Наталья Бондаренко: Икона под названьем «Мама». Коллективный сборник стихов

Мне холодно с тобой и без тебя,
А я б хотела в чувстве раствориться,
Гореть в любви с тобою, как Жар-птица,
Но мы подобны серым голубям…

Мне холодно с тобой и без тебя,
Хоть за окном давно бушует лето,
На море заказали мы билеты,
Ну, как же нам быть дальше, посоветуй!

…А, может, отрекаются, любя?

Нам с тобой у реки б жить,
И под шелест волны спать,
И на лодке в рассвет плыть,
Разрезая воды гладь.

По весне заглянуть в лес,
На цветочный взглянуть рай.
Нам грозой возвестит Зевс,
Что опять наступил май.

Словно птица, сломав клеть,
Сердце просится на взлет.
…Мне бы песни тебе петь,
Да другая уже поет.

Я сломалась, мам, так уж вышло…
Ты учила меня иначе:
Там, где низко, – взметнуться выше,
Там, где серо, – покрасить ярче.

Если грустно – держать улыбку,
Если радостно – веселиться…
Иногда промолчать как рыбка,
А порой заклевать орлицей…

Не служить никогда в придворных,
Даже если за это платят…
На войну выходить не в форме —
Только в модном нарядном платье…

Ты учила меня быть гибкой,
Словно ивовый тонкий прутик —
В ураганах они не гибнут,
На дрова их никто не рубит…

Я сломалась, мам, как игрушка,
Запаршивела, как дворняга…
Продырявилась, словно кружка,
Побывавшая в передрягах…

Вагонеткой слетела с рельсов,
А до станции верст под триста…
И с безумием погорельца
Я качусь по прямой без смысла…

Разболелось, мам, что-то горло
От несказанных слов, наверно…
Может, зря я молчала гордо,
И узлом заплетала нервы?

Я сломалась, мам, это правда,
Вместо мыслей – сплошная ересь…
Только это сегодня.
Завтра
Я взлечу еще выше. Веришь?

Пахнет воском. Фитиль горящий
Разрезает прохладу храма…
Ты хотя бы во снах почаще
Приходи ко мне, слышишь, мама…

Я ждала тебя сорок лет
В нашем доме под хвойным лесом.
Берегла твой лоскутный плед
И чинила крыльцо с навесом…

Украшала просторный двор,
В каждом мае белила хату,
Зять поставил другой забор —
Старый латан был перелатан…

Уходила на дальний луг,
Васильками поросший густо…
Говорила с тобою вслух
О веселом и самом грустном…

Я ждала тебя сорок лет,
Письма с фронта читая внучке…
На огромной такой земле
Никого не нашла я лучше….

Заложила я новый сад:
Десять яблонь и слива с вишней…
И доверилась небесам —
Пусть хранит тебя там Всевышний…

А любимым твоим платком
Покрывалась однажды в церковь.
С похоронкой лежит рядком —
Краше нового – в шифоньерке*…

И когда мой наступит срок —
Уж пора, на пороге старость,
Нахлобучу* я твой платок —
Довоенный еще подарок…

И знакомый жилет льняной,
А иначе узнать не сможешь…
Ты ведь помнишь меня иной —
На полвека почти моложе…

Я выросла, мама,
еще в позапрошлой жизни,
Когда мы жарой дышали и ждали дождь…
А я, засыпая в темени,
ногти грызла,
Хотя и была уверена:
ты придешь!

Я выросла, мама,
читая большие книги,
Где в каждой строке сплетались любовь и боль,
Надежда и вера,
предательство и интриги,
Безмерная скорбь и смирение за юдоль…

Я выросла, мама,
когда от любви неправой,
Скрутившись клубком,
умирала, мечтая жить…
Когда пересохшим горлом кричала «Браво!»,
Боясь захлебнуться в бездонном потоке лжи…