Сергей Синякин - Небесная глина

В поцелуях ли грубых,
сломавших кровать
напряжением тел,
да и были ли губы,
к которым ты,
пенис крылатый, летел?
И из трещинок рваных
сочился алеющий сок.
Как любил ты упрямо,
да только влюбиться не мог!
Все прошло.
Все проходит.
Да было ль всё это любовь?
Билось сердце на взводе,
бесилась отчаянно кровь.
И качались колени,
обрамив ложбинку груди,
и глазищи оленьи
тебя призывали:
«Приди!»
Сумасшедшие муки
из белых бессонных ночей,
и желанье разлуки,
когда узнаешь,
что — ничей.
Но однажды в апреле
с тобою мы встретились вновь
и внезапно прозрели:
все это и было —
Любовь.

Нас жизнь кружит водоворотом
в мелькании случайных встреч,
но может там, за поворотом,
нетерпеливо ждет нас кто-то.
Как мне хотелось бы сберечь
твое потрепанное фото
и счастье наших давних встреч.

Ну дай, судьба, еще хоть раз
остановиться, оглянуться,
увидеть теплые глаза
и, хоть нелепо, хоть нельзя,
в ладони теплые уткнуться,
по грани горького скользя.

Остановиться, оглянуться, —
Да, к сожалению, нельзя!

У меня есть море и звезды.
У меня есть небо и камни.
И твой смех,
и твои слезы,
и моя проклятая память.

В темном зеркале лилии стыли,
на лице высыхали слезы,
и средь белой облачной пыли
прямо в небе плыли березы.

Луг зеленый — зыбкая лодочка,
средь земли качался под нами,
а над нами — первая звездочка…

Вот такая глупая память.

Где облака, ушедшие от нас
в надежде на случайную удачу?
И, натыкаясь на неловкость фраз,
Я — плачу.

Ровняются гранитные холмы
катком столетий.
И смертен я, и смертны будем мы
и наши дети.

Разбросаны по кладбищу кресты,
совсем, как ноты.
То не кресты, то малые мосты,
что строил кто-то,

пытаясь выбраться из тьмы
к теплу и свету.
Как тяжело давались им
два черных метра.

Кто раз дышал тоской полей,
уже не в силах
под сенью ив и тополей
лежать в могилах.

Кто ощутил земной простор,
морей глубины,
осознает, что Время — вор,
а боги — мнимы.

Кто пил. Кто пел.
Кто жил. Кто ел.

Но время — безжалостная змея
нас жалит, и нас
принимает земля.

Как тебе нравится черный дом
с обозначенными от и до?

Среди тех, кто умер, различий нет.
Умный и глупый,
графоман и поэт
улягутся рядом, закрыв глаза,
и к ним в изголовье
склонится лоза.
Рядом лежат моряк и купец,
благородный рыцарь
и бесчестный подлец,
верные жены
и последняя б… —
только земля их смогла уравнять.
Лежат спокойно
без глупых ссор,
приткнувшись рядом,
прокурор и вор.

На все вопросы получен ответ.
У тех, кто умер, споров нет.

Сколько в земле погасших звезд?
Сколько по ним пролито слез?
Что мертвым понятья Добра и Зла?
Им только открыть бы опять глаза.
Ведь мертвым снятся живые сны.
В них краски осени,
лужи весны,
морозов хруст
и рассветов свет,
а главное —
те,
кого рядом нет.

На лес, на луг
лег пухом снег.
Ну, что, мой друг?
Окончен бег?
Ты помнишь день?
Ты помнишь старт?
А что теперь?
Теперь ты стар.
Тебе обидно?
Забудь про боль.
Ты — бывший лидер,
теперь ты — ноль.
Да, с мокрой майки
твой номер снят.
А юных стайки
тебя теснят.
Ты встал у кромки.
Не двадцать лет.
Для прежней гонки
причины нет.
Неторопливо
скользя по льду,
шепнешь ты бездне:
«Ну, все!
Иду!»

Хватит в ладоши бить,
Хватит в обидах дуться.
Главное — не забыть
Вовремя обернуться.
Сколько осталось? Треть?
Как полегчала ноша!
Главное — рассмотреть
То, что осталось в прошлом.
Да, завершается путь.
Время пришло прощаться.
Нам уже не свернуть, —
Некуда возвращаться.
Значит, пора стряхнуть
Звездную пыль дороги,
Сесть на небесном пороге
И оглядеть свой путь.

Итак, дороги…
В путь, мой милый Странник!
И пусть тебе усталость не грозит,
И пыль дорог тебя не поразит
курящей бесконечностью обмана.
Как манят нас неведомые страны!
Что ж! На Земле наш путь
сплошной транзит.
Нас ждут дороги. Что у них в конце?
Наивные, ненужные вопросы:
что ждет в смертельном тленье папиросу,
что — уголек, который воду ощутит?
Но мы идем с восхода до заката,
мы — пилигримы, спящие в пыли,
для нас в затонах лилии цвели
и в переулках клеились плакаты.
Мы — переплеты фантастичных книг,
и в них порой написано такое,
что примиряет
трусов и героев,
наивных и любителей
интриг.
Нас не пугает наш последний шаг,
застывший крик Архангела в ушах…
Дороги, вы — артерии Вселенной,
все создано из смеси жизни с тленом,
и наша смерть —
по ним лишь первый шаг!