Терентiй Травнiкъ: Перелистывая жизнь. Стихотворения

И в этом дожделивом ходе,
С печалью связанным порой,
Есть для поэта что-то вроде
Строки, разбитой запятой.

Что точкой прервана не будет,
Не ущемленная в правах
Каким бы ни досталась людям,
В каких ни выплыла б веках!

Часами слушал тишину.
Меня дивило красноречье.
И слог, и такт – всё безупречно.

Как снявший с жизни пелену,
Внимал я тишине душою,
Душою, полною любви.
Впервые не был я изгоем,
Я был для тишины – своим.

Я не встречал прекрасней речи,
Чем исходящей от неё.
Найду ли что здесь человечней,
Чем всепринятие её!

Кто была она такая?
Не скажу я вам – не знаю.
У таланта столько граней,
Столько п о дстегов, подграней,
Форм нездешних, очертаний…

Разве здесь возможно: Знаю! —
Написать, произнести!
Разве – знаю! – что-то значит?
Разве можно подвести

Этим «знаю» под талантом,
Как итоговой чертой,
Что как минимум здесь странным
Называем мы порой?

И умом непостижимы,
Логикой не просчитать,
Как рождается картина,
Как стихи идут в тетрадь

И ложатся друг за другом
Те… кому и небо жмёт!..
Знает, где начало круга
Только тот, кто круг – ведёт…

Может, так же и с талантом?
И Творцу принадлежит
Человеческая манна?
Проще – творческая жизнь!

Пред нею всё ничто…
И вехи, и эпохи,
Не только шут в горохе,
Но царь – и тот смешон.

Пред нею всё – ничто.
Куда ведут дороги?..
Что жизнь?! Всего лишь крохи —
Пыль на столе времён.

Утешит нас Надежда!
Кто? – спросишь…
– Та, что между
Любовию и Верой —

С любовию и верой…

Редко слышу – мол, родился —
От знакомых и друзей.
Чаще – умер… Изменился
Курс у жизни, ей – видней.

И она плывёт на запад,
Волны лет её несут
В мир непознанного завтра,
Где её с рожденья ждут.

Кто? А так ли это важно?
Так ли важно это знать,
С кем и как нам всем однажды
Всё ж случится умирать.

Если бы свою так юность
Мы ценили в те года
И не думали, что – глупость!
А ушла… и – навсегда!

Если бы ума хватило
Нам всего лишь допонять,
Что такое юность?! – Сила?
Сочность? Свежесть? Вот бы знать!

Вот бы знать нам эту Юность,
Так, как зрелость мы сейчас!
Может быть, тогда б и мудрость
Культом не была б для нас.

А всего лишь не хватает
Растранжиренной тогда…
Юности своей, чтоб вставить
В слово «мудрость» – те года.

Вечная жизнь есть вечная память.
Вечная память – вечная жизнь.
И не подумай, что это – из правил.
И не подумай, что это лишь стих.

Это не свод узаконенных знаний.
Без доказательств – на веру прими.
Просто возьми
эту жизнь – так, на память,
И для себя – навсегда сохрани.

Жизнь и смерть. Да и нет.
Белый цвет и чёрный.
Есть ли на вопрос ответ?
Есть! Он – прост: и да, и нет.
Спросишь изумлённо:
Что же это за ответ?
Как же так: и да, и нет?

И тогда отвечу я:
Да и нет – вся жизнь твоя.
Да и нет переплелись,
Чтобы появилась жизнь.

В каждом «Да» сокрыто «нет»,
«Нет» – не любит белый цвет.
И поэтому черн о
Малое его зерно.

И всегда, где «Нет», есть «да» —
Путеводная звезда,
Родниковая вода,
Вот такое это «да»…

Она была благообразна,
Как бабушка из старины.
Горели свечи. Безучастно,
Не нарушая тишины,

Часы настенные шагали,
Куда? – Никто не понимал.
И свечи, плавясь, оплывали,
И хор задумчиво звучал.