Наталья Метелица - Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле. Стихи разных лет

А я – в судьбе искала гида,
Чтоб выбраться из тьмы…

Перезагрузка.
Не трогай.
Исчезни!
Вырви меня по волоскам!
Слышишь, как люди уродуют песни!
Разве —
и нам?!

Невыносимо
носимо
наружу.
Если внутри —
то и вовсе
тюрьма.
Я тебе выстлала ковриком
душу
В мир-
каземат…

Коврик неброский.
Не бросишь,
испачкав.
Вырви меня по «нитевой»
строчке сердечной
о брошенном мальчике.
Это мой
ВОЙ!

ПерезагрУУУУУ
УУУУУУУУзка!
Убила поблуду-
душу – по нервам,
жизнь – по вискам.
ВЫ-черкнут!
ВЫ-мыт!
Раз-ВЫ-нут!
Забуду!
И —
к голубям!!!!!!

ВЫше – вчерашних!
Где души
в ладошке
Вечного, Доброго
НЕбытия!
Высыпь меня
по квази-
girl-
крошке.

И-
без
меня.

Все наряды мне тесные нынче:
Душою – как десять вселенных,
Душою – гулять неприлично.
Душою – истома смертных.

Так ждать не умеют святые:
Святым не почём это время.
Я скинула платья простые,
Как дикое-дикое племя.

Приди наконец, мой желанный,
Одень меня в руки мужские,
В ладони бросаюсь я станом —
Как будто в пучины морские,

Как будто на грани орбиты,
Срываясь с Вселенной – в другую.
Все строки, все песни избиты,
Не ровня они поцелую!

Приди наконец как спасенье,
Ответом в конце начинаний!
Вопросом в начале забвений
В огромной стране всех печалей…

Но только приди!.. как утро,
Что нежною ночью станет!
А завтра – так поздно… Мудрой
Любовь никогда не бывает.

Я тебя не чувствую.
Будто сердце, когда не болит, но – самое дорогое. Я прижимаюсь, принюхиваюсь – и понимаю, что рядом со мной пустота. Вечная. И короткая мной…
Потому что в ней умираю.
Я слушаю дождь и ищу в нем пульс сердца ударом в виски, чтобы чувствовать что-то, похожее на тебя…
Я ладошку свою согреваю, считая тот пульс.
Дождь кончается… И боюсь не дожить до тебя – и вдыхаю. Дышу для тебя – но чужого…
Моим голосом выдохся крик. Я прошу этот дождь говорить… говорить…
Но не чувствую боли.
Не бьется.
В холодной ладошке записка:
«На плите тебе ужин. Остыл.
Разогрей и покушай,
любимый…»

По-весеннему! Утро – слаще!
И уютно душе внутри.
Даже взгляд, от обоев уставший,
Светом юной любви горит!

Но внезапно – и дождь, и ветер!
Словно кто-то не ждет весны…
Ведь любовь – что капризные дети
В полнолуние —
и без луны!

Только ветер – и злясь одиноко,
И скуля мокрой грустью дождей —
ЖДЕТ бесстрашную, кто без упрека
Распустила бы косы – владей!

Страшнее смерти – только смерть детей…
Когда они небесной вереницей
Уходят от земного бытия,
И смотрят с укоризной в наши лица,
И будто спрашивают: «Почему не Я
Остался просыпаться на рассвете
И разгонять в весну велосипед,
Подаренный отцом моим вчера,
Когда исполнилось мне 8 лет…
А я не знал, что так земля стара!..»

Зачем так рано умирают дети?!

Было поздно. Трамваи стучали
Работящий, но скучный концерт.
Ночь, одевшись в одежды Печали,
Отправляла с трамваем конверт.

В никуда… Может, кто обнаружит,
Возвращаясь с работы домой.
Если есть одинокие души,
То конверт тот воспримут судьбой.

Там лежали средь почерка Ночи
Адреса одиноких и вдов,
Кто годами без ласковых строчек,
Кто ласкать и безруким готов.

Там лежали и списки приютов,
Где в детдоме без мамы живут
И с утра маннокашное блюдо
Коллективом в столовой жуют…

Там лежали и списки умерших,
Куда больше цветов не несут.
Сорняки сердобольно и злейше
Разрослись так, что косточки жмут!

Если есть одинокие души,
То не зря Ночь надела вуаль,
Чтоб никто среди мрака и стужи
Одиночества в ней не узнал…

Словно слёзы теряют листья
Все деревья, вдохнув мороз,
И нанизывает монисто
Понедельник – чтоб дальше плелось.

По земле разворованным звоном
Золотится осенний букет.
Руки трогают листья с поклоном,
А душа… а души и нет…