Павел Егоров - Зеленое пятно окна

О, города,
сны неуловимые…
ветер, всполохи в небе,
дорога домой…
нет ничего постоянного —
станции, перегоны…
светлые глаза, улыбка —
прощай, милый мой.

говорить,
говорить,
говорить,
задыхаясь от смеха,
в жаркий сумрак окно отворить —
воздух с мёдом замешан.

зной такой загустевший —
стекло,
как же пчёлка летает?.
говорить,
говорить…
так легко,
как, вообще, не бывает.

вечером
ты приходишь с работы домой,
усталая,
садишься на крыльцо,
а там, высоко в небе, птицы летят…
что тебе надо от меня, Господи?..

Реален мир — рукой могу потрогать,
я это знаю, знаю даже то,
что тщетно искать лето — оно было,
стрекозы над водой, песок горячий…
а вот и доказательство — на лицах
еще загар, он живо нам напомнит,
что лето есть реальность, только где же
оно теперь?.. — схоластика, увы;
и слезы лить напрасно, как закончить
нелепо затянувшийся сей стих? —
неловко улыбнуться… между нами,
реальна лишь улыбка под луной.

конечно же, это обычно —
февраль… утром встанешь,
вновь вьюга
над черной дорогой, над полем,
но мнится, что это не так.

и силишься мнительность эту
отбросить — ну, снег там,
ну, ветер,
ну, ветер… запнешься на слове,
на звуке, слетевшем с небес.

повсюду белый свет,
штакетник
заборчика, зеленые кусты
есть подтверждение того,
что и на самом деле
повсюду белый свет,
возникший за неделю
по прихоти…

и тебе не спастись…
север,
полночь,
лиловое небо —
все стремится куда-то,
застыв в неподвижности…
ты
в чьей же власти?..
не спрашивай…
у Бориса и Глеба
лучше свечку поставь
от своей простоты.

огни,
летящие куда-то в ночь —
другая жизнь, забытая…
— о, тщетны
мольбы наши —
как сон, как озаренье,
видение потерянного рая
возникло вдруг
в душе моей больной.
блаженные да доживут.
аминь.

с утра туман,
снег рыхлый, без дорог мир,
крики галок,
и
терять все это…
Боже, сохрани.

слышь, как они играют,
здорово как играют,
душу тревожат.

здорово как играют,
словно для нас играют,
что ж, а похоже.

мальчик на саксофоне,
да и вон тот, патлатый,
тот, что на барабане,
с рожей, слегка помятой.

ах, как они играют,
Господи, Боже.

День яркий, но, бог мой,
какой холодный ветер
с арктических морей,
ни облака, лишь свет,
пустынны пляжи…

Ну, что ж, пора и мне,
пространство стадиона
минуя, потом вверх
по улочке кривой
брести…

Знать бы куда…

еще живу…
снег падает на волосы и тает,
в сознании, разорванном на части,
снег…
снег…
да одинокий след,
ведущий в никуда.

И то, что нет ответа
я знаю… дождь идет,
дымок от сигареты
напомнит, что нас ждет.

Но дело и не в этом,
не в том, что дождь идет,
а в том, что нет ответа,
ответа нет… лишь этот
неслышный дождь идет.

Окон зарево, город вечерний, слова,
ускользающий смысл их,
смех милый,
и о чем-то невнятно лепечет листва,
и ведь знал же о чем, да забыл я.

Я забыл, что все это не сон, наяву
протянулися наискось тени,
я забыл,
что и сам в этом мире живу…
свет закатный, колонны, ступени.

радости мои случайны,
радости мои с печалью;
бытие и без меня
обошлось бы…
или… или
желтый лютик на могиле,
не из этого ли дня.