Александр Димитриев - Не оставлю надежду… Избранное

Нас война и ныне больно ранит.
Здравым рассужденьям вопреки,
мы умрём, но не на поле брани,
смерти не подавшие руки.

Я люблю вас, братьев своих меньших,
в саванах космических одежд,
от врагов спасавших наизлейших,
и от недоверчивых невежд.

Нездоровье ныне держит дома —
остаюсь ответом на призыв,
я как все, как большинство – ведомый
и неправомочный на призы.

И пока планету вирус кружит,
маски не покажут наших лиц:
перед неизбежным – безоружных,
перед вами – падающих ниц.

Вы плюс мы – за цифрами статистик
столь привычно прячет имена.
Все смешались: реалист и мистик.
В ожиданьи замерла страна.

Вы сегодня на переднем крае,
вы – моя надежда и печаль.
Если смерть вас первыми карает, —
Агнц снял четвёртую печать. (*)

Вскрылась запечатанная книга,
но нескорый Ангелов полёт —
час настанет! – нас одарит сдвигом
в поисках грядущего, что ждёт.

Вновь придёт великая Победа,
с обновленьем Неба и Земли.
И укажет Суд того, кто предал,
и на тех, кто жизни сберегли.

Дух веры не назвать анахронизмом —
как в состраданьи, так и в созиданьи.
Я защищать людей был Богом избран —
по древним и по нынешним преданьям.

Крест потеряв, я шёл путём Господним,
Его забыл, но в правду веры верил.
Отчизну я спасал от преисподней,
и алтари мне открывали двери —

солдату Родины, – не важно, что вначале
не ведал тайной вечери с обедней.
Повержен дьявол, и меня встречали
все Ангелы, приведшие к Победе.

Мир и покой вернув домам и избам,
я нёс любовь – принёс освобожденье.
Кто знал, что побеждать я Богом избран,
что для меня наступит возрожденье?..

Бессмертный полк пронёс из сердца моего
торжественную скорбь по памяти народной.
Я поздно родился: двенадцать лет всего
не дождалась война, чтоб стать сестрою сводной
иль мачехой моей. Защитника-отца
и труженицу-мать я снова вижу рядом.
Они спасли меня от лютого свинца,
от голода и слёз, от грохота снарядов.
Они уберегли меня от слова «плен»,
от ужаса печей зловонных и холодных.
Не дали умереть мне в детстве, а взамен,
минуя череду лет мирных, но бесплодных,
мне подарили жизнь – великою ценой…
Когда бы сами мы себе их выбирали,
вслед за отцом моим я мамы бы иной
не выбрал. И опять, в развитьи по спирали,
по жизни выбирать придёт черёд и мне…
И схожий выбор наш лишь подтвердит бессмертье
родных и близких – всех, кто долг отдал стране,
и внукам их назвать «героями» доверьте!

Мелодия любое слово сдюжит.
Что ж, музыка поэзии сильней.
Поднять, вести – порой язык не нужен,
ведь чувства и активней, и вольней.

Но для того, чтоб обнаружить цели,
чтоб их достичь и увидать зенит,
эмоции уже не на прицеле,
ведь разум словом выбранным звенит.

Глотающих мои стихи
я попрошу: не поперхнитесь!
Ведь ваша спешка – тайный витязь
бездумья. Платой за грехи
и поспешенья хороши,
их суетность – источник шума.
Читай, не торопясь, и думай
в отдохновении души.

Безлунна, безумна, бесплодна
бессонная майская ночь.
Бузудержность – чувство голодных,
которым насытить невмочь
безвольно слабеющий разум
в телах от бессмысленных дел.
И тем, кто пытается разом
их вечный вершить передел,
не спится. Ползущим – не падать,
и только взлетавшим – летать.
А между рутиной и адом —
безвыходность и маета…

По открытым лицам узнаю
жертвы дикой вольности и лжи,
кто не злонамеренно свою
и родных проигрывает жизнь.

Выживанье ставит на зеро
тот, кто недостаточно умён,
для кого забота и добро —
на правах приспущенных знамён.

Скажешь: не настал тот час ещё,
чтоб на это свой вердикт иметь? —
Но защитник должен быть прощён,
если разум упреждает смерть…