Владимир Безладнов - Восьмой десяток

Летний вечер… дача… фруктовый сад… —
(Это было лет шестьдесят назад) —
Запах сахара, вишни и горького миндаля…
Неподвижный зной обещал грозу…
Ты варила вишню в большом тазу.
Я стоял у стены, жадным взглядом тебя сверля.

Не спеша, горели в плите дрова,
И огонь, потрескивая едва,
По лицу твоему разливал отраженный свет.
Эти плечи!.. руки!.. изгиб ноги!… —
Ты была прекрасней любых богинь…
Ты была меня старше на целых двенадцать лет.

Юность беспечна:
Кажется – вечно
Можно мгновения счастья ловить…
Ах, эти встречи!..
Ах, этот вечер!..
Ах, это чудо первой любви!

Я взрослел в то лето. Я это знал:
Ты являлась мне в беспокойных снах…
Эта близость к тебе, эта зрелая красота,
Этот дивный свет твоего лица —
Были, словно яд, для меня – юнца,
В сотни раз страшней, чем синильная кислота.

Ты могла, шутя, и чуть-чуть дразня,
Называть «своим женихом» меня…
Приобнять, на ходу, и прижаться ко мне слегка…
Я не смел тебе прошептать: «Люблю!», —
Я играл тебе свой «Вишневый блюз»,
И гитара надрывно стонала в моих руках.

Но в тот вечер… Это был твой каприз… —
(Для меня – как гром… как нежданный приз) —
Шаг ко мне… поцелуй!.. – и ушла из-под ног земля!..
Он был быстр и яростен, как укус…
На губах оставил вишневый вкус
С упоительным запахом горького миндаля…

А потом мы пили с вареньем чай,
Только вкус его я не ощущал:
В пересохшей гортани безвольно немел язык…
Но моя мальчишеская любовь
Навсегда тот день унесла с собой,
Под рокочущий блюз надвигающейся грозы

Жизнь быстротечна.
Канули в вечность
И не вернутся, зови, не зови,
Ни эти встречи…
Ни этот вечер…
Ни это чудо первой любви.

Тишина. Поздний вечер. Родители спят.
Дремлет дворник, закончив работу.
Над землей догорает лиловый закат.
Мир охвачен ленивой дремотой.
Дремлет все: дремлют даже шальные коты,
Что привыкли ночами орать с высоты…
Мы сидим на скамеечке – я и ты —
Взявшись за руки, ждем чего-то.

Нам – шестнадцать… почти – золотая пора!
Мы способны – вот так – просидеть до утра,
И – по мнению сплетниц родного двора —
«Женихом и невестой» будучи,
Нам не нужно сейчас ни о чем говорить:
Нам бы просто понять, что творится внутри…
Мы молчим и, в лучах уходящей зари,
Размышляем о нашем будущем.

Ты себе представляешь троих малышей…
Не проблема!.. чего уж проще?!..
Ты – семейное счастье и «рай в шалаше»…
Я – соседство с «любимой тещей»…
Ты отчетливо видишь гостей хоровод,
Жизнь, прекрасную, как голубой небосвод,
Массу милых, приятных семейных забот,
Что придут к нам, сближая и радуя…
Я – крушенье надежд на учебу, и вот —
Вместо вуза – всю жизнь – ежедневный завод…
И упреки… измены… скандалы… развод…
И детей, поделенных надвое…

Только все это в будущем!.. Ну, а пока…
Презирая дремлющий социум,
Ты толкнула меня в лиловый закат,
И я догорел, вместе с солнцем.

Чёрным муаровым поясом
Мрака туннель выстелен.
Поезд. Огненный поезд
Ночью из ночи выстрелен.
Лица, шальные ноги,
Усталость, мечты, влюблённость,
Радость, жажду дороги,
Неудовлетворённость,
Подвиги и ошибки,
Горькие слёзы, улыбки,
Боль и надежды зыбкие
Поезд с собой унёс
Сквозь огоньки и звёзды,
Словно сквозь девичьи грёзы,
Как сквозь рождённые ночью
Задумчивые многоточия
Или веснушки сонные,
Гаснущие от солнца,
По черноте рассыпанные
Искрами из-под колес.
Чёрным ночным поясом
Мрака туннель выстелен.
Поезд. Огненный поезд
Ночью из ночи выстрелен.

* * *

Монету —
в небо
свинцово-весеннее!
Руки дрожат? —
Рискуй!
Уйду!..
от веселья – в веселье.
Уйду!..
от тоски – в тоску.
Мысли не станут грубей,
Если сейчас,
грубя,
Уйду!..
от тебя… – к тебе,
Уйду!..
от себя… – в себя.
Решка или орёл?..
Вот он —
душевный дефолт!
В воплях бездумной попсы
пляшут мокрые тени…
Ярмарочный Апрель!.. —
Он уже близко!..
Вот —
он уже за спиной!..
Видишь?.. – сгрудились стены
калейдоскопом глаз
на затылке шалеющей ночи.
По запрокинутым лицам,
в каплях его, бегу.
Не пей его лживость!
Постой!
Ты думаешь, он размочит
Каменную пастилу
твоих неподвижных губ?
Нам бы —
в мокрую ночь —
яростным топотом ног!..
Вместе —
сплетением рук —
в проволоку дождя!..
Что же я здесь скулю,
словно побитый щенок,
Из лабиринта улиц
выхода не найдя?
С каждым шагом к тебе,
ты от меня все дальше:
Таешь
в свете реклам,
жалящих, словно осы.
Не исчезай,
прошу!
Нет!
Умоляю даже!..
А за спиной —
Апрель
скользкими криками косит:
– Купите!..
Купите!..
Купите!…
– Купите участие!..
– Котлеты из частика!..
– Только у частников
Сметана и счастье!..
– Купите!..
Купите!..
Купите!..
Купите!..
Купите!..
Рассыпаться в брызги!..
Рассыпаться в сотни мельчайших крупинок!..
Бежать
от окружившей чернеющей яркости!..
Стучать кулаками
в широкие
сытые…
спины
самодовольных зданий —
ублюдков Великой Ярмарки!..
Стучать кулаками?..
Перекричу?..
Нет!
Молча,
в свинцово-весеннее небо —
монету!