Терентiй Травнiкъ - Перелистывая жизнь. Стихотворения

Сорок семь лет – сорок семь бед.
Вот на вопрос мой и найден ответ.
Что за ответ? Ответ как ответ:
Сорок семь бед на сорок семь лет.

Что ж, собирайся в дорогу, поэт.
Время приходит покинуть именье.
Каждый поэт выставляет на свет —
Незавершённое стихотворенье…

Это – как саблею перерубить
Шею бегущему, без сожаленья.
Можно? Да, можно поэту простить
Незавершённое стихотворенье.

Можно? Да, можно поэта понять.
Не для бравады верёвки он мылил.
Ляжет последним
аккордом в тетрадь
То, что ему вы при жизни простили.

Как отпевают поэтов у нас?
Стопкой. Да, стопкой
бумажных записок.
И отбывают поэты в свой час —
В словом молвы перекроенных ризах

В путь, долгий путь.
Уходя со страниц
Созданных ими же книг переплётных.
За упокой им – поставьте на птиц,
И обязательно – на перелётных…

В этот раз на день рожденья —
Сорок семь – без приглашенья.
Времени сыны пришли,
Без труда меня нашли —

Годы… Годы, вы ль не дети?!
Вы ль не мною рождены?
Я за каждого в ответе.
Вы – Судьбы моей сыны.

Каждый раз в свой день рожденья
От Судьбы, как дар внимая,
С повивальным треволненьем
Роды Года принимаю.

Посему люблю и помню,
Годы, каждого из вас.
И сегодня ночью пробил
Новому рожденья час.

Этой ночью появился
Игорь – Год Сорок восьмой!
Как и вы, сей Год родился
Под июньскою звездой.

Брат ваш! Жалуйте, любите.
Станет вам мой верный сын —
Продолжатель и хранитель —
Светлым пастырем земным!

Россия, ты ли виновата,
Что несмышлён здесь каждый пятый,
Что каждый третий – не у дел.
И кто измерить жизнь посмел

Твою? Расставить по местам
Весь этот совершённый срам,
Тем променяв тебя, Россия,
На вау , шоу и викенд ?
Сыны твои? А впрямь, сыны ли?!
Кто, просто улучив момент,

Незваным князем вгрызся в тело,
Что на себе еще хранит
Всё, что воспели наши деды,
Души народной – честь и стыд.

И ничего не повторится.
Ах, жизнь, ты птица, просто – птица.
Журавль в небе иль синица?
Какая разница – лети!

И в этой сини серебристой
Всё, что ни есть, всё растворится.
И эти ночи, эти лица,
И эти солнечные дни.

Всё станет точкой – меньше точки,
А может, капелькой дождя.
И где-то снова стукнет в почву
Моё накопленное «я».

И по травинке снова к свету
Душа, очнувшись, поползёт.
И будет жизнь, и в жизни – лето,
И в синь прекрасную полёт…

Ты умрёшь, а он останется —
День, когда ты появился.
Есть такое свойство памяти —
Брать на память. И храниться

Будет этот день рождения —
Ниточкой орбитною тянуться.
Вечности – пишу стихотворение,
Знаю, во единую сольются

Эти строки – вечную строку,
Где последним словом – воскресенье.
Воскресением когда-то назовут
То, что называл я днем рожденья.

Каждой секунде – своё звучанье,
Каждой секунде – своё заданье.
Льются на землю секунд лучи.
Жизнь посекундно звучит, звучит…

Не повторится секунда. Другая
Будет совсем не такой – иная.
Будут иными в ней доля и тон.
Ты постарайся прожить в унисон

И на секунду с ней соединись.
Надо родиться? Возьми – родись!
Жизни секунда что капля-роса.
Выпей секунду свою до конца.

Ни на потом, ни на после её
Не оставляй здесь, ведь не доживёт.
Жизнь у секунды – секунда. И всё,
Что за секунду вдохнёшь – твоё.

Мне до последнего казалось:
Вместит строка, вберёт стопа
Ажурной прописью стиха —
Всё то, что летом называлось.

Стих потому небезупречен,
Что день по-летнему беспечен.
И проиюленный насквозь,
Переходящий в утро вечер —
По обещаньям – человечен,
По показаньям – бестол о чь.