Терентiй Травнiкъ: Семь дней по капле тишины. Стихотворения

И медленно по коже алой
Смущённых девичьих ланит
Нектаром смоквы запоздалой
Стекал в мечту влюблённый стыд.

Он был твоим недостижимым —
Тем ветром, что царит весной,
Что пахнет мхами и смолой
И селится орлами в жилах,
За исключеньем золотой…
И отказать ему не в силах
Ни победитель, ни герой,
Ни царь и ни ездок беспечный,
Ни рыцарь и ни ловкий шут…

Который год всё ставят свечи,
Который век всё свечи жгут…
Кто деву от любви излечит,
Освободит её от пут?

Обычно так бывает ночью:
Когда весь мир лежит во сне,
На землю сходит первый снег…

Одетый в звёздный плащ извозчик
Его привозит каждый год,
И снег идёт, идёт, идёт…

Сперва по крышам он проходит,
Потом, немного осмелев,
Верхушками идёт дерев…

Потом по веткам, по балконам,
И в бледном свете фонарей
Кружится всё быстрей, быстрей…

И, достигая мостовой,
Позёмкой юной и летучей
Он, видимо, на всякий случай,
Наносит первый снежный слой…

Уж сколько зим прошло и лет,
Но – почему и сам не знаешь! —
С таким восторгом снежный цвет
Ты всякий раз воспринимаешь!

Всё начинается с утра…
Проснёшься, милый человек,
А за окном твоим – зима!
Нет-нет, пока лишь первый снег —
Такой чудесный первый снег…

Смотрел, как рисовала листья
Изящной колонковой кистью
Художница в берете сером
(Люблю субботою по скверу
С утра пораньше я гулять)…

Там – краски, у меня тетрадь,
Там – кисти, холст и настроенье…
А я ловлю стихотворенья,
Пытаюсь имена им дать

И что-то важное нащупать
В шипящих звуках октября,
В осенних шмыгах, чихах, хлюпах
Пытаюсь разобраться я.

Дождём исписана страница,
И желтогрудую синицу
Воспринимаю я как знак
Того, что так оно, всё так!

Поверишь, ничего не надо
Душе, когда душа творит,
От полуслова, полувзгляда
Она теряет прежний вид

И несказанно молодеет…
И понимаешь, что не зря
Природой уходящей веет
С отжившего календаря;

Не зря уткнулась лодка в берег,
И вёсла убраны не зря,
И эта старая аллея
От сентября до ноября —
Совсем не зря, совсем не зря…

Осенний час предельно краток;
Кто понимает, дорожит.
Моя художница спешит:
Этюдник сложен, пишет дату

(Чуть видно в уголке холста
Её). Рифмую… неспроста
Всё это: сквер, суббота, осень,
И зонтик, выпавший из рук,
И дворник, что мешками носит
Сжигать опавшую листву…

Всё это вовсе неспроста,
Не для словца и не случайно,
Но для холста, но для листа,
Но для мелодии, где тайна
Безукоризненно чиста!

Ничего не получилось,
Не осталось и следа…
Жизнь пришла, отсуетилась
И исчезла навсегда.

Ничего не написалось
На предложенном листе…
В пустоте и в темноте
Ветка персика сломалась.

Может, где-то что и было,
Может, в чём-то и везло,
Но вода в котле остыла:
Время варки истекло…

Ничего не отложилось
Ни на камне, ни в золе.
Коли так, считай, приснилась
Жизнь прошедшая тебе.

Так оно всегда и будет:
Вслед за этим – новый сон,
Если часом не разбудит
Душу колокольный звон.

Если не коснется слуха
Свет иного бытия,
Так и будет вечным пухом
Ей холодная земля.

Иных печаль воспоминаний
Не отпускает много лет.
Сюжеты встреч и расставаний
Мучительны, хотя и нет

Ни места, ни его героев:
Другая жизнь давным-давно.
Но больно вкус у страсти стоек,
Так хочется порой кино

Пересмотреть, хотя известен
Сюжет до самого конца,
Так перепевы старых песен
Нередко трогают певца…

Так еле-еле уловимый
Знакомый запах прошлых лет
Вскрывает памяти глубины,
Что фомка вздыбленный паркет
(Эффект глубоководной мины!),
И никакой пощады нет…

Тогда прокатом за прокатом,
Тогда волною за волной,
Несвоевременно, с накатом
Воспоминанья за тобой

Идут, и хочется увидеть,
Услышать, хочется побыть
Там, где дошло до ненавидеть,
Где выпало до разлюбить.