Сергей Краснобород - Где-то рядом

И пусть… И пусть… Слова — всего лишь семя
нездешних трав, цветущих для иных.
У дома моего я в поисках спасенья
разбросанных вещей улавливаю смысл.

Когда останется всего лишь лечь на дно,
перебирая связи и награды,
я буду пить дешевое вино
и снова вспоминать о тех, кто рядом.

Кто жизнь ласкал, как женщину любил.
Кто с мельницами дрался в упоении.
Кто шел по трупам с криком: «Не убий!»
Кто мял слова в утехе и сомнении.

Мы расположимся на илистом песке
смотреть, как ивы над водою подрастают,
пока в чужом прекрасном далеке
надежда также облаком в бескрайнем небе тает.

Всё будет, как есть… Мы уверенно движемся к смерти.
Что слова говорят? И о чём несказанье молчит?
То ли боги смеются над нами взахлёб, то ли черти…
То ли сердце живёт, то ли просто бесцельно стучит…

То ли в яблоке червь истязает цветущую сущность…
То ли кружит звезда над печальным пространством полей…
Мы уверенно топчем тропу, выбирая окружность
из запасников форм. И пройти по-иному не смей!

Кругосветное дао. Сплетение света и тени.
Исчезает душа. Или в сумерках разум застрял?
Искажение снов, искажение воль и хотений,
как причина наличия дней, исчезающих зря…

В предутренней тиши раскаянье и память
испепеляют душу наготой.
Останутся слова, как вера лишь осталась
после венчанья жизни с маетой.

В бесстыдных повтореньях непроглядной сути
укрытый всполох вещего огня
живёт безмерностью, которою осудит
незримый Бог тебя, как и меня.

Увы, итог… Предвестия печалей
всё так же теребят нагую тишь…
Всё так же смерть присутствует вначале
того, что жизнью, Боже, наградишь.

О, Музыка, ты — древний провокатор!
Ты — будто бы открытая ладонь.
Но зыбкую поверхность только тронь —
готова поглотить и унести куда-то.

То ли души смятенье ублажить,
то ли изнеможеньем мучить тело…
Мелодия взрывает все пределы.
Ритм заставляет медленно спешить.

Магическая сила есть в тебе,
в безмолвии вселенском говорящем.
Твои богатства ищущий обрящет,
но будет ли потом принадлежать себе
иль станет армии твоей бессрочником-солдатом?
О, Музыка, ты — вечный провокатор!

Бездействовать и ждать, когда придёт Оно —
ниспосланное Богом вдохновенье.
Процесс известен каждому давно,
но знания не созидают гениев.

Тогда к чему томление души?
К чему готовность в ожиданье Слова?..
Но, ах! Как сладок этот миг в тиши
рождения Стиха… И ожиданья снова.

Я в тысячный раз обещаю себе не писать…
Потому что слова кандалами висят на душе.
Беззаботною бабочкой в воздухе вешнем плясать
все труднее становится с опытом глупым уже.

Не делами, так памятью — словом, смиреньем, мольбой —
несказанно стремясь, подниматься, плестись и вдыхать
воздух мира иного, где правят Покой и Любовь…
А потом оставлять это тело устало сдыхать.

Не молитвы, не сны — просто Жизнь, и такую, как есть —
распознать, охватить и расслышать сквозь топот идей…
Вновь приходят слова, чтобы вырваться тотчас и здесь
и опять унестись в Никуда, Низачем и Нигде.

Из времени не выскочить и дважды не войти
в порой укрытое от наших глаз теченье.
Успокоенье в мелочах найти —
не в этом ли поэта назначенье?!

Возможно, будет «планов громадьё».
Возможно, Родина и «не узнает сына».
Но утром солнце, как всегда, взойдёт,
и новая весна заменит зиму.

Ты будешь сотни раз не замечать
собак бродячих и каштанов зелень.
Но, появись Поэзии печать —
и по-иному видим эту землю.

Поэзия живёт во всём вокруг.
Её покой и воля счастьем дышат.
Она поверить заставляет вдруг,
что всё единожды таким дано нам свыше.

О, мне ли не знать полноводия радостных чувств!
Роскошный шатёр самоценных изысканных фраз,
монахиню-душу усталую тайно врачуя,
опять возникает, чтоб миг стал живуч и прекрасен.