Терентiй Травнiкъ - Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 2

Не прячась, но неуловимо
По дому ходит тишина,
Портьеру трогает чуть зримо
И нежно шепчет из окна.

То бабочкой шуршит по стеклам,
То веткой стукнет заодно,
То притворится вдруг дурехой —
Рассыплет по полу пшено.

То станет ростом с невеличку
И скатерть с бахромой трясет.
Неужто кто и в самом деле
В гостиной под столом живет?

Вдруг замолчит и станет тихой…
Но только лягут в доме спать —
Как тянет веки за ресницы
И заставляет с ней зевать.

…И кладь стены в крапиве, лопухи,
Качание сонливой старой ивы…
То ли лафет у пруда, то ль мостки…
Еще – тазы (для полноты картины).

Поодаль затаился в камышах
Худющий белобрысенький мальчонка
С кривою удочкой орешника в руках,
А рядом – с прыгалками шустрая девчонка.

Моя деревня – деревянный быт
От сруба до скамейки у забора.
С тобою мое сердце не молчит
На языке бескрайнего простора.

С котомкою, в панаме набекрень
Я каждый год, сбегая от печали,
Скитаюсь средь остатков деревень
По этой бесконечной русской дали.

Невольно с летней тишиной
В беседке засиделся.
Уж за полночь, а я еще при ней.
Внимаю легкости подлунного оркестра

И наслаждаюсь абрисом теней,
Шептаньем мотылей под фонарями,
Мерцаньем светляковости во тьме
И у крыльца ежихи топотаньем,

И фырканьем ежат в густой траве…
Так тишина свои мечты шептала,
И я их в сердце прописью писал.
А поутру, когда ее не стало,
Письмо стихотворением назвал.

Летние ночи, пахнет костром,
Где-то звучит задушевно беседа,
Бархатно льется мужской баритон,
И женский шепот за ним непоседно.

Падают вишни, целуя траву,
Веет прохладой и звездною негой,
Тлеет костер на другом берегу,
Где с тишиною целуется лето.

Вдруг, разведя камышовые шторы,
В свете луны, как в открытом окне,
Девичье тело мелькнуло нагое
И растворилось в парном молоке.

Летело облачко белое,
Дождинки роняло, слёзоньки
По лужам кругами топали
Упавшие капли – горошинки.

По крышам катились бусинки,
Стекали по стёклам струйками,
И висли на ветках грузиком,
И падали в воду бульками.

Летело облачко белое,
Скользя утюжком по простыни.
Откуда, куда – неведомо,
Роняя дождинки-слёзоньки…

Цветет на черном безвременье
Мерцаньем трепетная звездь,
И пахнет сыростью ночливой,
И хочется остаться здесь.

И в убаюканном покое
Плыть по тумана гребешкам
Вдоль скал лесных и косогорий,
Накатов волн то здесь, то там.

Есть в этой черни непролазной
Все ж васильковчатая дрожь.
Бледнеет отмелью опасной
Звенящая колосьем рожь.

Плыву в огнях святого Эльма,
По светлячковости травы,
И возжигаются, как бельмы,
Сполохи будущей грозы.

О ночь! Твори свои причуды
Для приоткрытых тайнам душ.
В твоих луной разлитых грезах
Они к призванию идут.

Писцы – сих сумеречных красок,
Словцы – рассветов и закатов,
Певцы – распевной тишины,
Ответьте, кто вы и где вы…
Те, что несете прелесть сказок,
Презрев деяния молвы.

Обкисли ягоды малины —
Вином малиновым пьянят.
Люблю тебя, неторопливый
Мой дачно-деревенский сад.

Твои тропинки возле дома,
Твою костровую золу,
И сухостойную солому,
И вдоль забора лебеду.

Люблю, когда ты принимаешь
Меня в объятия с утра
И дурака со мной валяешь —
Там, где не кошена трава.

Люблю дрожание качелей,
Беседку, спрятанную в тень,
И сказки, что на самом деле