Лазарь Соколовский - C Ближнего Неба

в почке глупой ворочалась завязь,
лист слепой набирал желтизну…
С миром смутным навеки прощаясь,
не тянуло к заветному сну

понятых – сквозь ожившие души
по тропинкам привставших стволов,
я шептался, глаза не сомкнувши,
с дальним Богом, но выдохи слов

восходили истаявшим паром
в глубь, где вымерзла голубизна…
Знать, весна распоясалась даром?
Что поделать, на то и весна,

не помощница в посках смысла,
и куда беззаботной понять —
вот последняя оттепель скисла,
диктатура скрежещет опять,

перебьет молодые побеги,
что пробились сквозь зимний кордон,
искупаются зяблики в снеге,
чтоб заткнуться до лучших времен,

затаятся, считая потери —
не попасть бы на этот впросак.
А такой был соблазн, что поверил,
рассиропился, старый дурак…

Ах, весна! ну, какие подставы
растревожат российскую тишь.
Видно, ведьмы орут для забавы,
и напрасно глаза проглядишь.

Не сойти б с ума
все по той причине —
на душе зима,
даже голос стынет,

свял от серых плит,
словно от недуга,
снег глаза слепит,
хоть и ветер с юга,

трескается лед,
припекает спины,
что он принесет
с почтой голубиной —

скомканный прогресс?
стираное солнце? —
вздрогнет птичий лес,
наш – не обернется,

ни надежд, ни сил,
пусть весна сорокой,
изнутри застыл,
жарким левым боком,

некуда расти,
коль одни обноски…
Лучше отойти
тихо, по-толстовски,

без вещей, без слав,
в простоте искомой,
вроде, убежав
от родного дома.

В твое рождество не прийти мне, не стать
к оградке ли, к мрамору в утлом возглавье,
как ждут потаенно отец наш и мать —
но нет твоего, мне, увы, однотравья

на сникшем, слепом, приглушенном клочке,
который пришедшим пока еще нужен,
как лучик из детства, зажатый в руке
на всякий… чтоб легче скакать через лужи

в обратный (когда бы возможно…) маршрут,
где небо смертями еще не чревато,
где сбито отчаянье в пару минут
и явно, как воздух, присутствие брата…

Мне снова из прошлого каменных врат,
где не опереться тоске человечьей,
тащить хоть бы веру прапращуров – смят
я временем новым, но, думаю, встречу

достойно и сам предстоящий отрыв,
когда подойдет полоса грозовая,

в золу обративши ребячьи костры,
где с родиной жесткой я тоже прощаюсь

без слез покаянья своих ли, ее,
как в браке отжившем – верстаться напрасно,
расстанусь со вздрогнувшим майским жнивьем,
что ты променял на осенние краски,

в какие, приехав, мне не заглянуть —
провалы годов зарастают пространством…
И сам собираюсь в отчаянный путь,
где прах твой качает волной океанской.

Рассчитаться на первый-второй,
потихоньку мельчая с годами…
Иешуа – абсурдный герой
в схватке с мельницами, с комарами?

Эволюция наоборот —
соскользанье к пещерному миру:
«Любят деньги, как было, и вот, —
Воланд пел, – пришибут за квартиру».

Алоизий – как там? – Могарыч
выбьет полуподвальчик Арбата,
ну, а тот, кто божественный спич
напридумал, тот съедет куда-то

на Матросскую шумную, на
скит Лефортовский – вся незадача…
Хорошо, что прознал Сатана
и «великий прогресс» об-иначил
.

грозным матом – вот снова у нас
«путь святой» и «свобода печати»,
генеральский сплошь иконостас,
в кумаче – пенсионные рати

и церковный гороховый звон
в ожиданье пасхального чуда.
Эволюция вновь под уклон,
где вопрос – не куда, а откуда?

Патриарший совсем обмелел:
и стихи облысели, и проза,
в суете государственных дел
михалковы теснят Берлиоза.

И к чему тот случайный вояж
нас привел – Мастер в горних с подружкой,
остается Бездомный типаж
с Грибоедом и прочей психушкой.

Нет, роман не кончается, не
убывает подпитка ни сверху
и ни снизу – куда Сатане,
старичку? Только стряхивать перхоть