Сергей Виноградов - Наследие. Том пятый. 2020

Но, похоже, их сон я сегодня нарушу,

Или, может быть, жизни дать ещё полчаса,

Напоследок излить спящим им свою душу,

Напоследок сказать, что ещё не сказал…

Но зачем умирать, если можно остаться,

И вино недопитое, вместе с ними допить?

И не надо опять в своей жизни копаться,

Бесконечно решая, быть мне здесь иль не быть?

Вот уж утро опять в наши окна прорвалось,

У иконы мою затушило свечу,

Ни минуты на жизнь больше мне не осталось,

Но ведь я умирать молодым не хочу!

Револьвер уберу. Спрячу пулю подальше,

Пригодится она, может быть. Но не мне…

А я буду себе среди лжи, среди фальши,

Говорить каждый день о прекрасной стране.

О прекрасных друзьях, пусть немного продажных,

Пусть немного трусливых, но где взять их других?

Застрелиться под утро, может быть, и отважно,

Но, увы, не оценят. Ни друзья, ни враги.

И ко мне не придут, надо мной не поплачут,

И меня позабудут все, конечно, потом.

…Что ж, не буду испытывать ни судьбу, ни удачу,

Да и пуля последняя в барабане пустом…

Летний снег – белый пух на аллеях —

Побелела от пуха земля,

Ни себя и ни нас, не жалея,

Разметелились вдруг тополя.

И в февраль наш июнь превратился,

Только вместо морозов – жара.

Белый снег – белый пух закрутился —

Для него это только игра.

А мы ходим, и день весь чихаем,

Столько снега, что глаз не открыть,

Ну, а пух всё летает – не тает —

Срок пришёл и ему как бы быть!

Тополиная буря промчится

И за ней вслед примчится гроза,

Приберёт всё и дальше умчится,

И исчезнут все вмиг чудеса.

Станет сразу немного пустынно,

Там где пух, собирал я, как снег.

…На кустах вместо снега малина,

И июнь продолжает свой бег…

Давно закончилась война

Лежат в коробках ордена

И ждут они, как наши деды,

Последний свой парад победы.

Чтобы порадовать и нас

На их груди в последний раз,

Потом торжественно пройти

В последний раз по их пути

И памятью о них остаться,

Чтоб никогда с ней не расстаться.

Чтоб мы, смотря на ордена,

Не забывали, что война —

Весьма тяжёлая работа,

День каждый до седьмого пота…

А если дед без орденов —

То, чем порадовать сынов,

О чём же внукам рассказать?

Что воевал, чем доказать?

Уходят годы и война,

И вряд ли в этом их вина,

Что орденов так и не дали.

И покупаются медали,

Ведь, как ни как, награда всё ж!

…Простим им маленькую ложь,

Ведь дело не в медали даже,

И орденом, каким неважно,

Был награждён, а, может, нет,

Тот или тот столетний дед —

Они ж прошли сквозь смерть и беды…

Спасибо всем им за Победу!

Мой старый дом – все, кто со мной жил в нём,

Разъехались: кто в рай, кто за границу…

И каждым утром, каждым божьим днём

Встречаю в лифте лишь чужие лица.

А лица те, лишь смотрят, и молчат,

И, здравствуйте, мне никогда не скажут,

И даже никуда не настучат,

Что был я здесь, кому они докажут?

Что шлялся тенью по чужым подъездам,

Что бедностью своей всех здесь пугал,

Что их детишкам сказки про партсъезды

На сон грядущий слушать предлагал?

Что без конца смотрел, как здесь живут

И вспоминал, как жили здесь когда-то,

Зашёл б к соседям, только не зовут…

Тогда пойду к себе, в свой мир, обратно

В свою квартиру, где теперь не я,

Чтоб на шкафу привычно поселиться.

Внизу в кроватях не моя семья,

Вот только мне в чужом раю не спится…

Что наша жизнь – реальность или сон?

Никто мне не ответит, не докажет,

Что я – не я, и он – совсем не он…

А, может, и ответ не так и важен,

Когда не зная сути бытия,

Мы ищем то, чего не знаем сами…

Чья жизнь во мне? Твоя или моя?

Выходит, нет различий между нами.

Мы лишь программы – в этом наша роль,

Что заложили в нас, в то и играем,

Сегодня я бедняк, а ты – король,

Пока живём. А после – умираем?

А, может, отключают просто нас

И через век другой опять настроят

На чью-то жизнь. Уже в который раз,

Нас не спросив, а нас она устроит?

Я не хочу, быть может, бедняком

И королём изрядно надоело

Тебе быть снова. Как же мне знаком

Сомнений смысл, когда сидишь без дела!

Вот только есть проблема – как узнать,

Что это мы в обличие том новом?

Да и откуда нам о прошлом знать,

Чтобы поверить, что живём мы снова…