Терентiй Травнiкъ: Перелистывая жизнь. Стихотворения

Пусть каждый – сам её найдёт.

Снег ушёл, пришла трава.
За травой цветы и лето.
Только лето – непоэтно ,
Неразменно на слова.

Что для лета рифмы, строки? —
Крохи. Крошечные крохи —
Эти аховые охи,
Эти вздохи – слововздохи.

Лето, ты – не для стиха;
Выдам всё, что наболело, —
Для валянья дурака!
Повалял – как дело сделал.

Будто всё, что так напето,
Следом и произошло…
Канет в Лету то, что летом
На тебя, поэт, нашло.

Что странник деве окрылённой?
Что для нее его печаль?
Люби, коль принята к влюблённым,
Хотела неба, так – летай!

Ему же вечная дорога,
И без тебя – как всякий раз.
Что б ни случилось – ради Бога!
И ради Бога, что сейчас.

Доброе утро тебе посылаю.
Это – зерно, из него – я знаю —

Вырастет день и вырастет ночь.
Ты постарайся в муку истолочь

Зёрна благие, оставь лишь одно:
Cтать добрым утром ему суждено.

Стать – добрым утром
ему суждено

Просто здравствуй, просто будь
Где-нибудь на свете этом.
Надо мне совсем чуть-чуть.
Просто нужно знать об этом.

Знать о том, что где-то там,
Где сплелись в узор дороги,
Долгожданная душа
Обитает без тревоги.

Будь в далёком далеке,
Будь в бескрайнем бесконечье.
Ах, родной мой человек,
Это ж так по-человечьи…

Человечески желать —
Быть на этом самом свете.
Просто – будь, я ж буду ждать.
Я – пред ждущими – в ответе.

Поэты не уходят в безврем е нье.
Поэты остаются, как строка,
Подаренная миру вдохновеньем,
Подаренная миру на века.

Поэты остаются воплощеньем
Надежд, идущих следом. Сколько их,
Рождённых словом —
слововдохновеньем!
Тех самых половинок, тех – двоих,

Кому поэты руной набумажной
Надежду предрешили до конца.
Тех самых —
повстречавшихся однажды,
Кому поэты вверили сердца.

Стихи, как Небеса, разверзлись.
Я слушал Небо и писал
С его Ничто – Его безмерность —
Начало всех Его начал.

Не слово мной руководило,
А пауза – межсловье, я ж
Лишь выводил в строфе незримо:
Аз, буки – веди: «Отче наш!..»

Отец, я знаю буквы! Слово —
Готов принять я от Тебя.
Моё молчание – готово.
Восстань! «Восстань, душе моя…»

Отчего душа в печали?
Оттого, что знает путь?
Оттого, что ей не дали
Здесь, при жизни, отдохнуть?

Отдохнуть? Неужто, право,
Устаёт душа и есть
В ней душевная усталость?
И… надломы тоже есть?

И когда душе не в силах
Здесь помочь ничто, никак —
Возглас: Господи, помилуй! —
Залипая на губах,

Вырывается наружу
И бежит, бежит, бежит
В ночь, в туманы, в зной и в стужу
По известному пути…

Только: «Господи, помилуй…»
Только он – и ничего
Из того, что в жизни было,
Что копилось ею впрок —

Не останется! – Примета!
Это… это как билет
В путь, в котором нет ответов…
И вопросов тоже нет.

То ль томления, то ль лени,
То ли так – воспоминанья…
Маем дикие сирени
Мне приносят испытанья.

Так рождённые мгновенья
Сердце будят, сердце мают.
Музы русские – сирени —
Душу негой наполняют

И уносят за собою.
И волнующей волною,
То ли чудом, то ли явью —
Строковышивальной гладью
Из-под вверенной руки
Появляются – стихи.

Ах, поэты! Вам ли не до…
Не додуматься до них —
Строк, что несказ а нным цветом
Расшивают каждый стих.

Маем дикие сирени
Мне приносят испытанья:
То ль томления, то ль лени,
То ли так – воспоминанья…