Софья Сладенько - Четыре в одном. Лирика, пародии, байки Лопатино, Жы-Зо-Па

Кто-то рад бы, да не смог…

Не сумел.

За шорохом мистики – явь геральдических снов

под этой старинной, потрёпанной веком подкладкой.

И шёпот из прошлого: «Герцогу тоже не сладко,

скорбит бедолага о сносах невинных голов»…

Ударив ногою по фалдам пурпурных гардин,

возникнет фарфоровый слон в половинчатом замке.

На фоне линялых ковров не вполне импозантно

потянется с хрустом. Вздохнёт, что остался один.

А шестеро братьев… Какие таскают столбы?

В каких государствах катают причудливость шара?

Одна лишь надежда: в Египте предложат кошары.

Но что им Египет? В Калькутте не хуже бобы.

Измерив площадку паденья канатным жгутом,

на место пророчества кинем ватин да солому.

А кто на щите? В основном всю войну под столом мы,

в тиши будуаров салонных поём не о том.

И снова за ту же подкладку проникнет стилет.

И снова в крови родовые щиты и доспехи…

Достанется сладкое детям, мужьям – на орехи…

И снова рванёт из гуся самописку поэт!

Я спускалась с высоты.

Но не чинно и вальяжно,

надувая щёки важно

в рассужденьях непростых:

от удара кулаком

вниз летела

кувырком.

Облетала край земной.

Но не гордо облетала:

крылья двигались устало.

Пахло в воздухе войной.

Приземлилась на баржу,

разлеглась на ней

и ржу.

Подняла со дна кувшин.

Так надеялась на чудо,

только джинн не шёл, паскуда,

впору голая пляши.

Боль теснит младую грудь.

Может снова

утонуть?

Мысли путались в башке.

Чемодан распаковала,

вынув крест и одеяло,

Крым сменяла на Бишкек.

Может глупо, как всегда,

убегаю

без следа?

Выгнул спину горизонт.

В блёстках звёздочек-окалин

стал гротескно-вертикален,

солнце рухнуло в газон.

И нарушило покой

под Нарынскою

рекой…

Было бы всё так просто: накрыла б сачком.

Счастье подобно бабочке? Что-то сомнительно.

Кто-то его разбазарил на шумных митингах,

кто-то, запнувшись о счастье, упал ничком.

Что этот Виктор Эмиль, тот, который Франк,

знает о счастье в российской, безумной глубинке?

Там, где срываются в пляс и бузят на поминках,

пишут записки кассиры: «Пашла ва банк».

Счастье не сядет на за́мершее плечо.

И не пытайся застыть монументом тоскливым…

Милая бабочка, ты уж, родная, прости нам

все прегрешенья. И снова включи отсчёт.

Шёл пиит, попукивал,

прутиком постукивал.

Шёл вперёд по линии,

рифмы источал.

Многого не требовал,

звёзд не дёргал с неба он,

врал в цитатах Плиния,

бегал по врачам.

Без

ца —

ря

и без

руб —

ля —

по —

рож —

день —

е

Брей —

ге —

ля.

В душу, ёлы-палы, мне

зрят глазницы впалые.

Полагала, что слепой —

в жизни всё не так.

Школа Паниковского:

жалостливо «ох» сказать.

Грань в «блаженстве» и «благой» —

в сущности, пустяк.

Он

не

дру —

жен

с го —

ло —

вой

в этой

жиз —

ни

бос —

хо —

вой…

Слушай, а давай удерём.

Завтра хватятся, а пташек и нет.

Если двинемся мы в путь где-то к трём,

то к обеду позапутаем след.

Слушай, а давай улетим.

Разбежавшись, парапет оттолкнём.

Сходу в облако, где снег, как ватин…

Говорят, что там уютно вдвоём.

Слушай, а давай уплывём

в сине море с Патриарших прудов,

там где солнца ввечеру окаём

изменяется от злата в бордо…

Слушай, а давай будем жить.

Пропади он, этот проклятый рай.

Ну, пожалуйста, прошу: побожись…

Умоляю только: не…

умирай.

У нас нет права на слова…

У нас вообще неважно с правом.

Вся жизнь настояна на травах,

но как горька́ полынь-трава.

У нас нет права на мечту,

что газом в шарике воздушном

стремится к небу простодушно,

не осязая пустоту.

У нас нет права на любовь.

Палач под красным капюшоном

не топором бьёт отрешённо,

а криком «первое готовь!»

Нет прав на мысли мудрецов,

что с книг старинных мироточат.

Их бесконечность многоточий

соединяется в кольцо.