Николай Бербец: Симбиоз

Вот кот мудрей меня. Он нем.
Закрыл глаза и тихо дремлет.
Стихи читаю. Он не внемлет.
Засуетился лишь затем,
Чтоб уплести кусочек сыра.
Прокуда. Негодяй. Проныра.
Я отвернулся – на столе
Он доедал остатки пищи.
За мышей он в трудах не рыщет.
Сидит и нежится в тепле.
Ему не ведома тоска.
Душа не ропщет в огорчении
На жизни ленное течение.
И на бессмысленность. Легка
Его судьба. Устав от лени
Приплыл, улёгся на колени
И о ладони морду трёт.
Мурлычет и награды ждёт.
Хитрец! Устроился не плохо.
Ну, как не приласкать пройдоху!

Вот ты ушёл. Тебя сманили дали,
Желание славы, призрачный успех,
Всё то, чего так многие желали,
Чего всегда не достаёт на всех

А я другим, а тут знакомых много,
Киваю или же машу рукой.
Какая блажь – ведь разная дорога —
Они всегда проходят стороной.

А ты ушёл. А мы с тобою братья
Одною веры. Что там ни пиши,
Но даже миг простой рукопожатия
Рождал во мне движение души.

Мой поиск скуп. Я не грешу соблазном
Родство души с другими обрести.
Киваю всем. И тем поклоном праздным
Как бы лишаюсь прежнего пути.

Вот ты ушёл. А жизнь – она продлится,
Сменяя дни, сменяя имена.
Какая блажь – искать и суетиться,
Вот мир созрел – и в мир пришла весна.

Всё может не предрешено,
Но шагом, сделанным давно,
Уже намечено оно.

И что роптать на то, что есть
Оно содеянного весть,
А может месть.

А может быть, скорей итог
Скорей урок.
Да был бы прок!

Как вы сегодня утомили,
Как много слов наговорили.
Я мысленно уже кричу,
Что я вас слышать не хочу.

Что мне совсем не интересен
Остылый прах отпетых песен.
Я слышу: новая весна
Вовсю щебечет у окна.

Есть эти краски вдалеке,
И этот странный миг заката,
И счастие идти куда-то
В безмолвии и налегке.

Есть только этот дивный свет
И чувство общности движения.
Нет прошлого. И нет сомнения,
Что будущего тоже нет.

Есть только Целое. Оно
Живёт, течёт переливаясь.
И я в нём частию являюсь.
И этим Целым заодно.

И в нём бессмысленны слова
Есть только вечный миг прекрасный,
Когда в безмолвии так ясно,
Что эта жизнь во всём права.

Иду на обострения,
Скольжу на грани срыва,
Вся суть в преодолении
И в ярости порыва.

Легко живет лишь праведник
Не знающий сомнения.
Иду к ответам правильным
Сквозь боль и потрясения.

Как долго я любовью болен был.
И я страдал, забвения не зная.
Ушла любовь. Ушла, смирив мой пыл.
Но отчего-то снова я страдаю.

Как будто прежнее страдание забыв,
Я вдруг лишился жизни вдохновенной.
Ушел из сердца трепетный порыв,
А вместе с ним и смысл сокровенный.

Когда б возможно в Немоте
Существовать и быть Поэтом,
Или творить, стихи при этом
Глаголя только Пустоте.

Чтоб, не накапливая строк
Нередко напоенных кровью,
Дышать вселенскою любовью
К тоске назначенных дорог.

Смирение души ценя
Все отражая тихим слогом,
Искать общения лишь с Богом
И в малом проявлении дня.

Когда бы всё по-новому,
Чтоб душу не тая,
Успеть сказать ей вовремя
О том, что думал я.

Чтоб развязать по-свежему
Пока не вышел срок…
Кровит, болит по-прежнему
Тот первый узелок.

Когда её увидел я впервые,
Душа моя затрепетала сразу.
И, встретившись, не отвели мы взглядов.
Я никогда не мог смотреть так долго
В глаза ещё кому-нибудь.
Окликнул кто-то, лишь тогда очнулись.
Я не мечтал о ней, я ею жил.
Потом ещё нашлась одна причина.
Мы встретились, и мы опять смотрели.
Нет! Не смотрели, упивались взглядом.
И мир прикосновений был не нужен.
Мы говорили сразу обо всём,
Лишь только б слушать голоса друг друга.
Когда ж настала жажда прикоснуться,
Судьба нас развела…