Владимир Безладнов - Сеть

Когда читаю я друзьям свои стихи,
Которые полны сомнений и метаний,
Они мне говорят: «Стихи, брат, неплохи,
Но что нам до твоих душевных излияний?».

Мой главный критикан – терьеришко плюгавый,
Умеющий считать… почти до десяти —
В любых моих стихах подсчитывает «гавы»,
Из кожи лезя вон, чтоб в них изъян найти.

И, умный вид приняв, от важности хренея,
Красуясь, как павлин, вещает… например:
«Четвертая строка на целый «гав» длиннее,
И, стало быть, в стихах не выдержан размер!».

Другой мой друг – боксер, но… с «музыкальным» слухом —
Настойчиво меня пытается достать —
Вопьется, словно клещ, и ну зудеть мне в ухо:
«Нет легкости в стихах… и рифма не чиста…

Вот форма – ничего, но… чересчур простая…
Метафоры слабы… строка нехороша…
В финале у тебя «подвыва» не хватает,
А без него – стихи не стоят ни шиша!..».

На днях, общался я с вальяжным старым догом.
Прочел ему стихи – так он мне говорит:
«Ты извини, но я своим считаю долгом
Отметить, что в стихах слегка хромает ритм.

Литературный труд не терпит неумелых.
Писание стихов – опаснейший каприз.
Послушай старика: бросай ты это дело.
Я знаю! Я – щенком – Есенина изгрыз».

К Хозяину пришел, чтоб попросить совета.
Спросил: «Как дальше жить? Творить иль не творить?».
Он перевел стихи и разместил в Рунете;
Рецензии прочел, вздохнул, и говорит,

Что с критикой – и там не лучше положенье:
Любой, кто хоть главу «Учебника» прочел
И зазубрил азы основ стихосложенья,
Поэтом мнит себя… и – критиком. Причем,

Ловя усердно «блох», один считает слоги,
Не понимая смысл понятий «метр» и «ритм»,
Другой, как папуас, бахвалясь тем немногим,
Что почерпнул в Сети, о «тропах» говорит,

А третий, как адепт эстетики старинной?
Считая авангард вместилищем грехов,
Загнал бы всех подряд критической дубиной
В канон силлабо – блин! – тонических стихов.

Не-ет, критики в Сети! Уж вы не обессудьте,
Но я и вам скажу, как этим вздорным псам:
Давайте говорить о смысле и о сути,
А блох в своих стихах я выкусаю сам!

Если б были у меня
Уши музыкальные,
Я бы песни сочинял
Супергениальные…
Не писал бы я «попсы» —
Тексты были б умные,
Чтоб могли не только псы
Выть их ночью лунною…

Или – если бы цвета
Различал, как надо, я —
Я художником бы стал,
Ваши взоры радуя.
Взял бы кисти… мастихин…
Все заборы выкрасил…
И на них свои стихи
В ярких красках выразил…

Если б были у меня
Ноги человечие,
То в футбол бы мог гонять
Я с утра до вечера…
А возможно – я бы стал
Знаменитым лыжником…
Или даже – танцевал
Лучше, чем Барышников…
И назло своим врагам,
Гордый и непонятый,
Я б ходил на двух ногах
С головою поднятой…

Если б только у меня
Были пальцы длинные,
Мог бы, недругов дразня,
Вмиг достичь вершины я:
Я освоить бы сумел
Клавиши компьютера…
Я бы «Букера» имел
Или… «Антибукера»!..
Я бы был – Лауреат
Премии Успенского!..
Может, даже – депутат
От района энского!..
Нес бы кучу чепухи,
Как иные критики…
Мог бы плюнуть на стихи
И уйти в политику,
Чтоб вещать с трибуны чушь…
Ахинею всякую…

Хватит!.. хватит!.. Не хочу!..
Лучше быть собакою!..
Сохранить в себе – свое:
Преданность, внимание,
Уникальное чутье
(то бишь – обоняние)…
И учиться, чтоб достичь
Высшего умения
Находить любую дичь,
С подлинным терпением…

Прочь соблазны суеты!
Прочь желанья мнимые!
Прочь нелепые мечты
Неосуществимые!
Прочь пустую похвальбу!..
Ложные влечения!..
Я люблю свою судьбу
И предназначение!

Сегодня ночью чей-то пес
Под нашей лестницей рыдал…
Я утром кость ему отнес,
Которую Хозяин дал…

Он, не поверил… зарычал —
Совсем, бедняга, одичал —
Потом схватил ее, ворча,
И начал грызть, хвостом стуча.

Я лег, и молча наблюдал,
Как жадно он ее глодал…
Мне кажется, я никогда
Таких голодных не видал.

Он кость от мяса очищал,
А я, всей шкурой, ощущал
И страх, и горькую печаль,
Которые он источал.

Ему – лет пять… а может, шесть…
Ободран бок… свалялась шерсть…
Над пастью, душу бередя,
Глаза тоскливые глядят…