Павел Хицкий - К. Петербургский цикл. Стихи

Любовь

Красивейше красивый Петербург,
Мучительный и грубый,
Как колонна,

И черная Нева,
Как контролер,
Сжимает губы
Номером талона —

На боль, на счастье,
На контроль весов —

Случайные судилища высот
На плоском, спящем и счастливом теле.

Есть эротизм в смешанных коктейлях
И ненависть в парадной,
Острова,
Где листья все – внизу,
А грязь – как сито
Еблом увитой
Формы полицейской,

Где линия, конечно,
Часть постели
А вздох пропитан
Запахом котелен,

Гранитным, серым
Запахом белка,
Которого мы, Игорь, так хотели,
В подъезде прячась
От седой холеры,
От холода,
От статуй – лиц метели
Лицейской.

Талон был обналичен,
Просран,
Вычтен
Из всех квадратов,
Зданий, площадей,
Из всех квадриг,
Из черных лошадей,
Из петергофских шутовских пиратов.

Честь смолоду —
Мы сорок тысяч братьев.

Оставь меня, красивый Петербург.

Комические куплеты, посвященные событию, которому, если оно имело место, стоит порадоваться

Я видел кольцо у тебя на руке.
Двойное,
С каким-то камнем.

Представил,
Как ты
Плывешь по реке
Под ручку
С каким-то хамом.

По серой Неве,
Свинцовой Неве
В лодке
С каким-то хамом.

И тошно мне
Стало,
Как будто съел
За пивом
Верблюжье сало,

Ну как ты могла,
Уж лучше б я сел,
От горя
Прозака мало.

Вдвоем по Неве,
Ты с ним по Неве —
Уж лучше в желудке сало!

Ведь страсть
Начинается ни с чего.
С видений,
Имен, фантазий,

Вот ты говоришь:
«Я люблю его», —
И движется флейта таза,

Ох, я б не хотел,
Совсем не хотел,
Под страхом
Посмертья в стразах

Знать,
Что на Неве,
Да, там на Неве
Увидели искры глаза.

Я Плеве
Всегда ударяю
Плеве,
Ментов ненавижу, право,

Но, елки,
Я сам будто плыл по Неве
От лодки любовной справа,

И видел кольцо у тебя на руке,
И гулко тонул от вида,

Хей-хо и ой-вей,
Азохен my way:
Запретная мне Колхида!

И если все правда,
И я не зря
Насвистываю куплеты,
То ты уж люби его,
Как заря
Ебенит по лбу поэту,
Как тень от вечернего фонаря
Бездомным прощает лето,

Хей-хо!

Ну а я,
Гастритом горя,
Промокший, спою про это.

Сообщение из чата

Писать
Тебе —
И только.

Сверхкороткой
Пунктирной
Строчкой,

Поросшей буквами,
Как бородой,
Пробоинами, гулкой ржавой бочкой
По льду реки
Стучать, неловко, грубо,
Чтоб слово перестало быть рекой
И стало счастьем,
Точкой.

И слышать твой ответ,
Чудной, как полька:
Вот ты в сети,
Тебе пятнадцать лет,
Ты наугад
Приоткрываешь губы,
Смеешься,
И позируешь рукой,
И говоришь.

Выходит шутка,
Шпилька,
И я в Москве,
Как детская копилка,
Ловлю ее,
Втыкаю глубже в грудь
И слушаю
Болезненно и чутко
Потом, во сне —

В мозгу смешная жилка
Вибрирует
Среди нейронных руд,
Преображаясь
В праздничные трубы.

На что готов я —
Срок, измена, штраф —
Чтоб каждодневный
Этот телеграф
Не нарушали
Ливни,
Наводненья,
Дурманы трав,
Теракты и слоны,
Чьи бивни,
Целя в Рим,
Шатают Альпы,

Чтоб спали
Псы Гекаты,
Псы без глаз,
Держась за скальпы
Лапами кривыми,
Пока мы здесь,
У финского заката,
Стоим с тобой и говорим
Живыми

Здесь – и сейчас.

Моя тоска —
Да радость! Не тоска! —
Похожа на пунктир,
Морзянку,
Четки,
Простую нить любовного песка,
Ведущую из-за скалы к тарзанке,
А дальше – вглубь,
В прибой,
На дно залива,

Откуда ты,
Нева, мосты и санки
До рези четко
Видятся с изнанки,
Со дна,
Из августа,
И мы идем с тобой
На Стрелку
Через смог горячих пробок,
А он на деле —
Веселящий газ,