших надёжной опоры
среди новых, но чуждых идей,
где главенствуют хамы и воры.

Без вины виноватые мы
терпим зря бесполезные муки.
…Для чего нам сердца и умы?
…Для чего нам умелые руки?

Я у деда шкульнул «Беломор».
Закурили на пару взатяжку.
Молвил дед: «Не бандит я, не вор,
но сиделец. И, знаешь ли, Сашка,