Терентiй Травнiкъ - Семь дней по капле тишины. Стихотворения

И будет так, что жизнь позволит
Её воздухами дышать,
И наше сердце сонастроит
С покоем мира благодать.

И в каждом незвуке вчерашнем,
Подобно зёрнышку на пашне,
И прорастёт, и зазвучит
Простое таинство любви!

Ещё недавно зеленели
Леса и грелись воды рек,
Потом дождей пришли недели,
И листопад… А вот и снег!

А вот и снег – холодный, мокрый,
Совсем не зимний первый снег,
Бездомный, жалкий и голодный —
Идёт… Почти как человек,

Вчера уволенный с работы,
Не сдавший времени зачёт,
Идёт. Точней скажу: не кто-то,
А снегочеловек идёт…

Я у окна, я наблюдаю,
Я кое-что о снеге знаю,
Но всякий раз, приятель мой,
Пускай немного, но другой.

Другой он, снег, и мне заметно,
Что всё немножечко не так:
Не так ложится он на ветки,
На крыши, лавки – всё не так.

Но всё равно не поправляю,
Наоборот, и в такт, и в тон
Все измененья принимаю,
С которыми приходит он.

Сегодня первый, значит, завтра
Второй и третий подойдут
И всё, что в жизни безвозвратно,
Покоем белым занесут…

Здесь барабанов дробь и флаги
Лишь мило украшают дом…
Войн не бывает на бумаге,
Как нет и в спорах за столом.

Нет их ни в ругани, ни в ссорах,
В тылах за каменной стеной,
Где, что ни бой, всё разговоры,
Где всякий спорящий – герой;

Где бомбы, выстрелы и пушки
В истошной злобе не страшны,
Но есть чаёк горячий в кружках
И есть паёк из тишины.

Войн не бывает на бумаге!
Теоретизма чертежи
Нельзя сравнить с тем, кто в овраге
Израненный в крови лежит,

Кто цедит из пробитой фляги
Один глоток на пятерых…
Войн не бывает на бумаге!
Ни пулевых, ни ножевых

Нет ран в расчетливой бумаге,
Осколочного тоже нет.
Смешны скрестившиеся шпаги
Бумажных войн и вкус побед!

Войн не бывает в рассужденьях
Самозабвенных крикунов,
Словцом рисующих сраженья,
Плененье стран и городов.

Простого свиста пули глупой,
Той дуры, что не зрит вину,
Достаточно, чтобы не спутать —
Чтоб никогда ни с чем не спутал! —
Ты настоящую войну.

Вертлявой, беспощадной пули,
Вмиг просвистевшей у виска,
Хватает, чтобы пафос сдули
С тебя и страхи, и тоска…

Войн не бывает на бумаге!
На то она, друг, и война,
Чтоб выжить хмель из всякой браги
Изгнать веселье из вина;

Чтоб гиблой, мерзкою природой
Жизнь навсегда переломить
И государства, и народы
С лица земли нещадно смыть.

Так что, преславные вояки,
Делители наград чужих,
Не путайте с войною драки
От неустроев бытовых.

Верните истину отваге,
Отдайте смелость удальцам.
И как бы ни хотелось вам,
Но не бывает на бумаге
Ни войн, ни подвигов, ни слёз!
Война… она всегда всерьёз,
Как в крышу встроенные лаги,
Как встреченный оскал собаки
И как в глухой степи мороз.

Но разве кто из вас не знает,
А, зная, почему молчит
О том, что хорошо горит?
Как хорошо она горит —
Бумага самая простая,
А с нею совесть, честь и стыд
В пучине глупости сгорают,
В пожар войны перерастая…

Печаль, желанен мне твой свет,
В любви оправу помещённый.
Твой неразгаданный секрет
Во мне, любовью окрылённый!

И радость, и скупое горе
Как две руки любви одной.
Я слышал тысячи историй
О зимах, спасшихся весной.

Я видел, как менялись тени,
Как исчезали прочь они,
Когда вставали на колени
Разъединённые в любви.

Тогда их воссоединяли
Разлука их же и печаль.
И ничего те не теряли,
Что было бы терять им жаль.

Но снова, снова с сонных веток
Струится маями нектар,
Так с перевоплощённым цветом
Любовь несёт свой вечный дар.

Но только муки обретает
Душа, презрев желаний цвет.
Тогда и плачет, и стенает
Она, а с нею и поэт.

И всё же, как печаль сладка!
Разлуки вкус ты не забудешь —
Вкус грусти той, когда ты любишь,
Любви отдавшись на века!

Осеннее время… Какое оно?
Какие в нём краски, трезвучья какие?
Дождливый предвестник бездонной стихии
Глядит молчаливо сегодня в окно.