Лазарь Соколовский - C Ближнего Неба

(божественный замысел – тайна), прикрыть
хотя бы каким-никаким покрывалом?
Все тоньше и тоньше трагедии нить
прорвавшись в эксоде ссучится в начало?…

Где ветер ломает привычный размер
бумажной деревни, суконного града,
деревья склоняются выей к земле
ноябрьским колючим, сухим листопадом.

Дороги на Трою тогда не сыскать,
девицей пока не умаслишь Борея,
и здесь не родитель решает, не мать —
ужели под нож обрекается шея

дочерняя, нежная, та в завитках,
слезами смущала что даже Атрида —
отца больше? воина? «Пусть вертопрах
гуляет в Пергаме… пошла б ты, Авлида!»

Ужели волны – красоты перекат
(груди или бедер) есть повод для бойни…
«Пошла б ты, Авлида!» Но войску назад
не двинуть никак, хотя много б достойней:

не топтано было б голов и травы,
о, сколько!.. и все возвратились живыми…
Что сонмы годов ни промчались – правы
лишь войны да в лаврах дошедшее имя

вождя мясорубки, что с темной толпой
грабителей в эпосе был пересказан.
Так в мифах еще появился герой,
с дочерней и прочими жизнями связан

в осеннюю смутную, стылую рань
в пылу озорных политических бредней.
Ифи… Ифиге… Ифигения, стань
хотя бы последней овечкой… Последней!

Последней?.. Усталый спускается хор
(и зрители свыклись!) с кровавой орхестры.
Зачем, Еврипид мой, ты впал в перебор
не матриархата? Взамен Клитемнестра

смолчит, перетерпит, смирится?.. Умри
надежда на мир, коль такою ценою
оплачен, где войны не вне, а внутри
бушуют, и нет нам, пассивным, покоя

ни в эту прогорклую осень, ни в ту,
не гонят ладьи где ветра напопятный,
где жертвой уже не унять маету
трагедии общей – троянской и братней,

что, мстя за отца, убаюкает мать
и, спрыгнув с ума, обнадежит Эриний…
О, Боже, ужель все ломать да ломать
по смутной какой-то, по бабьей причине,

по версии: выплеск страстей – красота
Еленья? ничья? так спеши домогаться!
Ты тоже прекрасна, но все же не та,
заложник каких-то иных мотиваций

всесильных-всевышних… Абсурдный, увы,
античным поэтам сей промысл неведом.
Докатятся ль грозы войны до главы
системы иной? Эписодии следом

сыграют актеры, самою судьбой
что призваны истину гнать понаршку,
как гонят невест – женихов на убой
куда-то опять… Все прикроет обложка

иль занавес. Дело одной лишь семьи —
языческой, нашей – чей окрик победней?
Ифи… Ифиге… Ифигения и
иные лилейные девы – в последний?

В ноябрьскую терпкую, липкую рань
леса осеняет предчувствие горя —
заменит тебя белоснежная лань,
как вскинется жертвенный жадный топорик?

Проснется Природа – Диана? Проспит?
Елена вернется в замужнюю Спарту?
Не старый, так новый споет Еврипид
спасенье ребячье? Дождемся ли марта

веселого, где диктатура сдает
и наша былые свои полномочья?
Ифи… Ифиге… Ифигения, счет
оплачен! Лишь осень разодрана в клочья…

То смеяться, то плакать примется
память к очередной поре —
не расснежится, не раззимится
ни в утопии, ни в январе.

По полям будто рысью конница,
фронтовой ли, лагерный след
подзабылся как будто – помнится
даже сквозь юбилейный бред

не со мною – с отцами, с дедами,
кто до срока ушли туда,
где напрасно греметь победами —
сроки-звезды не распродать,

телогрейки лишь скинув, кители,
подсчитать – что отчизна шьет.
Разве генция – как там? – интелли…,
так у нас никогда не в счет,

даже если себя уродуя
(не отречься от прожитой!),

с обихоженной несвободою
прямо в петельку головой.

Что – от климата безобразия?
Что – с похмельного трын-трава?
Никакая Европа – Азия,
не неметчина – татарва

луком, саблей, скулою кривится —
разродиться б иным к поре…
Не расснежится, не раззимится
ни в утопии, ни на дворе.

Так в природе еще не бывало:
белый саван разползся в семь дней…
Неужели все сказки сначала,
брага жизни от свежих корней?

Есть какая-то тайная сила
в этой ранней тревожной весне?
Слышал – ведьма в лесу голосила
о своей ли беде, обо мне,