Наталья Бондаренко: Вязанка стихов. Нескольких лучших стихов о себе и о тебе

Дари добро! Дари, но выбирая!
Дари не всем – а тем, кто попросил.
Дари его не мало – не без края,
А столько, сколько ты затратил сил.

Начни с себя. С родных, друзей и близких.
Потом свой круг даренья расширяй.
Не распыляй свой дар пред тем, кто низок.
Нуждающихся строго отбирай.

Ведь помощью своей ты их лишаешь
Ума набраться, выходы ища.
И этим ты, добро даря, мешаешь
Учиться жить и уважать себя.

Дари себе, люби себя как воздух,
Как небо и как солнце – вы равны.
Ты также мирозданьем нашим создан,
И нам твои достоинства нужны!

Не торопись добро творить,
Слывя душою нараспашку.
Не каждый может оценить
Твою последнюю рубашку.

Не торопись еду отдать,
Голодный, до последней крошки.
Тебя же будут презирать,
Припрятав свой ломоть в лукошке.

Возможно, на твою беду
Никто из тех не отзовется,
Кто до тебя ел лебеду,
С тобою высоко вознесся.

Будь рад, «Cпасибо!» получив,
За всё хорошее в награду.
Бывает, лучшее вручив,
Еще нанюхаешься смраду!

Добра без просьбы не дари.
Без стука дверь не отворится.
Кто просит – ценит все дары.
Не лезь без просьбы – будут злиться.

Но с теми, кто душой пригож,
Будь добр, открыт и бескорыстен.
Не продадут тебя за грош.
Близка им мудрость вечных истин.

От любви до любви два шага.
Ты котенка пригрел одинокого.
Превратился он быстро в кота,
Черно-белого, в папу далекого.

Он любви не жалел на детей.
А тебя обожал до безумия.
В доме стало гораздо светлей,
И смешней от его остроумия.

Он любил посидеть на столе,
От восторга тихонько мурлыкая,
И как будто знакомы сто лет,
Вы любили друг друга, хихикая.

Беззаветно служа за обед,
Тараканов ловил и кузнечиков.
Исключительный был домосед.
От хвоста и до узеньких плечиков.

Но однажды он просто ушел,
Никому не сказав до свидания.
Потому что он знал – хорошо
Умирать под кустом, без прощания…

Подкинут черный уголёк под дверь моей квартиры.
Но он живой. Он хочет есть. Он какает в сортире.
На животе белеет знак, что он большой счастливчик.
С утра до вечера мурчит весёленький мотивчик.

Кусочек хлеба – это мяч лихого футболиста.
Усыпан крошками ковёр, а было очень чисто!
Он мелкий вор и ест, хрустя, добытый лист капустный.
А черепаха ищет зря! В ее тарелке пусто.

Его назвали Темуджин, потомок Чингизхана.
Он вместо армии – один. Встает покушать рано.
Начав войну, он победит противника любого!
Отчаян, смел! Не победил он только домового!

Прозрачен осенью полураздетый лес.
Как призрачны стволы берез и сосен.
Колышет ветер лист сухой – отвес.
Шуршит листва, шепча печально «Осень…»

Как ясен небосвод, струится холод
С небес, как из хрустального ручья.
В бездонной вышине бледнеет, молод,
Как дымка, месяц. Кеклики кричат.

Но тонет взгляд в тумане у подножья.
Равнина зеленеет. Там тепло.
Картина без тропинок невозможна.
Я добавляю их в своё кино.

Скажи, зачем ты шлешь их мне —
Людей, озлобленных судьбою?
Оставлен ими след в душе,
Как непогодой грозовою…

Что делать мне с их чернотой,
Корыстной, лживой, хитрой дружбой?
Ведь привожу я их домой,
Мне этот дом для жизни нужен…

И этой грязи полон он,
Кошмары снятся хмурой ночью.
Их подозренья жгут огнем,
Их взгляд мне сталью режет очи!