Виктор Моспан - Путь. Стихи

Уцелела коровёнка —
Будет каша у ребенка…

Вот сюжет обыкновенный.
Первый год послевоенный.

Разверзлись небесные хляби —
Ни ночи, ни дня без дождей.
А выйдешь в поля – и на зяби
Увидишь последних грачей.

Всё чаще встречаешь в округе
То гаичку, то снегиря —
К селениям жмутся пичуги…
Предзимье. Конец октября.

Расстраивать душу не надо
Без веской причины к тому.
Обида, тоска и досада
Обычно под силу уму.

И вовсе уж стыдно от скуки
Ее занимать пустяком —
Уместны душевные муки
Лишь в истинном горе людском.

Но в наше бездушное время
Душа не в особой чести…
А ей неподъёмное бремя
До смертного часа нести.

Сырые подмосковные перроны,
То рядом – поле, то подальше – лес.
Да птицы придорожные – вороны.
Куда как невелик набор чудес.

Типично станционные строенья,
Хозяйства путевого чехарда —
Всё то, что полосою отчужденья
Окрещено неведомо когда.

Годами люди ездят в электричке
Туда – сюда. Порой глядят в окно
И ничего не видят по привычке.
В деталях путь знаком давным-давно.

Случайна ли поэтому в пейзаже
Почти неуловимая черта,
Печальная, трагическая даже?
Как будто складка горькая у рта.

Скупая графика зимы
Приглушена полутонами.
Рассвет на фоне полутьмы,
Февральский, строгий – перед нами.

Рисунок выполнен штрихом:
Сначала углем, после мелом.
А солнце кажется мазком
Недопустимо ярким, смелым.

Дождь пошёл. Померкли дали —
Различишь тона с трудом.
Словно мир нарисовали
Ярким – в цвете, а потом
Взяли и заштриховали
По косой – карандашом.

У лукоморья… Где оно? Об этом,
Наверное, не знал никто в селе.
А дуб зелёный – вон их сколько летом
На ласковой украинской земле.

И кот учёный выдуман едва ли.
Пройдоха Васька бабкой бит и клят.
Но все коты сметану воровали,
А наш таскает маленьких цыплят.

Погладишь – отзывается на ласку:
Поёт под нос о чём-то дорогом,
А может быть, рассказывает сказку…
Как тот, что ходит по цепи кругом.

Истаяли к полудню облака,
Пылает солнце, яростное, злое.
Дрожит, переливается река —
Парит и словно плавится на зное.
Безветренно. Такая духота,
Что радует и лёгкая прохлада:
Пастух заснул в скупой тени куста.
На берегу и в речке дремлет стадо.

Была кобыла молода —
Роскошный хвост, густая грива,
Но сокрушалась (вот беда!),
Что недостаточно красива.
За модой вслед во весь опор
Она гналась не без успеха —
И стала думать с неких пор,
Что старомодный хвост – помеха.
Не в силах выдержать искус,
Укоротила хвост кобыла…
Её о том заставил гнус
Жалеть не раз. Да поздно было!

Вот басня, чья мораль ясна:
Коль есть охота, следуй моде,
Но всё же помни – новизна
Порой вредна самой природе.

За околицу – к редким ракитам,
Заплутавшимся в здешних полях,
По просёлкам, настолько разбитым,
Что лягушки живут в колеях.

По тропинкам, что прямо и криво,
Но куда-то приводят всегда.
А вдоль них – то хлеба, то крапива,
Подорожник, репей, лебеда.

Почему и зачем? Неизвестно…
Он пошёл из родного села,
Словно сердце забытая песня
За собой на простор позвала.

Косточки расклёванной рябины
Россыпью разбросаны в снегу.
Видимо, сегодня, рано утром,
Розовато-серых свиристелей
Стайка побывала до меня.

На ветвях не видно ни единой
Целой кисти. В ягодах теперь,
После устоявшихся морозов,
Горечи осенней не осталось.
Как они, должно быть, хороши!

В морозном безветрии сказочен лес —
На солнце глаза ослепляет, искрится.
За долгую ночь сотворила чудес
Без счёта зима-мастерица.

Сверкает кристаллами инея наст,
Украшены ели ажурными узором…
Но стужа стоять неподвижно не даст —
В немом восхищении бором.