Сергей Виноградов - Наследие. Том пятый. 2020

А, может, валерьяночки накапать?

Чтоб сердце успокоить и себя,

Чуть позже разобраться с рифмой – стервой.

– Выходит, я не первый у тебя?

– Какой? Такой? Психованный и нервный?

И вдруг душа замолкла на три дня.

Три дня подряд я пью в коморке душной,

Ни музы, ни души нет у меня,

И я не настоящий – раз бездушный!

И все мои стихи – не от души,

Лишь ни кому не нужные в них стоны…

– Не можешь не писать – тогда пиши,

Писать не можешь, то грузи вагоны!

Пить целый день совсем не мудрено,

Поэтов спившихся я видела не мало,

Но если быть поэтом не дано,

Быть графоманом тоже не пристало!

…Кем быть тебе? Твой выбор и не твой,

Но отвечать тебе за всё придётся.

Мне ж никогда не быть твоей вдовой,

А, если что, другой поэт найдётся…

Знакомые глаза, лицо под маской —

Такой теперь у нас у всех дресс код…

И я на Вас смотрю чуть-чуть с опаской,

А вдруг меня вновь память подведёт?

Не видел Вас, наверное, лет двадцать,

Но Ваших глаз цвет я не позабыл,

Я Вас узнал, но как мне Вам признаться,

Как я все эти годы Вас любил?

И как боялся встретить Вас однажды,

Чтоб Вашу жизнь случайно не разбить…

С кем Вы сейчас мне, в общем-то, не важно,

Я Вас любил и буду Вас любить!

Боюсь не Вас, а Вашего ответа,

Вдруг Вы меня любили, как и я?

И мужа нет у Вас седьмое лето,

А, значит, можно всё и не таясь!

Вот только я сегодня не свободный,

Есть внуки, дети, нежная жена…

Иметь любовницу при этом нынче модно,

И, что люблю я Вас, моя вина.

Смотрю на Вас, мечтая ошибиться,

Своей души подсказкам вопреки.

…Ну, надо ж было в Вас тогда влюбиться,

Чтоб, встретив вдруг, с ума сойти с тоски…

Теперь мы не живём, а существуем,

Сосуществуем – так бы я сказал.

Не миримся, зато и не воюем —

От прошлых битв наш старый дом устал.

К тому же, в нём теперь всем хватит места,

У каждого есть угол и окно…

Да и вдвоём нам быть не интересно,

Хотя и врозь скучаем всё равно.

Вот так проходят дни. Ночи приходят.

И ты без сна, и я опять без сна,

А наши души где-то вместе бродят,

Опять сидят в обнимку у окна.

Похоже, им плевать на нашу старость,

Всё то, что было в прошлом, не для них…

А, может быть, и мы у самовара

Рядком присядем, как в былые дни?

Потом пойдём, как раньше, на прогулку

В наш старый сад и старость пригласим

И голубей покормим мягкой булкой…

– Ну, до чего же ты, невыносим!..

Я в глазах твоих давно не вижу

Радости любви, а только страх.

Ненавижу! Как я ненавижу,

Ту, тебя, которая в слезах,

Ту, тебя, которая весь вечер,

То молчит, то вновь зайдётся в крик.

Слава, Богу, больше я не встречу

Ту, тебя, ведь я уже старик…

Как тебя такой я ненавижу,

Но тебя обидеть не могу,

Может, из ума я просто выжил,

Может, в сердце что-то берегу,

Из той жизни, что осталась в прошлом,

Слов обрывки, поцелуев мёд.

Всё бывало в нашем мире взрослом,

Кто прошёл всё это, тот поймёт…

Но тогда кого я ненавижу?

Может, ненавижу сам себя

Или память, всю в меня, бесстыжую,

Потому, что в ней не про тебя.

Ненавижу каждое мгновение,

Когда знаю, что я сам не прав.

Ты здесь не причём, твои сомнения,

Для меня как сбор целебных трав…

Знаю, только ты меня излечишь,

Ненависть, на милость изменив.

Ненавижу каждый день и вечер,

Сам себе не в силах объяснить,

Почему всё так у нас случилось,

Хоть и знаю, так не может быть…

Получилось то, что получилось —

Ненавидеть, значит, и любить?..

Ты в белом вся. Как ангел мой небесный.

Я в чёрном весь. Как дьявол твой из сна.

Сегодня утром – ты ещё невеста,

А вечером – уже моя жена.

И в честь тебя сегодня фейерверки

Будут сверкать на небе ярче звёзд

И будут подносить подарки клерки

К твоим ногам, красавица из грёз…

И буду я смотреть на чудо это

Со стороны, и не жених, не муж,

Ты только сон безумного поэта,

И если можешь, этот сон разрушь,

И если сможешь, одари улыбкой,

Когда из сна к тебе одной вернусь…

Но стало пробуждение ошибкой,

Была любовь – осталась только грусть.

Докурил без сожаления сигарету до конца,

Но последнее мгновение не для красного словца,

Я уж раз бросал немало, только снова начинал,

Каждый раз боялся снова – не получится финал…

Ну, и он не получался – и с утра опять курил,