Сергей Виноградов - Наследие. Том пятый. 2020

© Сергей Виноградов, 2021

ISBN 978-5-0055-5780-3 (т. 5)

ISBN 978-5-0055-2110-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Старинные часы давно сломались —

Давно я их не слышу перестук.

Давно уже без снов ночами маюсь,

Хожу, как тень, и слышу каждый звук

В кромешной темноте и тишине,

А вдруг часы старинные проснутся,

Вдруг они снова вспомнят обо мне

И годы мои прошлые вернутся.

И слышу я, как за стеной стучат

Такие же часы, ещё живые.

Ну, а мои, и в эту ночь молчат,

Свои закончив будни трудовые.

А время и без них идёт вперёд,

Без них мне мою старость отмеряет.

А на столе будильник вновь орёт,

Но я ему давно не доверяю.

Зря он так надрывается, ведь я

Живу теперь по времени иному.

Часы стоят и с ними жизнь моя

Зависла в прошлом, где всё по другому.

Где эти же часы ещё идут,

Где я, как и они, ещё не старый,

Где годы нас пока что не найдут,

А мы их, знаю, проживём недаром.

…А после разбежимся кто куда —

Кто в рай, кто в ад. Кому куда придётся.

Но пусть часы висят здесь как всегда,

А вдруг на них свой часовщик найдётся?

У каждого из нас судьба своя —

Кому быть богачом, кому – калекой,

Но как прожить, чтобы сказали – я

При жизни был хорошим человеком?

Ведь всё равно в ней всем не угодишь,

Хоть век живи, а хоть живи два века,

Но если, уходя, не всех простишь,

То будешь ли хорошим человеком?

А если всем прогнозам вопреки

Ходить в спортзалы, а не по аптекам,

Когда уйдут другие старики,

Каким без них я буду человеком?

Зато никто не станет обвинять

В последнем слове на исходе века

Меня за то, чего им не понять,

Что был при жизни я лишь человеком.

Со всеми недостатками души,

С грехами и с обидами, а тело

Спешило жить, я вместе с ним спешил,

Мне быть последним в жизни не хотелось…

Всё кончится обыденно и просто,

Смерть дань свою собрав, сойдёт на нет,

Но как всегда останутся вопросы

И кем-то не дописанный сонет.

Останутся слова вместо поэта,

Останется бессмертная любовь,

Останется и он. Не здесь, но где-то,

Чтобы когда-то повторить всё вновь.

Творить, страдать и умирая снова,

Успеть три точки в строчке дописать,

Уж если смерть бессмертия основа,

То можно что-то и не досказать…

Бреду по городу уже почти пустому

Во сне своём почти схожу с ума,

А смерть за мной идёт от дома к дому

И имя ей бубонная чума.

Над Нотр-Дамом чёрные метели

И пепел над Парижем от костров.

Не уж то я попал и в самом деле

На пиршество кровавое врагов?

И не укрыться от дыханья смерти

И душу даже в храме не спасти,

Но если вы не верите – не верьте,

Пока её не встретите в пути.

А я проснусь, кошмар забыть пытаясь,

Взгляну в окно – ни птиц и ни людей.

Я долго спал и я ещё не знаю,

Что наяву я скоро встречусь с ней.

…Из века в век приходит смерть однажды

Нас за гордыню нашу наказать,

Чтобы не ждать, когда нас Бог накажет,

И даже Богу будет нечего сказать.

Мы слишком верили пророкам

Совсем не верили себе.

В себе ценили лишь жестокость

И потакали лишь судьбе.

Мы жизнью собственной играли,

Чужую жизнь не берегли

И слишком рано умирали

И по-другому не могли.

Мы на ошибках не учились,

В ошибку жизнь превратив.

И в роль богов однажды вжились,

Себя и Бога удивив.

Но всё кончается когда-то

И вот уж судный день грядёт.

И пандемия как расплата

Нас обязательно найдёт.

Нас обязательно накажет

За то, что делали не то.

И вновь в который раз докажет,

Что перед Богом мы никто…

Просто повезло

Не грусти в минуты роковые,

Всё пройдёт: зима, потом весна.

Ну а мы с тобой ещё живые,

Да и жизнь у нас у всех одна.

Жаль, её мы раньше не ценили,

Не считали дни, как и года.

И совсем не так, выходит, жили,

Жили, как привыкли, как всегда.

Не на то минуты растеряли,

Не на те заботы и дела…

И пока другие умирали,

В нас надежда всё ещё жила,

Что с судьбой сыграем в лотерею,

Ну, а вдруг, как раньше, повезёт?

Проигравших вряд ли пожалеют

Те, в ком совесть первая умрёт.

Но уже не будет всё, как прежде,

Тем, кто выжил, с тем придётся жить,

Принимая жизни неизбежность

Жизнью вновь учиться дорожить