Виктор Моспан - Путь. Стихи

Бесхитростно, весело, звонко
Весною щебечет листва:
Вот-вот – и как лепет ребёнка
Понятными станут слова.

Иное в июльскую пору,
Когда на границе степей
Доводится буре и бору
Помериться силой своей.

Ненастье навалится тучей,
Но кроны в порыве борьбы
Напружатся, грудью могучей
Встречая удары судьбы.

Приходит пора листопада:
Деревья немолчно шумят —
Поведать о прожитом надо…
А если я слушать не рад?

День за днём – идут недели,
Месяцы, года,
Жизнь людская. Неужели
В никуда?

Подходящего ответа
Не найти уму —
Доказательство, что это
Ни к чему?

Жизнь дарована, как милость.
Проще говоря:
Учащённо сердце билось
Тоже зря?

А душа-то как страдала…
Может быть, она
Искупила, оправдала
Всё сполна?

Все вымокло, увяло и поблёкло.
Туманно утром. Сыро целый день.
Под вечер – хмарь. Всю ночь скребутся в стёкла
Дождь, снег… Вот осень русских деревень.

В лесах, насквозь прозрачных, стало пусто.
В полях просторно – кончена страда.
Одна белокочанная капуста
Опять геройски встретит холода.

Просёлки так разбиты тракторами,
Что каждая поездка – просто жуть.
Но матушка-зима не за горами —
Уже мостили утренники путь.

Настойчиво к исходу дней осенних
Морозы шлёт и вслед идёт сама.
Однажды утром дверь откроешь в сенях —
А пороге – вот она: зима!

Единство двух катренов, двух терцетов —
Не больше и не меньше – вот сонет.
Серьёзный жанр и шутка для поэтов,
Но никогда не пыльный раритет.

Рискую вызвать правый гнев эстетов
За то, что антитезы явной нет.
По мне – важней надуманных запретов
Как раз умело спрятанный сюжет.

И классики оставили завет:
Художнику не слушаться советов.
Блестит подделка, ярок самоцвет —

Покажет истинную цену свет.
И не секрет, что лучший из ответов:
Сонет всегда таков, каков поэт.

Липы цветут:
Вечерами
Запах – ну просто беда.
И не заметишь, как сами
Ноги приводят сюда.

В парке запущенном, старом
Видится, время спустя, —
Годы проходят недаром,
Жизнь пролетает шутя.

Входишь, как прежде, в аллею,
Многое вспомнится тут…
Я ни о чём не жалею —
Старые липы цветут.

Я дальше не могу и больше не хочу:
Отрину всё, чем жил, всё, что ценил на свете,
В колхозе сторожить устроюсь на бахчу,
Где будут огорчать одни воришки-дети.

Как просто: круг забот – баштан да старый сад.
И никакой другой надуманной обузы.
Бесстрастно наблюдай полночный звездопад
И слушай, как трещат созревшие арбузы.

Однажды вспомню я былое… “Ну и ну!” —
Сам удивлюсь тому, что был настолько глупым,
И мысли отгоню. И тотчас же усну —
Чем не античный бог – на воле, под тулупом.

А на заре проснусь – приходят холода:
Уже легла роса на бронзовые дыни.
И, может быть, тогда избавлюсь навсегда
От иссушающей сердца людей гордыни.

Весенний ветер над землёю стылой
Повеял на родимой стороне —
И будто снова молодостью, силой,
Надеждами наполнил душу мне.

И верится – раскрыла жизнь объятья,
Как вешняя распахнутая даль.
Чего еще могу теперь желать я?
Но как избыть глубинную печаль?

Нет, я не о своих душевных ранах —
О Родине раздумья без конца,
О предках, почивающих в курганах
Под шелест ковыля и чабреца.

О том, что поиск новых идеалов
Классической трагедии сродни —
Отнюдь не достояние анналов:
Мучительно идёт и в наши дни.

О том, что вновь степями Приднепровья
Идёт весна, что истина – горька…
Но признаком душевного здоровья
Останется сердечная тоска.

За крайней избой деревушки
Тропинка бежит вдоль межи,
А после засохшей речушки
Теряется вовсе во ржи.

Пространство – от края до края —
Просторно, открыто, светло:
Деревни – одна и другая —
Да с ветхой церквушкой село.