Михаил Руушан - Новая мозаика

Я во внуках своих прорасту,
Скажут: дед наш большой был чудак,
Сантиментов боясь за версту,
Жизнелюб и отнюдь не дурак.

Мне ещё бы немного успеть:
Долюбить, дописать, доласкать.
Говорят – «свою песню допеть»,
Ну а там, может, встречу я мать.

Токката Баха над Донбассом,
Орган совсем не повреждён.
Там Иоганн рокочет басом:
«Донецк не будет побеждён!»

Мы не закончили с Бандерой,
Хатынь к возмездию зовёт.
«Галичину» [14]бы – к высшей мере…
Хоть мы совсем не злой народ.

Бывает, долго запрягаем:
Не та дуга, плохой хомут;
Да только мы, поверьте, знаем,
Как можем драться, коль прижмут.

А вы, дрожащие левретки,
Зачем медведя так дразнить?
Ну, вспомните, как ваших предков,
С Кремлём учили мирно жить.

Милый дедушка немецкий,
Тихий, добрый старожил,
И с улыбкой, почти детской,
Всю войну в СС служил.

А работал в Аушвице —
Это лагерь для людей.
И не надо путать с Ниццей.
Газ «Циклон» там для детей,

Газ «Циклон» там для евреев,
Газ «Циклон» там для цыган
И для прочих всех злодеев,
Особливо коль Иван.

Дедушку к суду призвали,
Но защитнички нашлись:
«Он не знал… Он знал едва ли…
Мол, была такая жизнь.

Крови нет на нём ни капли,
Он валюту там считал…
Понимать он мог навряд ли…
Ну, коронки, драгметалл…»

Дали старичку четыре…
Но не будет он сидеть.
Нет «гуманней» немцев в мире,
Не было, не будет впредь.

Наших миллионы пало.
Мы о них скорбим всегда.
Господа, вам, видно, мало?
Память стёрлась о года?

Гибнут дети! Гибнут дети!
Гибнет будущее наше.
Уже нет «вьюночка» Пети,
«Колокольчик» срезан Саша.

И веснушки побледнели
У смешной и рыжей Катьки.
Вы чего от них хотели,
Щирые со Львива батьки?

Словно вижу я Алёшу [15]
То в матроске, то в мундире —
Драгоценнейшую ношу
Гренадера, бомбардира.

Кто же мог стрелять в ребёнка?
Кто с ним встретился глазами?
На худой груди иконка,
Он – свечой под образами.

Как быстро пробегает лето,
Как быстро подрастает внук!
И паутину ткёт паук…
Часы свиданья до рассвета…

Как быстро пролетают годы,
Как быстро зарастает луг.
И сердца учащённый стук…
Одежда вышла вдруг из моды…

Как медленны все ожиданья,
Как медленны часы разлук.
И осознанье – предал друг…
Неправоты своей признанье.

Как медленно масс просвещенье,
Как медленно идём вперёд.
И отчужденья тает лёд…
Героев выход из забвенья…

Нам не найти здесь середину.
Где оптимальный вариант?
Но каждого из нас ждёт пат.
Мы все уйдём туда, в долину.

Я не люблю заумные стихи —
О Родине, которую не знают,
Берёзы там, конечно, «пребывают»,
И вечера так сладостно тихи.

Я не люблю заумные стихи,
Где авторы к себе любовью дышат,
И классиков в бессмертии не слышат,
А осуждают гениев грехи.

Я не люблю заумные стихи.
Там серые родители-«мышата»
Из норок достают свои стишата,
Потуги их бывают нелегки.

Я не люблю заумные стихи,
Где перепев Есенина и Блока
И к вечности указана дорога,
А наши дни до ужаса лихи,

Я не люблю заумные стихи.
Мне скажут, что моя строфа убога,
Везде и всюду я ищу подвоха,
Что я пишу всем мнениям вопреки…

Я не люблю заумные стихи.

Мы читаем стихи старикам.
Они слушают их пред обедом.
Все они аплодируют нам,
А ещё они рады котлетам.