Николай Бербец: Стихотворения

О южной весне вспоминаю…
Здесь север, здесь холодно мне,
Здесь даже в апреле бывает,
Что выпадет снег на дворе.
Не внове повеяло грустью,
Мне видятся вишни весной,
И зелень, взошедшая густо…
И запах цветенья густой.
Но чувством рождается новым,
Улыбкою тронет уста,
Что в этой природе суровой
Мне тоже видна красота.
И снег постепенно растает,
И полнясь весенним теплом,
Увижу я, как расцветает
Черёмуха вновь под окном.
Вдохну её запах пьянящий,
И, выйдя пройтись не спеша,
Пойму, что наполнена счастьем,
И новой любовью душа.

Я замираю у ручья,
Я слышу тихое журчанье.
Беги ручей, тревожь меня,
Буди в моей душе желанья.

К тебе спешил, к тебе летел,
С тобой желал я встречи скорой.
Как я устал от будних дел,
И от ненужных разговоров.

Как мне желанно быть с тобой,
Как светел бег твой торопливый!
Ты неизменный спутник мой,
Мой собеседник терпеливый.

Сильный ветер свалил дерево.
Недавно я находил под ним приют,
И мечтал в его тени…
Но так обманчив мир:
Сегодня он шлёт надежду,
А завтра всё отбирает.

Тихо падает снежок
На пустынный бережок.
Сердце так и просится
В ту, за речкой, рощицу.
Чуть пониже есть мосток
На соседний бережок.
Только что ж туда идти?
Прошлых дней там не найти.

Если нет продолженья,
То какая цена,
Этой доли движенья.
Этой боли без дна?
Бьёт волною забвенья
Тьма за кромкою дня,
Если нет продолженья,
Значит, нет и меня.

Он умирал. Я знал об этом.
Он каждый раз твердил в упрёк,
Что он не доживёт до лета,
А мне ещё отпущен срок.
Я говорил, что и не много,
(Обиду комкая при том),
Что выйдем на одну дорогу,
Что все умрём.
«Ну, то, когда ещё», – шептал он, —
«А я-то скоро». И смолкал.
И тень на лик его сбегала:
Он жить алкал.
И усыхающему телу,
Его терзавшему вдогон,
Не менее душа болела,
И, ею искушался он.
А что я знал, чтоб в утешенье,
Мне слово мудрое нести,
Чтоб подтолкнуть его к смиренью,
И к доброте, в конце пути.
И как унять в душе тревоги?
Ведь перед вечности лицом,
И жизни подводя итоги,
Всяк чувствует себя юнцом.
Как ни длинны, а мчатся годы,
И от тревог спасенья нет.
На тайны главные природы,
Как и всегда не дан ответ.

А дело то не в осени, друзья.
Что до меня природе беспристрастной?
Мгновенье каждое напитываю я
Своею болью и своею страстью.

Мне каждый запах осени – упрёк,
А звук и блик – душе предупрежденье.
Природа всё оставила в свой срок.
А я боюсь отречься на мгновенье,

От жажды жить, не дремлющей во мне,
От неприятья жизни увяданья.
Душа как прежде плещется в огне,
Как прежде ищет смысл в мирозданьи.

И знаю я откуда не покой,
Печаль и грусть, и боли и терзанья:
Я не насытил душу красотой,
Я не насытил сердце обожаньем.

Достоин кто каких наград,
Судить и знать дано лишь Богу,
Кто ж собирается в дорогу,
Тот и восходу солнца рад.

А кто живёт для суеты,
Тому и объяснять напрасно,
Что надо б жить настоль прекрасно,
Чтоб были помыслы чисты.

Для славы жить, искать наград,
Судить других – душе забвенье…
Успеть бы вымолить прощенье,
Пока не наступил Закат.

Ноют зубы на погоду,
Снова осень на дворе,
И ворчу я на природу,
В этом мокром сентябре.
Молодёжь почти раздета,
Я же кутаюсь сейчас,
Мимолётным было лето,
Ныне долог каждый час.
Было время, был я молод,
И традиции блюдя,
Воспевал я зябкий холод,
Шум осеннего дождя,
Говорил, что жду морозов,
Вдохновением горю.
Только если быть серьёзным,
Я ведь осень не люблю.
Осень, осень… Нет покоя,
Всё нутро во мне нудит,
И душа, и тело ноют,
В эти сумрачные дни.

Я скучаю. Я страдаю.
Где ты, поздняя весна?
О тебе одной мечтаю,
Гимн тебе одной слагаю,
У осеннего окна.

Прячусь, но бесполезно,
Не защищён чертог,
Ломится быт болезный,
В стены и в потолок.
Мечется тенью бурой
Унынье, лишая сна,
Плачет моя Лаура,
Вечером у окна.
А за окном пороша,
Жёлтый фонарный свет,
Что я спою хорошей,
Нежности в сердце нет.
Будут ещё метели,
Долго теплу не срок,
Мне бы в немую келью,
Хоть на один денёк.
Чтобы земные бури,
Оставили мой порог,
Я б написал Лауре,
Нежные восемь строк.