Павел Хицкий - Вежливое нейтрино. Стихи о потерях и ожесточении

Так вот дым.
А из дыма —
Если бы кони
Потные, точно в масле сандаловом,
Или
Радости полоса,
Воспоминание,

Плотное, как кабачки,
И такое же мягкое, сально-влажное
Из-под грифа
«Легко ли быть молодым».

Вот представьте:
Жарко,
Хотя только май,
На ней сандалии,
Над ними ноги, загорелые, гладкие,
Над ногами – платьице прозрачное, бери и сразу снимай,
В модельных руках – кисточка,
Забор красит.

Так я ей написал панегирик:
Дева сладкая, очень идет тебе эта кисточка,
Ты думаешь, ты про трансцендентное да соборы,
А особенно прекрасна, когда красишь заборы.
И вообще, дело наше малярное украшает лучше семинаров и гирек.
Закончилось,
Конечно, скандалом.

Ладно, пусть идет лесом,
Нашлась тоже фифа.
И я, честно говоря, тот еще лирик.

Я же что-то хотел сказать
Важное.

У меня друг умер.
Несколько лет как.
А сегодня у него день рождения.

То есть как друг,
Один раз виделись,
Выпивали,
Картошку грызли,
Видели, как мошка
Опускается на закате, вещам завеса.

Все писал: приезжай,
А я так и не собрался.

Теперь
Вспоминаю как наваждение.
Правильно было
Знать, что он там в лесу
Живой ходит
Под Архангельском,

А он больше не ходит.

Так бывает:
Малознакомый, а друг.
С лицом иссушенным, сейчас кажется, почти ангельским.
Высокого роста.
Жил, как Навин, с трубой.

Если не веришь,
Ты, наверное, пока просто
Не понимаешь.

Говорю сам с собой,
А вокруг
Городское шоу,
Опять мерещатся шоты, партии, хартии,
Воздух мертво стоит
Во все открытые двери,
Дворники во дворе
Стучат по фанере.

А может,
Это просто дождь пошел.

Так грустно жить в этом
Августе.

Хорошо бы,
Чтоб дождь пошел.

По чистым улицам ходит
Авторитарность,
По крышам – дохлые голуби,

И я тоже
Вышел на крышу голый бы,
Закатил голову,

Посмотрел на мир
Не зло, не нервно,
Спокойно.

Что поделать:
Реальность дана как зло,
От реальности кони мрут,

Улетают дятлы,
Галстуки мрачно висят,
Новостями покрываются патлы,

Реальность —
Монастырь, в котором все накрывается.
Звени в медяки, как в таз,

Порицай экстаз,
Выходи курнуть на пустырь
Вечно, хоть убейся, сейчас.

Лучше здесь,
На крыше.
Снизу растут кусты,

Антенны
Жизни сватают,
Не как кресты, а грубо, по-настоящему.

Конечно, еще ходят трупики голубей,
Но читай сначала:
Реальность

Сама нервный ящик, гроб
Животному
Одиноко стоящему.

Пятнадцать, шестнадцать.