Любовь Левитина - Гербарий неисполненных желаний. Сборник стихов

Там всю неделю только понедельники
и тусклый свет,
колючие кустарники и ельники,
а пятниц нет.

Зачем делить равнину эту серую,
на дни дробя?
И, если мерить собственною мерою,
там нет тебя.

Вооружившись копьями и латами,
и мудростью заслуженных седин,
на бесконечно длинном эскалаторе
всё глубже опускаешься, один.

Карабкаясь наверх, крича и падая,
в надежде на спасительный этаж,
ползёшь совсем без сил, но надо… надо ли?
Площадок нет, устойчивость – мираж.

Неумолима «лестница-чудесница»,
не одолеть текучей западни.
Слова увянут, время перебесится.

Бегут ступеньки – ниже, ниже, ни…

Отойду от себя и приму, что душою изведано,
оглянусь на краю у обрыва ушедшего дня,
вспомню смутные образы тех,
кто нечаянно предан мной,
и – утративших статус друзей —
тех, кто предал меня.

Вмиг, судьбой разведённые,
стянутся рваные линии,
что внутри оставляют ничем не смываемый след,
и по этому следу цепочкой промчатся эринии*,
а в шкафу шевельнётся давно позабытый скелет.

Серым пеплом осыплются
тусклые будни и новости,
станет нудной заботой привычно отлаженный быт,
и потянутся щупальца
крепко запрятанной совести,
чтобы душу измучить, а может быть, даже убить.

Снова спустится ночь тёмной взвесью
рассеянной копоти,
закрывая ворота для света и окна черня.
Я готова простить вас, кто предал доверие походя,
а кого предала, дорогие, простите меня!
– — – — – — – — —

Тени пляшут над столом,
тусклый свет сгоняя к ночи.
Дождь. Ущербная луна совершает водный трафик.
Я читаю допоздна стопку старых фотографий,
словно повесть о былом – о хорошем и не очень.

Как рисунки угольком —
чёрно-белое пространство.
Будто впрямь защищены от разлуки, от беды и
от морщин и седины, все такие молодые,
только где-то далеко – кто ушёл и кто остался.

В дребезжании стекла звуки времени и ветра,
и глядят издалека годы – загнанные кони.
И дрожит моя рука, и дрожит в моей ладони
жизнь…
которая прошла…
невозвратно, незаметно…

Открывается небо для нового дня,
и дурная тоска обнимает меня,
облегает меня, как рубашка нательная.
Не смертельная.

Я зароюсь в подушку и спрячу глаза,
но проснуться придётся, иначе нельзя.
Видно, жизнь, даже если она непутёвая,
штука клёвая.

Откровенна со мною давно, и на «ты»,
переводит часы и разводит мосты,
может горьким дождём выжать облако талое,
но усталая.

Я врастаю в неё в суетливом бреду,
только если не выдержу, если уйду,
никогда и не вспомнит пустячного имени.
Отпусти меня!

Что тебя треплет, ломает и мучает?
Сбрось, изгони из рассудка, из сердца ли.
Всё переменится, может быть, к лучшему,
вздрогнут артерии новыми герцами.
Всё переменится, всё перемелется,
ты, наконец, отдохнёшь по-хорошему,
эта не вьюга, а просто метелица
ляжет на добрую землю порошею.
Скроются страхи безумными совами,
выпорхнут радости лёгкими феями,
вырвется к небу побегами новыми
всё, что тобой изначально посеяно.
Всё, что давило ночами бесслёзными,
всё, что не пОнято, но не отброшено.
Может быть, что-то ещё и не поздно и
ты, наконец, отдохнёшь по-хорошему.

Вчерашний день неспешно прожит:
без откровений и чудес.
Его на память ночь помножит,
снесёт на склад, проверит вес.

Рассмотрит день астролог строгий —
спец по прогнозам и мечтам —
как экземпляр, один из многих,
уже складированных там.

Поверь, грустить о нём не стоит,
он был по-своему хорош,
но больше нас не беспокоит,
при том – назад не заберёшь.

Ковёр небесный монохромный
и кучевые облака,
и двор, где бродит пёс бездомный,
придержит бережно пока.

Дождётся дня очередного,
отдаст припрятанный запас,
и день с утра наступит, новый,
ещё неведомый для нас.