Вячеслав Дорошин - Наговорившись с тишиной… Избранное. Книга первая

Смиряются все. Чем я лучше других?

…А запах твой так же волнует, как раньше.

Не осень.
А город весь будто затих
в осеннем покое – вне суетной фальши…

Ты вскоре уйдёшь.
Мы с тобой во вчера
навеки такими, как были, остались…

И всё-таки странная это пора –
май-месяц, а я отпускаю…
Не маясь…

Темнее ночь перед рассветом,
когда уставшие глаза
не видят ни земли, ни неба…
А до утра – не полчаса.

И звёзды вроде также светят,
а может, даже ярче…
Но
на этом отрешённом свете,
как и на том – темно…

ТЕМНО.

Взор наполняется слезами,
и тяжелее на душе…

Всё, что случается не с нами,
мы пережили бы уже,
благополучно позабыли:
и свет – не свет, и тьма – не тьма.

Происходящее с другими –
всего лишь пища для ума.

А боль же – МНЕ, а не кому-то.
И ожидание, и плач…

– Лишь остаётся верить в чудо, –
вновь разведёт руками врач.

– А сам-то веришь ли ты в это,
что без конца другим твердишь?

– Темнее ночь перед рассветом…

– …и коридоров глубже тишь…

Махнув рукой и без нотаций,
списав на нервный всё симптом,
уходит…
Мне же оставаться
в том мире, где пока
ТЕМНО…

Не бывает родного там, где его нет.
И не те снова – мысли, слова…

Ни в моей, ни в твоей и ни в чьей-то вине,
что чужой человек предавал.

Это блажь, что нас любят, желают понять
те, кому мы отдать рады всё.

Не согревшись душой, обмануться опять…

Отгорит, порастёт всё быльём…

Слушай ночь.
И отмеривай, как стонет дождь,
разбиваясь на сотни частиц.
Это бьются обиды,
сомнения,
ложь…
Не твоя, а зеркальная жизнь!

Отпускай,
отрекайся,
нещадно гони,
задыхаясь от боли и слёз.
С горя локти кусай, но назад не зови –
не воспримет ЧУЖАЯ всерьёз…

…Помни только одно:
каждый новый рассвет
отдаляет ту страшную тьму,
когда стало понятно:
родного там нет,
да и места
тебе
самому…

Попробуй сесть хоть раз не в свой маршрут
на первой же приметной остановке,
где в суете тебя не узнают
и дела никому нет до одёвки.
Ты пристальный не встретишь чей-то взгляд –
никто тут никого не замечает.
И также никому не будешь рад,
смотря в окно и попросту скучая.
Здесь будут те, с кем в жизни никогда
и ни за что бы ты не повстречался.
Маршрут не твой.
И не твоя судьба.
И ждут тебя не там, где оказался.

Как будто в неизвестность заглянул,
того, что не случилось бы, коснулся.
От перебора незнакомых струн
душой вздохнул,
а может, встрепенулся…
Причудливая, странная игра –
увидеть то, чего не ожидал ты.
Не тронута никем твоя струна:
кто ты? зачем? откуда? – не понятно.

Мальчишество…
А может быть, – тоска.
Желание сбежать за повседневность,
туда, где жизнь беспечна и легка…
и те, кто не мотает снова нервы…

Сажусь не в свой, а чей-нибудь маршрут.
И еду не в свою, а чью-то сторону.

Вновь обманусь на сколько-то минут…
Пока обратно не потянет.
К дому.

Я буду играть для Тебя…

Мне хочется, чтобы ты знала:
все эти слова не нужны…
все лишние эти слова…
Пусть музыка в нас говорит…
За нас…
В этом сумраке зала,
где будто бы вечность назад я робко тебя целовал…

Я буду играть для Тебя…
Послушные клавиши тонут,
подушечки пальцев дрожат.
Волнение истинных нот…
И я бы не смог
здесь
сейчас
тебя удивлять по-другому,
с твоей воспарившей душой достигнув желанных высот…

Я буду играть для Тебя – среди этих пьющих и жрущих,
которым по кайфу музон под весь их поддатый галдёж…

А я же хмельной не с того…
Твой взгляд – бесконечно зовущий…