Владимир Безладнов - Сеть

За часом час, мелькают, как мгновенья,
И, наконец, – к рассвету – рождено
В счастливом пароксизме вдохновенья…
Большое!.. эпохального значенья!..
Да-да, вы правы… – именно оно.

Мне говорят – не всем писать дано…
Но я, прекрасно это понимая,
И бесконечной критике внимая,
Плюю на все!.. и, Музу обнимая,
Писать не перестану все равно!

В «любовной теме» лавров не лови! —
Давным-давно известно умным людям:
Чем больше мы талдычим о любви,
Тем меньше мы, в действительности, любим.

Второй совет. Хочу, от всей души,
Тебя предостеречь: на всякий случай,
Ты о природе… тоже не пиши —
Есенин и Рубцов писали лучше.

И – третий. Если, часом, стукнет бзик,
«Гражданской» лирикой заняться, сдуру —
Имей в виду: припишут, в тот же миг,
Тебе и конформизм, и конъюнктуру.

Да!.. вот ещё!.. Захочешь, всем назло,
«Пофилософствовать» – валяй!.. но, все же,
Остерегайся «шибко умных» слов —
Читатель зауми терпеть не может.

Ну, и последний мой совет таков:
В поэзии ищи свою дорогу,
А лучше – вовсе не пиши стихов:
И без тебя, поэтов слишком много.

Какой же это кайф, когда глаза горят,
И я, отбросив прочь нелепые сомненья,
Беру дубину и… долбаю всех подряд,
В неистребимой жажде самоутвержденья!

Мне это проще, чем… два пальца обос… ть!
Моя строка в ПК быстрее мысли мчится!
С пеленок, критику умею я писать!
Эх!.. если бы ещё читать мне научиться!..

Поэт! Да будь ты трижды гениальным —
Проходит жизнь. Ну, а итог каков?
Страницы Интернета виртуальны:
Прикрыли сайт – и нет твоих стихов.

Известность сетевая эфемерна:
Недолговечны слава, и почет.
Они исчезнут, как в ночи химера.
Не жди, Поэт! Издайся!.. за свой счет.

Стихи «в бумаге» обретают массу,
А автор их приобретает вес:
Вот, был ты – дилетант, и сразу – Мастер!
Значительностью так и пышешь весь.

Свой вдохновенный фас, а лучше – профиль
Увековечь на титульном листе,
И можешь смело говорить: «Я – профи!», —
И как пятак начищенный блестеть.

Весь мир, в восторге от твоей персоны,
Застынет в обожании немом,
Любая мысль покажется весомой,
Банальность – откровеньем, дурь – умом…

И дальше – в поэтической работе —
Сплошные вдохновенье и кураж!

Останется всего одна забота:
«Куда девать очередной тираж?».

Октябрь. И, вдруг, – тепло! Да что там!.. – жарко даже!
И, в жажде творчества являя нам пример,
Художники толпой рванули на пленэр,
Этюдники набив «кармином», «охрой», «сажей»…
Чтоб было чем писать унылые этюды —
Такие же, (увы, сомнений в этом нет),
Как те, что в мастерских пылятся с прошлых лет,
Валяясь, снятыми с подрамников, повсюду.

За вдохновением примчавшись в Летний сад,
Где статуи уже в своих «гробах» зимуют,
Поэты, впопыхах, банальности рифмуют,
Как год… и два… и три… и десять лет назад…
Про поздний листопад, про дождь, про бабье лето…
И ведь, на первый взгляд, – хорошие стихи:
И образы в них есть, и рифмы неплохи…
Жаль – полноты души в них, почему-то, нету.

И композиторы, чтоб лавры заслужить,
Пюпитры загрузив «Куинджи» с «Левитаном»,
По черным клавишам долдонят неустанно,
Пытаясь в три простых аккорда уложить
Унылые стихи, создав унылый шлягер.
На сцену принесут продукцию свою,
И сами же ее, как смогут, пропоют…
И будут слушать их поклонники-бедняги.

А я?.. – чем хуже их?!.. Я – в Болдино сейчас!..
Я тоже напишу подобие пейзажа!
Пусть – только для себя! Пусть – не для вернисажа!
Пусть, даже, я за кисть хватаюсь в первый раз!
И, раз уж я свой путь в поэзию нашел —
Я напишу стихи о том, чем осень дышит!..
И сам себе спою!.. И сам себя услышу!..
И сам себе скажу: «Как это хорошо!».

Да!.. нашу страсть писать – угомонишь, едва ли:
Ведь если я смолчу – перо возьмет другой!..
Зачем же, Александр Сергеич, дорогой,
Вы в Болдино своем про Осень написали?!
Ведь это с Вашей легкой гения руки
Приходит – каждый год – в Россию, как ни грустно,
«Унылая пора!..» унылого искусства,
Как жалкий отзвук той – божественной строки.