Терентiй Травнiкъ - И Музыка, и Цвет… Стихотворения

Осенние снега пришли,
Легли небрежно, как сумели.
На этой скомканной постели
Остаться осень сможет ли?

А осень и не остаётся,
И дело здесь совсем не в том,
Что снег не снег, но так ведётся,
Как повелось, таков закон.

К чему ей, рыжей, предунынья,
Природ стареющих хандра.
Она слаба – разжаты клинья.
Зима… Теперь нужна зима!

Та, что израненную землю,
Подобно земскому врачу,
Безоговорочно приемлет
Без всяких «нет» и «не хочу».

Зима, как лучшая сиделка,
Как нянька к вверенной земле
Пришла и переводит стрелки
В стихах, а значит и во мне.

Лист бел, заснежен лист и вьюжно
В едва проторенной строке.
Стих белый – белый тоже нужен
Тебе, любимая, и мне.

Кривят озябшие кресты
И выглядит непоправимым
Здесь всё – и цоколь, и цветы,
И проходящий кто-то мимо.

И сонный шелест тишины,
По наметённостям из листьев,
И дребезжание струны
Уставших от повторов мыслей.

Непоправимое повсюду:
В оградках крашеных, камнях,
В венковополинялых грудах
И непогашенных свечах,

И в датах, что легли на камень,
Подобно жиле золотой —
Оно глухими голосами
С отчаяньем зовет порой…

За окном слегка, вполсилы
Дождь чеканит по отливам.
Капает по капле дождь.
На меня тот дождь похож.

Как и я, он неспешащий,
Как и я, нетороплив.
Из прошедшенастоящих —
Настоящебудущий.

По стеклу строкой стекает
Сероглазый дождь-поэт.
Я на вкус воспринимаю
И строка на вкус, как цвет —

Серо-жёлтый, серо-белый,
Серо-серый этот вкус,
Как изгиб изгиба тела,
Как отбитый ходом туз,

Как восьмая нота в гамме
Тишины, звучащей для,
Как портрет в оконной раме
Мой, написанный с дождя.

Опять сегодня ночью
С той стороны стекла
Бродяженкою тощей
Печаль луны стекла.

По каплям соскользнула
Уставшего дождя
И нехотя вздохнула,
От взгляда уходя.

А я стоял и видел,
Как пряталась она,
Как вкручивался винтик,
Печали той до дна.

Как таяла на бледном
Ещё бледнее тень.
Не оттого ли бедно
Меня встречает день?

Не оттого ль мне грустно
Бывает по утрам,
Что разделил я чувства
С печалью пополам?

Строкою – линией из сердца —
Означен путь. Идёт
Он до неведомого места
По свету жизнь ведёт.

Не на бумаге оставляя
Следы, а на судьбе,
Пред Словом – словом отвечает,
Рождённый на земле.

Чтоб буква оставалась в силе,
Несла покой и свет,
В строке его соединились
И музыка, и цвет…

Поэт и старость, и любовь
Расслышит сквозь помехи.
Чернила? Нет, скажу вам – кровь
Строкой впадает в реки.

А те текут сквозь времена,
Неся, что было-стало.
И повторяют Имена
Имен ушедших славу.

И в Книге жизни есть глава —
Подобно содержанью.
В ней не слова, в ней – имена…
И Память – ей названье…

Я дома. Я не просто дома,
Но в тишине своих вещей.
И эта тишина знакома,
Мила. Что может быть милей

Минут, решивших задержаться
До выяснения причин
Тех, что позволили остаться
Мне средь любимых книг, картин?