Лазарь Соколовский - C Ближнего Неба

как и моих, нетороплив
(коль выбрал сам). Случился поиск,
вот-вот, казалось… Твой ли происк,
что снова сверзнулся Сизиф?
Но в ту же пропасть мчится поезд!

И вечно так: едва простор
наполнится каким-то смыслом —
вниз камень! Сколки скользких истин…
Прощай, мой Дмитровский собор,
до новых слез и евхаристий,

Хоть не вернутся «ер» да «ять»,
костлявый компромисс бессмыслен,
здесь снова соблазняться высью.
Собаке, где тебе понять
зуд творчества… движенья… Брысь ты!

Вот тоже мне – ночной дозор,
цензура на клубок сомнений
надбытовых.. Практичный гений,
я расторгаю договор!
– Ну, и куда? к ризположенью?..

Обратный сход был недалек —
скатились тихо восвояси
к деревне. Два соседских Васи
лишь усмехнулись… Эпилог
все ближе, ближе. Что в запасе,

в годов остатке: кабинет,
диван истертый, пыль на книгах
(смотаться ли?..). Какого фига
ждать перепашки напослед
ради единственного мига

не смысла, нет, не света сфер,
перед которыми немею —
частичку формы, край идеи,
подушку рифмы, простынь вер,
чтоб на шарап слова развеять…

Поэзия – заклятый миг
неимоверных откровений,
возможных только при размене
всего на пшик – один язык
гудит, как целый мир растений.

Тут Искуситель ни к чему,
он может только расстараться
в дне суетном. Куда деваться,
хоть к черту – в Суздаль, в Кострому.
У говоров, как и у наций,

своя проекция угла,
распашка глаз, корысть согласных,
что не смолкает в тюрьмах классных…
Куда нас рифма завела?
Мой пес, увертливый, как масло,

куда ты делся? Опосля
решим: прогнал – погорячился
(как – ты у нас еще не спился?).
Смотаться ли, начав с нуля?
Что скалишься – а ты б решился?…

Посмотрим, поспорим, великий собрат,
что мы заточили в бесформие формы,
на чем задержался блуждающий взгляд,
что нашим случайным попутчикам скормим.

Смущает Даная меня не броском
отставшего слуха, не взглядом навстречу —
просыпется дождь золотой шепотком,
и целая жизнь – одиночества вечер?

тоска беспросветная?.. Женская часть,
планида, судьба изначально такие —
случайного бога недолгая страсть
(– Он был или не был?). На то и стихия

пространства… Когда бы могли заглотнуть
хотя б половину того, что приперли
нам пращуры, был бы означенным путь,
а так ожиданье, как бритва у горла…

(– Ну, где он, кормилица? Утро вот-вот,
под эту капель не заснуть, не проснуться…).
И ждет не дождется послушный народ,
чем боги земные к нему обернутся.

Не знает Даная – засек лейтенант
кремлевской охраны от Лобного места,
чужую ль жену раздевает Рембрант,
утратив свою… Чехарда соответствий

и несоответствий, вслепую игра
или промысел чей-то бычиный? лебяжий?
Пусть царский, не царский застенок – дыра,
мы жертвы одной государственной лажи:

случится ли сын, не случится – успей
его хоть на доброе дело направить,
довольно и так по дороге камней,
Горгону прибить – не себя позабавить.

Но подвиг есть подвиг. (– Чей вздох из сеней?)
Воспримет кровавый урок разнотравье —
пустым бы дождем не пролиться, Персей!
А нам не пора ли припомнить о праве?..

Что карта, картина – везде полотно
уже не твое, неподвластное взгляду.
Как хочется нам добрести до основ,
пусть злые Сивиллы грозят из засады,

Я тоже пытаюсь озвучить, Ван Рейн,
те сказки, что былью тревожною стали,
коль мир не спасти, то хотя бы детей,
хотя бы природу…
И это едва ли?

Опять морозит, оттепель уже
откликнулась дежурным ледоставом…
Кем здесь ведом: держателем? лукавым?
Как маскировка стол, в карандаше

нет грифеля, музейное стило
растрескалось… К чему стихов опала,
когда решетки снова за стеклом
и снисхожденье к родине упало,

в который раз отчаиваться и
доить насильно ссохшуюся музу?
Промерзших душ несметные рои
гнетут к земле житейскою обузой